Los posts siguientes son un par de poemas extraidos de un gordo expediente donde se archiva toda la escritura olvidada. Claros ejemplos de mis lecturas de esos días, tan hispanas e irapuatenses. No serán tan viejos en fecha, sin embargo, es bien sabido que el tiempo no sólo se mide por años ni por olas, también se mide por sentimientos, por hallazgos, por conciencias. De mis 21 a mis 23 pasó más tiempo que de mis 15 a mis 21, años eclécticos todos, pero con evidentes diferencias de medición.

El primer poema es terriblemente adolescente, producto de esa fascinación (que en un princpio es inevitable) de las relaciones por chat, esos encuentros que son factibles gracias a los miembros de Hotmail y que siempre llevan implícito una de las condiciones más honestas de la naturaleza humana: la capacidad de invención.

El segundo es un jam session que salió de golpe, intempestivamente, provocado por todo aquello que el pensamiento es capaz de encapsular en fracciones de segundo, ordenando y ajustando ideas como consecuencia de unas flores muertas, el mar con la constancia de siempre, una tirada de dados, el jaque al rey. De nada de esto habla el poema. Sin embargo huele a aquello que, a veces siento, he perdido con mi regreso a la ciudad (que, dicho de otro modo, también me ha permitido encontrar... encontrar mucho), que no sé cómo explicar pero que sin duda sigue guardado en alguna de las valijas que todavía hoy, dos años después, no desempaco.

Mensajero

nihil cognitum quin praevoltium

0.

Firmar contigo es rubricar sobre un papel que no [existe.
Somos dos siluetas de gato tras un portal a media [luz
infinitesimales y arropadas de misterio
líquidos sin formas claras

aguas compactas miradas a través del telescopio que [desnuda al fuego
magos de los nuevos tiempos
amantes en la niebla de cifras y códigos y señales
poesía que no va dirigida a una mirada ni al guiño [aún desconocido

las formas de la cadera o esa mano recorriéndolo [todo.
Es abstracción de dos maullidos unicelulares
nubergidos por donde no pasa el tiempo
o existe pero de forma imprecisa,
soloreándonos en lenguajes que sobrecomunican
y que en el fondo no lo hacen tanto,
luzitando sin voz los sonidos más barrocos
pero ya vistos resultan planos, fríos y lineales.

1.

Y tras la indeterminada borrasca
aún así y a pesar de todo y en el fondo
como esa realidad que guarda contraflujos al [interior de la piel
te destilas ecuménica y sanguínea
nidífuga y de ébano la urdimbre
elipsis de ecuación moderna
deshojándote misteriosa y seductoramente añil
sin movimiento ni densidad como el águila de Patmos
improbable epistemóloga.
Eres abdicación de cualquier burda coincidencia
mi numen de agua de oro
cromática cualidad la nuestra de vernos con las [palabras
sustancia de corriente eléctrica
que nos hace par de profundas soledades.

Y eso es nuestro recurrente escribir en la ventana.

Otherness

Lo nuestro,
no puede nombrarse,
ni habría de ser comparado,
sólo entendido,
como se sabe al tacto de la caricia
y a la mirada como ecuación.

Se va por cementerios lazo mágico,
calles en que tú y yo,
eco invisible,
pertenecemos a la prímula,
o más probablemente al éxodo,
y desde el abismo nos savemos,
porque somos,
dentro de un almácigo todo adoquín,
la más honda ilusión,
almadraba sin redes,
trinar de estirpe vagabunda.
Vamos tú y yo,
eco universal,
figura colmada,
rehaciendo la ye,
cósmicamente sembrada.
-Brownoideo es una palabra fea -dices mientras sales del río.

Y lo sé desde el humo en el que estoy
postrado, inconciliable,
instancias de realidad,
hoyos lapidados,
que no me alcanzan, que no,

de ahí saldrá un producto,
un resultado,
una figurita cualquiera.

El recuento del éter:
su trémolo:
atraviesan este puente.

