27 julio 2005

Sofía está por cumplir tres meses la próxima semana. Un buen modo para que no pase desapercibido tal celebración (sus primeros tres meses, su primer trimestre de vida, su doceava semana, todo, múltiplo de 3, además de haber nacido el 03 mayo (espero que su banda favorta no sean Los Tres, que cabe decir que son buenos, pero hasta ahí)) es rescatar estos viejos mensajes que mandé por celular la madrugada que nació. Ella nació al diez para la una del 03 de mayo (chazz, cómo lo repito!!!) y todos estos mensajes son como de las 5 de la mañana, Claudia ya estaba dormida luego de tantas horas de concentración (no necesariamente esfuerzo, sólo concentración y conciencia de lo que tenía que hacer, aún con el dolor, el estrés, los vaivenes emocionales), Sofía dormía a su lado, las dos lucían hermosas, yo no podía dormir, estaba como sedado, como borracho, ya sin energías pero sin poder conciliar el sueño (y no, no por la emoción, lo que pasa es que pinche sofá incómodo de hospital fresa, era una piedra, no me podía "amoldar" (eso no quita que el Santa Teresa sea una grandiosa opción para el parto en el agua)), en un estado absolutamente fragmentado, como ficticio, con ese ritmo nauseabundo de la canción Daysleeper de REM. Entonces mandé mensajitos por celular a distintas partes del país: Acapulco, Irapuato, León y pal norte-centro de la ciudad, por los rumbos de Buenavista y Tlatelolco.

Obviamente hay muchas ideas repetidas pero vale, con esas horas la falta de recursos le puede llegar a cualquiera.

Empecé por Alejandro (Palizada):
"A mitad de la noche la experiencia más sagrada de todas, la identidad con la especie, mi salvación que es con Ella(s), Tauro voltea rumbo a nosotros, mi hija nació hermosa, sana, única. Te mando un abrazo, cabrón. Eres parte de esto, siempre."
Ahora que lo releo, esto de "eres parte de esto" suena medio raro, creo que ni él le ha de haber entendido (sucede conmigo que mientras más cansado estoy, más desvelado, más muerto que nada, me vuelvo muy efusivo en mis sentimientos y ni qué decir de la velocidad con que mi pensamiento opera desordenadamente)

Luego llegué con Fátima (irapuatense, estudiante de diseño gráfico en guanajuato) con un mensaje partido en dos (no recuerdo por qué):
"La noche perfecta para ser papá. La luna se enciende con Tauro en el menguante perfecto. A la sombra renace el sentido de nuestra especie, de nuestra salvación. Hoy todo es magia y anécdotas de las enormes, de esas que sabes han acertado en el blanco para darle un rumbo nuevo (siempre nuevo!!!) a la vida. 00:50 hrs. del"
"00:50 hrs. del 03 del 05 del 2005, no olvides tan interesantes números. Mis mujeres duermen ya a esta hora (qué mujer no lo hace?), 5 horas después del mayor signo de que uno es hombre y está vivo. Buenos días..."
No imagino a toda esta gente escuchando su teléfono a medio sueño para leer todas estas líneas. Cosa que me importó nada esa noche que sentía la necesidad de compartir, de hacer retumbar los cielos con juegos (o fuegos, nunca he sabido) pirotécnicos metafísicos.

Paulina (Acapulco, amiga de Claudia):
"La noche perfecta para ser papá. Sara Sofía duerme y se ve linda. Claudia también lo hace. Fue un parto en agua perfecto, sin anestesia y tan sólo duró hora y media. Tienes a una amiga demasiado hermosa y valiente, concentrada, madura... Nació el 3 de Mayo a las 00:50 hrs. Un abrazo gigante y buenos días, dear friend."
¿Se nota que Paulina es más amiga de Claudia que mía? Es un lenguaje totalmente distinto, sin referencias de ninigún tipo, sólo directo y más bien informativo. Y ya.

Llegué con Dessirée, pintora acapulqueña bastante buena (para considerar bueno a un pintor, éste debe ser un buen ejecutante de su propio pensamiento, no importa la técnica, no importa la complejidad de su obra, un artista no deja de ser un comunicador (pero no en el sentido institucional de la palabra sino más bien en un sentido hermético, religioso)... mmmmhhh.. ah, sí, el mensaje):
"Aaaahhh... el encanto de la especie, la lógica del sentido, la magia del potencial humano. A las 00:50 hrs. nació nuestra hija, está hermosa, teníamos que hacerte partícipe de esto. Clau duerme, tuvo un parto en agua de 10, hora y media y sin anestesias ni nada por el estilo. Noche única. 03-05-2005..."
Aquí el tono es como más completo, cursi e informativo a la vez, era importante decirle cómo estaba su amiga además de seguir en el festejo sentimental.

