nada como las bibliomancias, esas porciones de libro sacadas al azar, para hablar de muertos y probabilidades. en este caso el último de los grandes muertos es salvador elizondo (1932-2006). lo siguiente salió al azar de su novela farabeuf:

"¿Quieres ahora ser la Enfermera, ser el testigo y no ya el testimonio? Lanzarás las tres monedas entonces preguntando mentalmente si tu muerte bastaba para calmar mi deseo y un hexagrama único e inesperado, la sexagésimoquinta combinación de seis líneas quebradas o continuas se concretará para decirte que yo, igual que tú, no soy sino un cadáver sin nombre, tendido hacia la amplitud de una bóveda surcada de imágenes -mujeres que a la orilla del mar esperan la llegada de una barca-, un cadáver que aguarda la llegada de esa enfermera inquietante que aprendió, en los sótanos de la rue Visconti, a blandir los escalpelos, a conocer el verdadero significado del suplicio mediante un rito, mediante la repetición de un acto que, aunuqe nada significa, convulsiona el sentido aparantemente inmutable de la carne. ¿Quién soy?, preguntas. Mi identidad te inquieta porque en tu entrega confundí tu vida con tu muerte y pensé que ambas eran la misma cosa."

El agua detenida

“El alquimista quería trastocar los metales en busca del lapis philosophorum, oro, piedra filosofal, soberano quantum al modo atómico de Demócrito, que poseyera el fluir dialéctico de Heráclito, el devenir en que cantase el número pitagórico y, volviendo a Demócrito, que comprendiese que en ese oro el ser y el no-ser, son. El poeta, nuevo alquimista –alquimia de la palabra en Arthur Rimbaud– ha de hallar en la poesía una búsqueda aprehensiva del mundo, un ejercicio cognoscente en el que todas las fuentes son de agua de vida. El agua debida a Thales de Mileto, forma el espejo donde el ser (Narciso, el poeta) mira, se mira, admira su imagen y ella se trastoca en imago mundi, la imagen lo fecunda, y como poseso, siente en él las fuerzas del cosmos integrándose en expresión, verso, poema. Todas las fuentes son venero para la poesía.”

Así comienza su ensayo el poeta cubano Virgilio López Lemus acerca de José Lezama Lima: cubano cronopio que tendió puentes con otros escritores, no necesariamente de la época, sí necesariamente universales, aquellos que han entrevisto que en el poema no hay nada qué aportar como historia o moraleja, no hay nada qué decir al respecto del hecho concreto de la vida que no se haya dicho ya (y de mejor forma) a través de otros lenguajes. En ese caso el poema alejaría al hecho difícil de (pronunciar) la poesía, lo poético. El poema no tiene por qué ser igual a esos otros lenguajes existentes como el político, mediático, artístico, etc. aunque abreve de todos ellos: la vida misa. Tiene que ser equivalente a todo tocando temas “distintos”, no temas que queden claro sino temas que provoquen una sospecha en quien los lee y quien los escribe: esa devoradora ansia de integración en la Unidad. No ficción, sólo imagen.

“Lezama prefería no ser comprendido, sino aprehendido, o sea, él no quería que se llegara a entender su polisémica obra, como se entiende racionalmente lo objetal o el lenguaje matemático, sino que se ejercitase la intuición, que se fuese al poema mediante aquella idea de que es posible, porque es imposible”.

Aquí va a la mitad del ensayo y entonces descansar en la salvedad de lo convencional, de lo que ya existe por otros como fórmula de vida, se reafirma como un hecho imposible que hace que la poesía no deje de ser vigente, no por el hecho de los libros que se venden o la enseñanza al respecto en las escuelas, sino por la vuelta al origen que escritores como Lezama y ensayistas como López Lemus buscan explicar sin explicarlo: el ser que se encuentra con su potencial: absurdo, absoluto, pasajero y universal.

Momento de los ejemplos (nótese el cuidado con el que Lezama parece descuidado (más que comunicar una idea hace que se escuche el crack de una cachetada metafísica (cosa de no-buscar-entender como estamos condicionados a hacerlo!!!))):

Sobre un grabado de alquimia china

Debajo de la mesa
se ven como tres puertas
de pequeños hornos,
donde se ven piedras y varas ardiendo,
por donde asoma el enano
que masca semillas para el sueño.
Encima de la mesa
se ven tres cojines grises y azules,
en das de ellos hay como figuras geométricas
hechas con huevos irrompibles.
Al lado un jarrón sin ornamento.
Pedazos de leña por el suelo.
Un hombre curvado con una balanza
pesa una cesta de almendras.
La varilla de ébano
alcanza de inmediato el fiel.
El hombre que vende
teme a los tres pequeños hornos
que se esconden debajo de la mesa.
Por allí deben salir
las figuras esperadas
que vendrán cuando el pesador
logre el centro de la canasta.
A su derecha el hombre que contempla
absorto al pesador,
juega con unos pájaros.