Fragmento de novela

Y en un papelito que encontré debajo de la cómoda:

Diferencias entre Guanajuato y la Ciudad de México

-Claro, antagónicas en todos estos sentidos: pequeño contra grande, homogéneo contra diverso, continuo contra la pérdida de dirección, localía contra caleidoscopio, jornada contra quincena, la Avenida Juárez contra quince igualmente Juárez, contingencia contra contingencia, parsimonia contra violencia, FIC vs FDCH, un mercado contra El Mercado, la proximidad contra el laberinto, la arquitectura libre contra la planeada, la restringida contra la excedida.

-Terrenos difíciles para la construcción: por un lado, un sinuoso relieve; por el otro, un lago marchito que solo queda en dibujos de historiadores aburridos.

-Un terremoto en una es otro concierto de rock en esos espacios públicos no aptos para ello, en la otra es recuerdo colectivo, una postal mundial, el anecdotario mortuorio. Se han escrito novelas en base a ello.

-Los extranjeros se las adueñan en forma de bar y de serie fotográfica, de cine, de divisas, de renovaciones de visas. La diferencia entre una y otra es que una no tiene aeropuerto y la otra sí. Insignificancia.

-En ambas se afirma “de qué sirve estudiar letras”. Se hacen reuniones intelectuales. Se escribe tomando café. Se juega a sentirse inútil.

-Pero viendo fotografías de ambas, instamatic y digital, me doy cuenta que ninguna es espejo de la otra, tampoco sombra, ninguna es el resultado de la suma en la otra, ninguna se repite, ninguna es doble invención. Me queda una duda, queda y dada: si tiro un dado en cualquier instante, ¿en cuál de ellas caerá el 7?

NUEVOS VISITANTES: DEBAJO DEL RELOJ, AQUÍ A LA DERECHA DE ÉSTA PÁGINA, SE ENCUENTRA UN ÍCONO QUE ABRE UNA ENCUESTA QUE REALICÉ HACE POCO Y EN LA CUAL ME ENCANTARÍA QUE PARTICIPARAN. ESTÁ MUY BREVE, NO CREO QUE LLEVE MÁS DE 1 MIN. CONTESTARLA. THANxx.

méxico perecía. la ciudad de méxico ardía. perecía. parecía. carecía. cacería. se caería. dicen que se caerá, colapsará, derrumbará. en unos años en unos años. dicen. el edificio de bellas artes pesado y hundiéndose cm y 1/2 al año. pesado pedaso. sedaso. cedazo. cerdazo. probablemente se vendrá abajo, no con un terremoto, sino con la naturalidad de lo físico siniestro. lo físico lógico. lo físico justo. (un momento, siniestro no significa también derecho, recto, íntegro?). se abrirá la tierra. abrirá. batirá. morirá. buscaremos todos el origen debajo: ese lago de los libros de la sep. la bella aztlán. tenochtitlán. serpientaguilatitlán. lago milenario. mítico. místico. lítico. físico. tísico. entonces los que no sabemos nadar tendremos que confiar en que el origen está con la muerte. la ciudad volverá a ser agua. fragua. nahua. agua. y polvo. mucho polvo. agua. agua ter. a water. water...

pienso en una palabra que no tiene nada que ver con todo esto: buhardilla.

méxico grita en su ciudad. esa que armaron de concreto reforzado. reformado. reforzosa. reblandecible. esa que no niega su origen de mojado. de canales tipo xochi, tipo xew, tipo xhgc. que sabe que pronto, muy pronto, cuestión de sólo cientos de años. plaf, se acabó: ya lo dijeron por ahí. plaf, se acabaría: seremos la atlántida, no por sabia sino por hundida.
méxico perecía entre la nieve que nunca. nunca. never. ever. clever. lever. entonces salvador salvando de nuevo novo la noche nocturna noctívaga:
como la sed como el sueño como el aullido como el llanto
tu boca tus labios tus dientes tu lengua nunca supe
veía tu carne blanca blanca tus ojos verdes tu silencio
y luego nos desnudábamos y yo abría los brazos
como los muertos de un anfiteatro lado a lado juntos solos
iba a gestarse de nosotros el Universo y los siglos inmortales
que un suspiro que un pensamiento que un recuerdo pueden frustrar

versos tomado de su poema pródigo a la ciudad de méxico en que nada se oye
versos tañidos desde ultratumba. desde los orígenes acuosos de las tumbas de coyoacán
versos tenidos desde que me regalaron por vez primera un libro de poesía hispana. latina. mesoamericana
versos tenidos
ver sostenidos
ver sos tenidos
ese jueguito, pues

pienso en esa buhardilla que no tiene nada que ver con todo esto.