Y llegó Martín................................................... (lobo estepario, filosofía del lenguaje, mano negra):
"La niña esteparia deja el sendero para adentrarse en la sombra del Tauro. Hace 5 horas que nació y duerme ahora como la princesa del recuerdo. Noche perfecta para ser papá, la rueda celeste sigue su curso infinito a mi lado."
Imaginaos, de niña esteparia pasó a ser princesa del recuerdo... ......................................................................... (y hacen falta más puntitos...)

Finalmente terminé con Narda Angélica, una niña que la tengo de link aquí a lado (digo, en los links que aparecen a la derecha de la pantalla):
"La madrugada sabe a princesa, a sabiduría. Huele un tanto a amor, a vida, a desvelo, a parto en agua perfecto. Estoy tan orgulloso de ellas... TAN LLENO DE VIDA RUMBO A ELLAS. Te quiero. Gracias. Nació el 03.05.2005 a las 00:50 hrs."
(Vaya insistencia la mía de dejar en claro los números que describen el nacimiento de Sofía) Éste creo que fue el mensaje que más rápido escribí, por cierto, fue la única que respondió algo (por celular, la verdad es que todos hicieron llegar sus buenos deseos por diferentes medios durante los días posteriores).

Claudia seguía durmiendo. A las 8 de la mañana le llevaron el desayuno.

14 julio 2005

Signifik2

El desafío fue reducir mi vida a diez canciones, una especie de autobiografía a través de las letras de otros, de las armonías de otros, de los riffs de otros. Luego de haberlo pensado mucho, termino concluyendo que éstas son las diez canciones con mayor peso en mi vida hasta el día de hoy, las más significativas, no necesariamente las que más me gustan, sólo las que marcaron un momento, un cambio, un periodo y que de algún modo me dan forma y fondo (el orden no es aleatorio, es más bien un orden en base a lo significativo):

1 ) A whiter shade of pale, PROCOL HARUM
2 ( Numb, PORTISHEAD
3 ) Mi soledad y yo, ALEJANDRO SANZ
4 ( Mayonaise, THE SMASHING PUMPKINS
5 ) Abre, FITO PAEZ
6 ( Bluebeard, COMBUSTIBLE EDISON

7 ) Across the universe, THE BEATLES
8 ( Snapshot on pollard street, LIONROCK
9 ) Wicked game, CHRIS ISAAK
10 ( Memories of you, LOUIS ARMSTRONG


En un orden cronológico, así las fui conociendo:

1 ) Across the universe, THE BEATLES
* ( A whiter shade of pale, PROCOL HARUM
2 ) Numb, PORTISHEAD
3 ( Mayonaise, THE SMASHING PUMPKINS
4 ) Snapshot on pollard street, LIONROCK
5 ( Bluebeard, COMBUSTIBLE EDISON
6 ) Memories of you, LOUIS ARMSTRONG
7 ( Wicked game, CHRIS ISAAK
* ) A whiter shade of pale, PROCOL HARUM

8 ( Abre, FITO PAEZ
9 ) Mi soledad y yo, ALEJANDRO SANZ


Me encantaría que me dejaran su propia lista.

http://alejandropalizada.blogspot.com/


Anais Nin (retratada por Irving Penn)

Ciertamente, en este blog se hablan de cosas profundas

"...en los océanos, la presión que ejerce la atmósfera aumenta en razón de una atmósfera por cada 10 metros de profundidad. Esto supone, como es natural, la existencia de enormes presiones, que llegan a sobrepasar las 1 000 atmósferas en las mayores profundidades oceánicas, que son de 11 000 metros.

La profundidad media de los océanos es de 4 000 metros y está sometida, por lo tanto, a una presión de 400 atmósferas. La presión hasta la que se han encontrado la mayor cantidad de organismos marinos es de 600 atmósferas, es decir, a los 6 000 metros de profundidad, ya que en los fondos mayores, hasta los 11 000 metros, la cantidad disminuye y se localizan principalmente algunos invertebrados y bacterias.

La división abisopelágica va de los 2000 a los 6000 metros de profundidad. Su temperatura es inferior a los 4°C y la luz es del todo nula a excepción de la bioluminiscencia. Sus habitantes no poseen ojos.
Etcétera.

06 julio 2005

¿Cómo es la mujer anacentrista?