El ensayo en cuestión: Imagen versus palabra: Apuntes sobre la poética de José Lezama Lima. Virgilio López Lemus, poeta, ensayista, crítico y traductor cubano.
Tomado de: Voz Otra. Revista Iberoamericana de poesía y crítica. No. 2 Enero-Febrero 2006.

Dedicar un poema, una canción o un libro entero, es demostrar que las "equivalencias" existen fuera de las (mal llamadas) ciencias exactas: yo pienso en ti como alguien distinto pensaba en otra persona.

Yo quiero dedicar este fragmento de poema a mi novia porque no sólo es una "equivalencia" en lo personal sino también en la persona de ella: este fragmento define su momento actual de la forma en que ni yo ni ella pudimos haberlo expresado. Su muy particular y personal momento de transición. Su pálpito de vida que le hace ser autocrítica, tener conciencia y emprender hacia su propia libertad.

+++

Yo, Ilusionista, empavorecida
por la clavícula enhiesta
y el omóplato por cielo, preferí
la lanza roma del conjunto, la toda
vestidura: entre mis carnes crecí,
gramo abajo, gramo abajo,
en Atlántida secreta.

María Rivera, 35 kilos o declaración de amor al estilo rococó (fragmento)

http://pub49.bravenet.com/vote/stats.php?usernum=4179230362

desde septiembre hubo aquí una encuesta de la que ya ni me acordaba, éste es el link que lleva a los resultados de los 41 entusiastas y escasos participantes

He pensado si para el anacentrismo es necesario saber de física cuántica, de matemáticas locas.

Como todas las cosas que valen la pena, esto del ana0 surgió en un bar sin rostro, una noche en la que los Hollies estaban de fondo y gente sola alrededor de nosotros bebía cerveza. Una plática de borrachos lo precedió, en Guanajuato, esa ciudad literaria y ridícula.

Alejandro y yo platicábamos no sé de qué y surgió el nombre quién sabe cómo. Desde entonces él me llama co-fundador del anacentrismo cuando la verdad fue él quién diseñó el nombre, la bibliografía, el concepto, la cronología a seguir como todo buen ismo naciente. Hasta fue él quién propuso salir por unas cervezas esa noche. Yo terminé borracho y no me acuerdo de nada.

Durante muchos días no se habló de otra cosa que no fuera el movimiento, un grupo, los libros, el arte.

El anacentrismo era un concepto claro y permanente(mente móvil).

Sin embargo no fuimos lo suficientemente Bolaño como para hacer de Guanajuato un Coyoacán parisino, ese París coyoacanense propio de todo grupo, como alguna vez lo fue el barrio de Barranco para la Lima peruana y vanguardista. Tal vez debido a que no éramos infrarrealistas sino anacentristas.

Eso debía significar algo.

El tiempo transcurrió y el anacentrismo tomaba auge en la ciudad, ya éramos 4 los integrantes del grupo, sólo que yo me fui de Guanajuato por esos días dejándolos como gato en tres patas, animal consentido del grupo, por cierto.

La obra la publicamos constantemente, y quiero decir que la hicimos pública, a quién se dejara le hablábamos sobre esta idea del no-centro, lo que ello representaba en estos tiempos y cómo anulaba (o recibía) cualquier otro esfuerzo por explicar la realidad, aunque Alejandro decía que más bien éramos un poco como el romanticismo, mientras que los otros dos sacaban dieces en la facultad o intentaban ligar con este verbo.

Cada quien a su modo entendió y adoptó el concepto de Alejandro, yo lo alteré de tal modo que terminó siéndome un N-centrismo, lo cual no dista en absoluto de la ideal original, el no-centro absoluto por el relativo el-centro-está-en-todo-invariablemente, alteración que creo demuestra más vanidad que astucia intelectual.

Anacentrismo no lenguaje sino signo entero.