dicen que acapulco y cancún también las hará desaparecer el agua. que no falta mucho. que subirá la marea. se borrará el puerto del mapa. sobrevivirá la vida nocturna. dicen.

espero estar de viaje para cuando este deefe se hunda. juriquilla lisboa maracaibo. barranquilla irapuato chicago. buenos aires madrid estocolmo. praga líbano constantinopla. comala xalapa santiago. valladolid beirut copenhague. bristol belfast bloomington. wilhelmshaven bonn chilapa. athens london caravansaray. davinia cuévano montmartre. tecpan rosario la paz.

Cortázar hace + d 1/2 siglo:

Cuando la rosa que nos mueve
cifre los términos del viaje,
cuando en el tiempo del paisaje
se borre la palabra nieve,

habrá una amor que al fin nos lleve
hasta la barca de pasaje,
y en esta mano sin mensaje
despertará tu signo leve.

Creo que soy porque te invento,
alquimia de águila en el viento
desde la arena y las penumbras,

y tú en esa vigilia alientas
la sombra con la que me alumbras
y el murmurar con que me inventas.

http://kinestesia.blogspot.com/

sara sofía sara sofía sara sofía

aquí a lado, debajo del reloj, hay un ícono que dice cast your vote / click here, es un enlace a una encuesta que formulé hace unos días, por favor participen (pueden participar las veces que gusten)
periódicamente haré encuestas, sólo quiero que quien se vaya metiendo a este blog se entere y se acostumbre, no sólo es un ícono más, es interactividad pura!!! . yo creo que al llegar a 50 (si se puede, a 100) cambio la encuesta y publico los resultados . sugerencias de preguntas me las pueden hacer, es bueno generar ideas . thanxx

Poema de la Línea

defino frontera
la luz abre el mito encarnado
quiero mirar
quiero mirarlo
mirarme
pero insisto en la posesión
No:
no es un límite mirar

(no debiera)

eeeespacio
llllínea en blanco
dddos puntos
mirar sin poseer como frontera
yy 3 suspensivos
y otro mundo (éste mismo) se abrirá al otro lado
/// el horizonte hizo que la tierra se ovalara
/// las palabras son trampolines hacia el sentido
/// el potencial humano se levanta
/// Omphalos entendido desde la zona incierta
y los 3 suspensivos
van de regresoo

este camino
lo recorre el centro

Acerca de Poema de la Línea

Un poema que se escribe de tirón, en menos de 4 minutos, no tanto como liberación del subconsciente sino como un complejo proceso de elaboración de ideas somáticas, oníricas, abstractas, cósmicas, no lineales, que van saliendo bajo una especie de razón intuitiva, de intuición razonada, jamás será de confiar para los estudiosos, los especialistas en literatura clásica, vaya, ni siquiera para (eso espero al menos) los ultramodernos, posmodernos, vanguardistas, qué sé yo. No es de confiar porque no es académico, ni clásico, ni erudito pero tampoco es surrealista, dadaísta, pachequeísta, vivaelfatalismoísta.

Sin embargo es un poema de amor.

No de amor hacia la pareja, hacia la mujer imposible. Tampoco amor en su fácil acepción de la felicidad y la entrega desmedida.

Es de amor por esa forma de abordar el tema que me mueve por excelencia: la idea de la apertura (no tanto como suma de conocimientos sino como un ingreso constante, un boquete frecuente hacia el conocimiento, hacia lo humano, hacia lo universal: micro y macrocosmos…). Con esto quiero decir que amor es movimiento, desplazamiento de uno mismo por su interior, por su exterior, para terminar anulando todos estos conceptos opuestos y comprender de una buena vez al margen de estas categorías.