A la mujer anacentrista no le gustará el jazz pero silbará canciones de Bird y Satchmo. Beberá cerveza pero no se embriagará con ella. Buscará en la web canciones como Les amants de Havre o Living this by other. No conocerá a Alain Summers. No conocerá a los anacentristas. Conocerá a Magritte, a Mauriac, a Rothko, a Kierkegaard, a Liechtenstein, a Valery, a Derrida, a Woody Woodpecker. No coleccionará artesanías. Dará lo mismo si fuma o no. Le sacará otros usos a los objetos de siempre (pegará en la puerta de su alcoba pelotas de goma, querrá hacer fuego con palitos chinos, se rascará con pinceles, olerá con los ojos). Le gustarán las películas de Jim Carrey. Le dará hueva Amelie Poulin. Tendrá tele. Escribirá unos dos diarios a lo largo de toda su vida. No hará amigos en el metro. No leerá en el metro. No soñará despierta en el metro. Irá regularmente a clases y alguna vez comprará lotería. Recordará seguido cosas como poemas cortos de escritores desconocidos, la forma en que olían ciertos objetos cuando era niña, algunas miradas entrecruzadas, todos y cada uno de los besos que dé. Palabras como pectina, marisma o sofá serán sus consentidas. Se depilará las piernas, las axilas y el bigote. Pondrá a Nine Inch Nails en fiestas. A David Bowie en el carro. A Sigur Ross en su alcoba. Se comunicará bien con sus padres. Nunca irá a París. Sabrá escuchar. Su blog tendrá una dirección como fenixthecat.blogsome.com. Irá sola a cafés pero no para escribir. Le serán indiferentes las mariposas, no así las salamandras y ornitorrincos. Vivirá algún tiempo en Guanajuato en un cuarto limpio, con los utensilios de cocina en la cocina y la ropa sucia en un cesto. Ahorrará un poco sin saber en qué gastarlo. No conocerá a los anacentristas. Será homo-ludens (sin sentir la necesidad de decir femme-ludens o cosas de ese estilo). Cocinará thai y gorditas de papa. Llevará el garrafón del agua hasta la cocina aunque sea rodándolo. Se sentirá indiferente ante conceptos como: revolución, feminismo, capital, arte, historia, trascendencia. Jugará a buscar libros y discos que no existen. Le gustará (el) Mecano. Cuestionará a Magritte, a Mauriac, a Rothko, a Kierkegaard, a Liechtenstein, a Valery, a Derrida, a Stemberg, a Morelli. Se emborrachará bajo la luna de octubre con la música de Stephen Crane. Irá a algún concierto de Cranes. Se sentirá atraída por el norte de México y la Europa Oriental. Palabras como frontera, potencial, bizcocho, le serán-la-onda. Se reirá si alguien repite "coño" constantemente. Creerá en el conocimiento de causa pero le llamará intuición. Escuchará el programa de radio de Arturo Brennan. Será necia. Jamás se sentirá en una película (por cierto Pabst, Cronenberg, Jarmusch, Polanski, Kusturica, Egoyan, Chaplin, Jackson, Spielberg, Bolado, Kurosawa, Burton, Bergman, de la Iglesia, Wenders, Lang, bueno, hasta Sistach, del Toro y Tarantino...). Se le saldrá una risa nerviosa al escuchar charlas sobre sabiduría cósmica o historia de las vangaurdias. Sabrá de performance tanto como de mucosidades en las marmotas. No conocerá a los anacentristas (no se topará con ellos, no les hablará, no les guiñará un ojo). Alimentará a sus peces. Besará en todas las partes del cuerpo. No se sabrá anacéntrica. Sabrá reírse. Sabrá jugar. Tendrá un celular con camarita, una Ipod y su Deviantart. Escribirá con 4H. Creerá en Ceferino. No creerá en Greenpeace. Estará a la expectativa, a veces mirando a quién-sabe-dónde como los gatos. Y no, no será escritora.

04 julio 2005


Yo sé que soñé un sueño, del cual se desprendía una inquietud de conocerlo todo, de inmovilidad y tempestad. Sé que había agua. Yo me quemaba con mi propia voz. Fue un sueño que despertó en Guanajuato y terminó en un poema. Despertó el día, ¿qué es lo que queda de esa vida otra? Acaso no otra y más bien también, esa también vida con efluvio a cese. Un reflejo en el vacío, un vacío que en otros horarios, con otros usos y otras costumbres, nombramos ("nombramos...") conciencia, tal vez pensamiento, pero el pensamiento no da (no éste, al menos) para saber dónde está ese reflejo que no devuelve lo mismo, lo irreal, lo fantástico trastocado, lo fantástico que trastoca. Todo es correspondencia, o dicho de otro modo:

BUZO

El agua de la sombra nos desnuda
de todos los recuerdos
en esta brusca
inmersión que anticipa, en los oídos,
la sordera metálica del sueño.

Y quedamos de pronto sostenidos
–en este mar en donde nadie flota–
de una cadena lógica de ausencias,
como el buzo que vive, en su escafandra,
de la serpiente del aire que lo sigue.

Ni una burbuja traicionó la asfixia.

Lento
y con ruedas de espuma en el insomnio,
giró el acuario rápido del sueño.

Mas ya el silencio abre
un pozo ardiente en la memoria fría,
un pozo
donde nuestras imágenes
se lavan de la atmósfera perdida.

¿Con qué dedos de música podré tocarte?

Porque sólo la música podría
devolverte una forma para el tacto
a ti, que tienes tantas
para el oído ávido.

Porque sólo la música
sabría componer, con los fragmentos
de tu semblante muchas veces roto,
el nuevo,
el expresivo rostro nuevo
que de tu sueño lento está naciendo...

Jaime Torres Bodet