Entonces, mientras más y más hablábamos del anacentrismo y de un concepto de escritura paralelo llamado estructuras elegidas (nacido de la fascinación por la teoría de Eisenstein con respecto al proceso de edición (o montaje) en el cine para hacer de éste un ejercicio más emparentado con la pintura que con el relato), más veía que no éramos un grupo y que nadie pretendía serlo. Siento que lo que nos unía a todos era ese algo relacionado con lo absoluto, lo lúdico, la inconformidad entendida como potenciación, la intranquilidad ante el hecho de las palabras, las ideas, el lenguaje, que todos compartíamos y que no puedo explicar de mejor modo en este momento.

El anacentrismo sea tal vez la cuarta dimensión.

No estoy del todo seguro si había blof aquí, todos en algún momento nos hemos burlado de un ismo así, nos deslindamos de cualquier asomo de seriedad al respecto, mientras que escribimos, escribimos mucho, potenciados por esta palabreja de la cual nadie era el dueño. Si es que hubo blof fue un blof amable, lleno de risas, sentíamos urticaria (bueno, al menos yo sí) tan sólo de pensar en sentirnos equivalentes a los deconstructivistas o los dadaístas o los contemporáneos o lo que fuera, éramos un grupo sin grupo, donde cada uno de nosotros hacía de su vida algo bueno y mejor gracias al ana0, a la idea del ana0.

Por eso tiene un valor más allá de la teoría esto del anacentrismo, un valor que tiene que ver con la identidad, la identificación, con el otro, siempre el otro.

4 blogs surgieron al respecto, de lo cuáles dos ya no están vigentes y uno (éste mero) dejó de tener vinculaciones anacentristas (se cambió el título, la descripción, la intención) como desde el sexto post.

Yo he escrito pocos ejemplos anacentristas porque he perdido un poco el rumbo entre mi escritura y ese impulso ana0 que tanto me movió hace unos dos años, pero creo que he hecho de mi vida un todo-centro, un ana-centro, siempre pensando en que el centro es un símbolo a la usanza occidental, la centralización del poder, del individuo, nunca me han gustado las especializaciones, será por eso que disfruto trabajar en seguros y ser escritor, comer de todo, soñar cuando debo concentrarme.

Me viene a la mente la palabra centrifugacidad, sobre todo por lo de fugacidad, fugaz, zaz, aspaviento, y lo de centri, indudablemente centri.

Al anacentrismo lo tomé como una definición de vida donde también cabe la literatura.

Este texto coincide con el primer año de éste blog.
Este texto coincide con el primer año de éste blog.




POSDATA DE 7 DIAS DESPUES:
En un comentario alguien me pidió que me explicara mejor acerca de lo que el anacentrismo es y esto fue lo que dije al respecto, me parece valioso rescatarlo:
"en lo personal fue un provocador de sentido: la realidad adquirió un sentido sin fragmentos o especializaciones, la vida fue una unidad de la cual nunca ha estado claro su centro (ese punto dador de simetría, de equilibrio, con el cual no hay caos)
(...)
o sea que el anacentrismo fue un buen nombre que me encontré una noche que me permitió darle un concepto legible a una estructura de vida que desde siempre he sospechado
si no queda claro es porque no soy bueno para escribir estas cosas, pero lo sigo intentando"

¿Tú crees que la Maga sea una Morelliana?

No, es del Uruguay.

Love was just a glance away / a warm embracing dance away

Una vez, en una playa cerca del Mediterráneo, alguien susurraba entre el frío y la ventizca. Yo, del otro lado, silbaba, una canción o un teorema. Una fórmula. Pensaba en dónde residía el lugar poético, pensaba en lo inútil que ello resultaba. Mientras tanto, la poesía era en las cosas más simples, y se erigía y revoloteaba como un animal mágico, no se le podía agarrar, y muchos le tomaban fotos mentales, muchos le aventaban piedras, espinas, hojas, salibas. El Mediterráneo acuñaba frases en cada una de sus olas, diminutas y ceremoniales. Y soplaba una voz no legible. Había una canción, figuras se formaban no en el cielo ni en las aguas arenosas... ahí mismo pero detrás de una mirada. Era un hermoso lenguaje, había música y fogata, una canción en particular. Alguien en España se evapora cada que vuelve a ese sitio.