Por eso se llama Poema de la Línea: por el desplazamiento del punto, ese centro relativo, único, existente en todo momento, habitando todo espacio.

Cuando un punto se desplaza origina una línea. Toda creación comenzó y comienza con un punto. Dibujar un punto es crear una posibilidad de que todo se origine, se haga. Un punto es la potencial eternidad (entonces: el reino / el paraíso / la energía más allá del cuerpo / la energía que no entiende de muertes)

Definir frontera es lo siguiente: entenderla como una apertura, no como un límite. Donde una playa acaba (a simple vista) comienza el mar, no es que algo termine, es que comienza otra cosa, tanto que la playa en sí no se acaba, modifica sus propiedades, en toda la tierra no existe una parte sin suelo, por más profundo que esté.

Pero comienza el mar.

El cual parece que acaba llegando a la línea del horizonte, la cual, una vez comprendiéndola, se descubre que no es un final sino una continuación, o mejor dicho, una concatenación.

El poema parte de ésta idea (no de éste ejemplo de frontera (la playa, el mar, el cielo) sino de la idea en general de frontera) con la alusión a la mirada: mirar tendría que ser algo más que simplemente observar que un árbol está en medio de un jardín, que un edificio es gris y tiene seis pisos.

Quien supo mirar más allá de la vista, escuchar más allá de los ruidos, intuir más allá de las corazonadas, comprendió que la tierra no llegaba hasta el horizonte, se subió al cerro más alto y descubrió que todavía había algo más allá, fabricó una estructura más alta que el cerro y volvió a encontrarse con más agua (tal vez hasta una isla remota). Ésta idea maduró al punto de entender a la tierra esférica y conocer el efecto de gravedad, luego siguió abriéndose hasta comprender el efecto del polvo solar, hasta conocer que existe aquello llamado energía capaz de originar movimiento, vida, continuidad.

Todo resultó ser continuo.

Lo inmóvil, propiamente, dejó de existir.

Entonces el mito encarnado que la luz (ese símbolo del conocer, del abrir la mente) provee es el siguiente: estamos acostumbrados a creer que existe la posesión, que cuando miramos algo sólo está ahí, frente a nuestros ojos, y nuestros ojos lo poseen a través del sentido de la vista. Nada más parcial, más incompleto que esto. Todo es una correlación, entonces nuestra vista es parte de- y no poseedora de-; con ésta moderna creencia corremos el riesgo de que nuestros 5 sentidos oficiales (más los no oficiales, los piratas, los oscuros, los mágicos, los incomprensibles, los dormidos) en vez de permitirnos la plenitud nos proporcionan la segmentación, nos limitan, nos impiden una comprensión abstracta, creemos que no entendemos poesía, que no entendemos el infinito, que no entendemos conceptos como la unidad, lo absoluto, lo intersticial (hay que recordar que hemos aprendido a odiar las matemáticas y aburrirnos con la poesía), que no entendemos el potencial humano de la mente, el cual puede impulsar acciones desde lo imposible (mover objetos sin tocarlos, modificarlos, generar apariciones “divinas” en superficies como la madera o la lámina, empujar vehículos pesados con sólo una mano, curarse de enfermedades incurables) hasta lo más tenebroso (provocarse enfermedades como el cáncer, dependencias, la autocombustión, generar llagas en la piel o estigmatizarse)

Finalmente, esto de “este camino / lo recorre el centro” es porque este desplazamiento del punto (imagen que empleo para simbolizar el proceso del conocimiento, de la vida, de la creación, de lo potencialmente infinito) ya que se convierte en una línea (imaginemos una como esta: ______________ ) al verla a simple vista contiene dos direcciones: a la derecha y a la izquierda, o sea, si el punto empezó a desplazarse de izquierda a derecha, al momento de formar la línea también existe la posibilidad de que se dé la dirección contraria, entonces la direccionalidad del punto se vuelve relativa. Por eso el centro (uno mismo) va (puede ir) tanto en una dirección como en otra: va y viene, vamos y venimos, por los 3 tiempos oficiales (recuerdos-vivencia-proyectos), por el espacio, por la red.

¿Y todo esto lo dice mi poema? Me la pondré fácil: no literalmente, sí potencialmente.

Como siempre, todo queda más claro con el ensayo que con el poema. Y no me importa cuál vale más, son dos lenguajes distintos en la que más bien imperan las costumbres del lector (lecturas, reflexiones del estilo).

Éstos dos textos ahondan en mi interpretación de la realidad, con mis propios ejemplos, con mis divagues, lo cual no quiere decir nada. Están aquí, son públicos, son compartidos, y son (y esto es lo mejor de todo) una posibilidad, una respuesta obvia de la cual giran alrededor todas las preguntas. Y nada termina anulándose. Y todo sigue en movimiento: mi pensamiento, el pasar de los días, sus comments aquí abajo (los cuales agradezco (a ver si ahora no resulta que no me dejan ninguno)) y eso me parece genial, inquietante, existencial (no existencialista, mucho menos metafísico... pongamos que patafísico, total, éste blog es literario).

(ya ni los de La Mosca)

atención a todos:

garbage (sí, esa banda que a mediados de los 90 hiciera trizas y reinventara (una de tantas) la concepción del rock-con-diseño), con su último disco, Bleed Like Me (2005, A&E records), se ha quitado la letra b de su nombre para dar paso a un sonido que resulta todo un homenaje.

no cabe duda que para eso que dan por llamar en la industria del disco, evolucionar, se necesita regresar a los orígenes, como al parecer lo va a hacer pearl jam, como resulta más evidente en moby, en oasis, en king crimson, en jewel, en a perfect circle, en los yaqui.

gar(b)age suena como nunca sonaron: ese sonido inmortal que sentencia a más de una generación.

Sofía está por cumplir tres meses la próxima semana. Un buen modo para que no pase desapercibido tal celebración (sus primeros tres meses, su primer trimestre de vida, su doceava semana, todo, múltiplo de 3, además de haber nacido el 03 mayo (espero que su banda favorta no sean Los Tres, que cabe decir que son buenos, pero hasta ahí)) es rescatar estos viejos mensajes que mandé por celular la madrugada que nació. Ella nació al diez para la una del 03 de mayo (chazz, cómo lo repito!!!) y todos estos mensajes son como de las 5 de la mañana, Claudia ya estaba dormida luego de tantas horas de concentración (no necesariamente esfuerzo, sólo concentración y conciencia de lo que tenía que hacer, aún con el dolor, el estrés, los vaivenes emocionales), Sofía dormía a su lado, las dos lucían hermosas, yo no podía dormir, estaba como sedado, como borracho, ya sin energías pero sin poder conciliar el sueño (y no, no por la emoción, lo que pasa es que pinche sofá incómodo de hospital fresa, era una piedra, no me podía "amoldar" (eso no quita que el Santa Teresa sea una grandiosa opción para el parto en el agua)), en un estado absolutamente fragmentado, como ficticio, con ese ritmo nauseabundo de la canción Daysleeper de REM. Entonces mandé mensajitos por celular a distintas partes del país: Acapulco, Irapuato, León y pal norte-centro de la ciudad, por los rumbos de Buenavista y Tlatelolco.

Obviamente hay muchas ideas repetidas pero vale, con esas horas la falta de recursos le puede llegar a cualquiera.

Empecé por Alejandro (Palizada):
"A mitad de la noche la experiencia más sagrada de todas, la identidad con la especie, mi salvación que es con Ella(s), Tauro voltea rumbo a nosotros, mi hija nació hermosa, sana, única. Te mando un abrazo, cabrón. Eres parte de esto, siempre."
Ahora que lo releo, esto de "eres parte de esto" suena medio raro, creo que ni él le ha de haber entendido (sucede conmigo que mientras más cansado estoy, más desvelado, más muerto que nada, me vuelvo muy efusivo en mis sentimientos y ni qué decir de la velocidad con que mi pensamiento opera desordenadamente)