–intercambiando miradas
preguntándonos en la noche
cuáles eran las posibilidades
de compartir el amor
antes que la noche pasara

algo en tu mirada
era tan atractivo...
algo en tu sonrisa
era tan excitante...
algo en mi corazón
me decía que debía tenerte...

dos solitarios
fuimos extraños en la noche
hasta el momento
en que dijimos nuestro primer hola
poco sabíamos

el amor era simplemente una mirada
bailar abrazados

y...
desde aquella noche
hemos sido juntos
amantes a primera vista
y enamorados para siempre
resultó bastante bien–

3 POEMAS

(CADENA)

I.
En los bordes de la pluma
No hay olvido
Hay mutación.

II.
Toda mutación ocurre de noche.
Esto es un decir
En realidad, si así fuera
Las aves y los rayos serían estáticos
Y no lo son.

I.
Desplazamiento es escritura
El movimiento es absoluto
Es blanco, es solar, es universo
Un poeta juega con un papalote.

0.
Universo viene de un único-verso
Alejandrino seguramente
¿Qué mejor definición que esa?

I.
El poema que lo sea en un solo verso
Dará fe
Del sentido del tiempo
Y de la continuidad
Será como el nuevo día
O como cada nuevo pensamiento
Será eterno
Como solo la poesía
Sencillo y complejo
Como el hombre universal.










II.
Pienso en un poema que quepa en un verso
¿Qué clase de formación se debe tener para ello?
Pienso si el metro la metáfora
Si libre o elipsis
Pienso en Dios, para qué ocultarlo
Y en las aves, otra vez, y el alba oculto tras las montañas.

III.
Pienso en un poema que quepa en un verso.


+++


LA POESIA

soy poesía porque me nombras TUYA
E.S.G.

Devienes altiva
fresca y serena
humedad sin poros
pero humedad.

Un trazo de tu figura
que solo puede ser esbozo
me signa:
perpetuidad.

Entonces nombrarte
sirve no sirve
pero en nombrar hay un camino
sendero continuo
signo irreversible.

He pensado en tu forma
una silueta acuosa etérea frugal
desbordada en sí misma
humana como el tiempo
transparente imposible y móvil.

Te nombran otros
no, no nos perteneces
pero a cada palabra
que es caricia
sabemos saberte.

+++


BARRO, SIGNO Y JUNTEDAD

el cuerpo
desdoblado entendimiento del espacio
colectivo que da sentido al grupo
función de noche, teatro mágico
misterio cósmico
bala de la conciencia
viejo sabio protohistórico
cuna y miel y némesis
carroña y sedimento
línea continua
cáliz de los signos
mapa con un trazo
NO PARA CUALQUIERA
coraza de acorazado
reino milenario
libro enciclopédico
leopardo de noche
castor a mediodía
luciérnaga interplanetaria
Todo ensimismado
cada vez menos jaula
cada vez más absoluto
colección de funciones
donde el otro, que soy yo
se une al tiempo
gástrica
potencial
mágica
humana
química
alquímica
neuronalmente*
y el tiempo y el alma
es uno con el cuerpo
que es mi cuerpo
que me dice todo
soy modelo para lo de abajo
copia de lo de arriba
también creo**
origino
termino
recipiente etéreo y dérmico
metafísica de 1.75
colmena de reacciones
finitud interminable***
sensorial secreción
materia esotérica
sustancia exotérica
el cuerpo se alza
se alza y advierte un mensaje

(la adjetivación acaba
con el beso que me lleva a su cuerpo
de perfume y marcas hermosas)


*7 adverbios y pudieron ser más
**de creer y crear
***los ciclos

El único centro que no se desplaza es el de la condición humana. Allí donde la especie habla de sus celos, de su sexo, de sus ansias de poder, de sus humillaciones, de sus felicidades y sus crímenes, allí estará siempre el centro. Las migraciones, las dispersiones, la mutación de las lenguas, en todo eso seremos siempre otro. Pero en las pasiones y deseos nos mantendremos fieles siempre a lo que fuimos y a lo que seremos, aunque nuestra voz clame en el desierto, aunque nadie nos oiga. De esa diversidad y también de esa unidad está hecha nuestra memoria.
Alain Summers

I.
La figura que se forma desde lo oscuro, que reconocemos como nuestra, como propia, familiar e íntima, es el Significado. Así, el proceso interpretativo (aquello que le da un significado particular a algo universal) es el enigma humano por excelencia. Inteligir y darle sentido hasta a lo más absurdo es el único centro que hasta ahora he podido entender.