Luego llegué con Fátima (irapuatense, estudiante de diseño gráfico en guanajuato) con un mensaje partido en dos (no recuerdo por qué):
"La noche perfecta para ser papá. La luna se enciende con Tauro en el menguante perfecto. A la sombra renace el sentido de nuestra especie, de nuestra salvación. Hoy todo es magia y anécdotas de las enormes, de esas que sabes han acertado en el blanco para darle un rumbo nuevo (siempre nuevo!!!) a la vida. 00:50 hrs. del"
"00:50 hrs. del 03 del 05 del 2005, no olvides tan interesantes números. Mis mujeres duermen ya a esta hora (qué mujer no lo hace?), 5 horas después del mayor signo de que uno es hombre y está vivo. Buenos días..."
No imagino a toda esta gente escuchando su teléfono a medio sueño para leer todas estas líneas. Cosa que me importó nada esa noche que sentía la necesidad de compartir, de hacer retumbar los cielos con juegos (o fuegos, nunca he sabido) pirotécnicos metafísicos.

Paulina (Acapulco, amiga de Claudia):
"La noche perfecta para ser papá. Sara Sofía duerme y se ve linda. Claudia también lo hace. Fue un parto en agua perfecto, sin anestesia y tan sólo duró hora y media. Tienes a una amiga demasiado hermosa y valiente, concentrada, madura... Nació el 3 de Mayo a las 00:50 hrs. Un abrazo gigante y buenos días, dear friend."
¿Se nota que Paulina es más amiga de Claudia que mía? Es un lenguaje totalmente distinto, sin referencias de ninigún tipo, sólo directo y más bien informativo. Y ya.

Llegué con Dessirée, pintora acapulqueña bastante buena (para considerar bueno a un pintor, éste debe ser un buen ejecutante de su propio pensamiento, no importa la técnica, no importa la complejidad de su obra, un artista no deja de ser un comunicador (pero no en el sentido institucional de la palabra sino más bien en un sentido hermético, religioso)... mmmmhhh.. ah, sí, el mensaje):
"Aaaahhh... el encanto de la especie, la lógica del sentido, la magia del potencial humano. A las 00:50 hrs. nació nuestra hija, está hermosa, teníamos que hacerte partícipe de esto. Clau duerme, tuvo un parto en agua de 10, hora y media y sin anestesias ni nada por el estilo. Noche única. 03-05-2005..."
Aquí el tono es como más completo, cursi e informativo a la vez, era importante decirle cómo estaba su amiga además de seguir en el festejo sentimental.

Y llegó Martín................................................... (lobo estepario, filosofía del lenguaje, mano negra):
"La niña esteparia deja el sendero para adentrarse en la sombra del Tauro. Hace 5 horas que nació y duerme ahora como la princesa del recuerdo. Noche perfecta para ser papá, la rueda celeste sigue su curso infinito a mi lado."
Imaginaos, de niña esteparia pasó a ser princesa del recuerdo... ......................................................................... (y hacen falta más puntitos...)

Finalmente terminé con Narda Angélica, una niña que la tengo de link aquí a lado (digo, en los links que aparecen a la derecha de la pantalla):
"La madrugada sabe a princesa, a sabiduría. Huele un tanto a amor, a vida, a desvelo, a parto en agua perfecto. Estoy tan orgulloso de ellas... TAN LLENO DE VIDA RUMBO A ELLAS. Te quiero. Gracias. Nació el 03.05.2005 a las 00:50 hrs."
(Vaya insistencia la mía de dejar en claro los números que describen el nacimiento de Sofía) Éste creo que fue el mensaje que más rápido escribí, por cierto, fue la única que respondió algo (por celular, la verdad es que todos hicieron llegar sus buenos deseos por diferentes medios durante los días posteriores).

Claudia seguía durmiendo. A las 8 de la mañana le llevaron el desayuno.

Signifik2

El desafío fue reducir mi vida a diez canciones, una especie de autobiografía a través de las letras de otros, de las armonías de otros, de los riffs de otros. Luego de haberlo pensado mucho, termino concluyendo que éstas son las diez canciones con mayor peso en mi vida hasta el día de hoy, las más significativas, no necesariamente las que más me gustan, sólo las que marcaron un momento, un cambio, un periodo y que de algún modo me dan forma y fondo (el orden no es aleatorio, es más bien un orden en base a lo significativo):

1 ) A whiter shade of pale, PROCOL HARUM
2 ( Numb, PORTISHEAD
3 ) Mi soledad y yo, ALEJANDRO SANZ
4 ( Mayonaise, THE SMASHING PUMPKINS
5 ) Abre, FITO PAEZ
6 ( Bluebeard, COMBUSTIBLE EDISON
7 ) Across the universe, THE BEATLES
8 ( Snapshot on pollard street, LIONROCK
9 ) Wicked game, CHRIS ISAAK
10 ( Memories of you, LOUIS ARMSTRONG

En un orden cronológico, así las fui conociendo:

1 ) Across the universe, THE BEATLES
* ( A whiter shade of pale, PROCOL HARUM
2 ) Numb, PORTISHEAD
3 ( Mayonaise, THE SMASHING PUMPKINS
4 ) Snapshot on pollard street, LIONROCK
5 ( Bluebeard, COMBUSTIBLE EDISON
6 ) Memories of you, LOUIS ARMSTRONG
7 ( Wicked game, CHRIS ISAAK
* ) A whiter shade of pale, PROCOL HARUM
8 ( Abre, FITO PAEZ
9 ) Mi soledad y yo, ALEJANDRO SANZ

Me encantaría que me dejaran su propia lista.

http://alejandropalizada.blogspot.com/

Anais Nin (retratada por Irving Penn)

Ciertamente, en este blog se hablan de cosas profundas

"...en los océanos, la presión que ejerce la atmósfera aumenta en razón de una atmósfera por cada 10 metros de profundidad. Esto supone, como es natural, la existencia de enormes presiones, que llegan a sobrepasar las 1 000 atmósferas en las mayores profundidades oceánicas, que son de 11 000 metros.

La profundidad media de los océanos es de 4 000 metros y está sometida, por lo tanto, a una presión de 400 atmósferas. La presión hasta la que se han encontrado la mayor cantidad de organismos marinos es de 600 atmósferas, es decir, a los 6 000 metros de profundidad, ya que en los fondos mayores, hasta los 11 000 metros, la cantidad disminuye y se localizan principalmente algunos invertebrados y bacterias.

La división abisopelágica va de los 2000 a los 6000 metros de profundidad. Su temperatura es inferior a los 4°C y la luz es del todo nula a excepción de la bioluminiscencia. Sus habitantes no poseen ojos.

Etcétera.

Fish made of fish, Irving Penn

¿Cómo es la mujer anacentrista?

A la mujer anacentrista no le gustará el jazz pero silbará canciones de Bird y Satchmo. Beberá cerveza pero no se embriagará con ella. Buscará en la web canciones como Les amants de Havre o Living this by other. No conocerá a Alain Summers. No conocerá a los anacentristas. Conocerá a Magritte, a Mauriac, a Rothko, a Kierkegaard, a Liechtenstein, a Valery, a Derrida, a Woody Woodpecker. No coleccionará artesanías. Dará lo mismo si fuma o no. Le sacará otros usos a los objetos de siempre (pegará en la puerta de su alcoba pelotas de goma, querrá hacer fuego con palitos chinos, se rascará con pinceles, olerá con los ojos). Le gustarán las películas de Jim Carrey. Le dará hueva Amelie Poulin. Tendrá tele. Escribirá unos dos diarios a lo largo de toda su vida. No hará amigos en el metro. No leerá en el metro. No soñará despierta en el metro. Irá regularmente a clases y alguna vez comprará lotería. Recordará seguido cosas como poemas cortos de escritores desconocidos, la forma en que olían ciertos objetos cuando era niña, algunas miradas entrecruzadas, todos y cada uno de los besos que dé. Palabras como pectina, marisma o sofá serán sus consentidas. Se depilará las piernas, las axilas y el bigote. Pondrá a Nine Inch Nails en fiestas. A David Bowie en el carro. A Sigur Ross en su alcoba. Se comunicará bien con sus padres. Nunca irá a París. Sabrá escuchar. Su blog tendrá una dirección como fenixthecat.blogsome.com. Irá sola a cafés pero no para escribir. Le serán indiferentes las mariposas, no así las salamandras y ornitorrincos. Vivirá algún tiempo en Guanajuato en un cuarto limpio, con los utensilios de cocina en la cocina y la ropa sucia en un cesto. Ahorrará un poco sin saber en qué gastarlo. No conocerá a los anacentristas. Será homo-ludens (sin sentir la necesidad de decir femme-ludens o cosas de ese estilo). Cocinará thai y gorditas de papa. Llevará el garrafón del agua hasta la cocina aunque sea rodándolo. Se sentirá indiferente ante conceptos como: revolución, feminismo, capital, arte, historia, trascendencia. Jugará a buscar libros y discos que no existen. Le gustará (el) Mecano. Cuestionará a Magritte, a Mauriac, a Rothko, a Kierkegaard, a Liechtenstein, a Valery, a Derrida, a Stemberg, a Morelli. Se emborrachará bajo la luna de octubre con la música de Stephen Crane. Irá a algún concierto de Cranes. Se sentirá atraída por el norte de México y la Europa Oriental. Palabras como frontera, potencial, bizcocho, le serán-la-onda. Se reirá si alguien repite "coño" constantemente. Creerá en el conocimiento de causa pero le llamará intuición. Escuchará el programa de radio de Arturo Brennan. Será necia. Jamás se sentirá en una película (por cierto Pabst, Cronenberg, Jarmusch, Polanski, Kusturica, Egoyan, Chaplin, Jackson, Spielberg, Bolado, Kurosawa, Burton, Bergman, de la Iglesia, Wenders, Lang, bueno, hasta Sistach, del Toro y Tarantino...). Se le saldrá una risa nerviosa al escuchar charlas sobre sabiduría cósmica o historia de las vangaurdias. Sabrá de performance tanto como de mucosidades en las marmotas. No conocerá a los anacentristas (no se topará con ellos, no les hablará, no les guiñará un ojo). Alimentará a sus peces. Besará en todas las partes del cuerpo. No se sabrá anacéntrica. Sabrá reírse. Sabrá jugar. Tendrá un celular con camarita, una Ipod y su Deviantart. Escribirá con 4H. Creerá en Ceferino. No creerá en Greenpeace. Estará a la expectativa, a veces mirando a quién-sabe-dónde como los gatos. Y no, no será escritora.

Yo sé que soñé un sueño, del cual se desprendía una inquietud de conocerlo todo, de inmovilidad y tempestad. Sé que había agua. Yo me quemaba con mi propia voz. Fue un sueño que despertó en Guanajuato y terminó en un poema. Despertó el día, ¿qué es lo que queda de esa vida otra? Acaso no otra y más bien también, esa también vida con efluvio a cese. Un reflejo en el vacío, un vacío que en otros horarios, con otros usos y otras costumbres, nombramos ("nombramos...") conciencia, tal vez pensamiento, pero el pensamiento no da (no éste, al menos) para saber dónde está ese reflejo que no devuelve lo mismo, lo irreal, lo fantástico trastocado, lo fantástico que trastoca. Todo es correspondencia, o dicho de otro modo:

BUZO

El agua de la sombra nos desnuda
de todos los recuerdos
en esta brusca
inmersión que anticipa, en los oídos,
la sordera metálica del sueño.

Y quedamos de pronto sostenidos
–en este mar en donde nadie flota–
de una cadena lógica de ausencias,
como el buzo que vive, en su escafandra,
de la serpiente del aire que lo sigue.

Ni una burbuja traicionó la asfixia.

Lento
y con ruedas de espuma en el insomnio,
giró el acuario rápido del sueño.

Mas ya el silencio abre
un pozo ardiente en la memoria fría,
un pozo
donde nuestras imágenes
se lavan de la atmósfera perdida.

¿Con qué dedos de música podré tocarte?

Porque sólo la música podría
devolverte una forma para el tacto
a ti, que tienes tantas
para el oído ávido.

Porque sólo la música
sabría componer, con los fragmentos
de tu semblante muchas veces roto,
el nuevo,
el expresivo rostro nuevo
que de tu sueño lento está naciendo...

Jaime Torres Bodet