El concepto de centro me resulta complejo, aunque detrás de toda reflexión al respecto no me parece otra cosa que una mera forma de organizar la realidad (de organizarse una realidad) desde un punto de partida específico: todo comienzo lo hace desde un punto, un alpha, a partir de ahí se forma lo concéntrico, lo periférico, lo envolvente. Se van formando líneas, saltos, conexiones, intersticios. Se dan los opuestos. Viusalmente hay unidad, complejidad, confrontación. Una realidad comienza a discursar. Y entre tanto, el centro sigue en el mismo sitio, tal vez no en medio del todo-formado porque lo creado puede ser que se haya desplazado hacia un costado y no concéntricamente, pero sigue presente desde la continuidad, desde el movimiento, desde la noción temporal del espacio ocupado por las líneas emergentes de él.

Entonces, cada formación, cada línea, define algo. Cada línea delimita. Cada fragmento revela. Cada conjunto es digno de concepto. La realidad de lo formado a partir del alpha tiene un significado, igualmente cada una de sus partes.

Una estructura así se repite en cada uno de nosotros. Lo que nos diferencia no es la estructura sino el momento final del signo, el instante oscuro en que cada forma es igual para todos pero con un fondo único en cada quién.

II.
Puede ser que lo real no tenga otro centro desde lo temporal pero tal vez sí desde lo espacial. Gráficamente el centro puede terminar en otro sitio. Un centro que terminó siendo no estático dentro del todo-formado que progresó desordenadamente. Y a la vez un centro relativo, en un tiempo desde una prespectiva, en un punto desde otra.

III.
Y si el centro fuera otra cosa, ¿qué otra cosa podría ser?
¿Es posible la multiplicidad de éstos?
¿La nulidad?
Tal vez la geometría no es la mejor manera de entenderlo.

IV.
Entonces me parece que valdría embestir el tema por otro lado, un lado menos obvio, menos convencional, más insensato.
La idea del centro tal vez es una mala idea.
Entonces el centro ha de ser absoluto, no existe de otro modo que no sea en la infinitud: todo es centro y nada lo es: en todo tiempo hay un potencial origen: la potencia es el estigma de lo real. Con ello la representación geométrica de la formación del centro no importaría, concentración y periferia no importarían, la convención de lo continuo no importaría.
No me alcanza la inteligencia para entender estos temas, inútiles en muchos sentidos. El misterioso pensamiento del hombre se estrella en el absurdo.
Y sin embargo, hay en ese choque una especie de sentido que alimenta al espinazo de la memoria, un significado, un interminable cuestionamiento que nunca cesa.
Pero siempre hay un signo que significa, un concepto que da sentido.

zentro

Lo Equidistante

Cuando perdí mi guante izquierdo pensé en lo absurdo que era conservar el derecho, así que lo aventé al río (aunque nunca vi que cayera en él).
Tiempo después encontré debajo de mi cama el guante que creí haber perdido, el izquierdo. No supe si darme de topes contra la pared, reír o recorrer a pie todo París hasta encontrar la otra mitad.
No empezaría por el Sena, eso sí.

La Intersección

En un bosque del Reino Unido podremos encontrar avellanos.
Bastará un avellano para extraer una pequeña rama.
Y entonces tener una varita.

De alguna mina extraeremos cuarzo rosa.
Bastará una sola piedra para colocarla en la punta de la rama.
Y así tendremos nuestra varita mágica.

Tal vez en el Reino Unido haya tiendas donde ya vendan varitas mágicas hechas.

2:1

Guanajuato era una ciudad muy pequeña, ahí vivía Joaquín, un hombre de casi dos metros de alto.
En todo ello no había paradoja alguna, de hecho él fue muy feliz mientras vivió ahí, antes de mudarse al Ecuador.

Hoyo Negro

en una casa de espejos, mientras todos nosotros jugamos, bien se pueden dar este tipo de intervenciones:
observabas un video
con un tipo que tarareaba una canción
que tu ya conocías por un sueño
que tuviste mientras alguien filmaba por la acera de enfrente.

Línea de Moebius

(pero) en una casa de espejos, cuando ya nadie juegue en ella y los espejos no reflejen otra cosa que no sea a ellos mismos, no duden que no pase otra cosa mas que los espejos reflejándose a ellos mismos.
sobre todo si la última persona en salir dejó la luz encendida.
si es que la apagó, entonces sí, no pasará nada.

hace no mucho, ésta era la descripción de este sitio:

todo apunta hacia el centro de la cruz, símbolo de la creación, a su vez espejo entre lo de arriba y lo de abajo, lo izquierdo y lo derecho . entonces la creación debe ser otra cosa, lo original debe estar en todas partes, la correspondencia absoluta debe estar aquí y ahora y ayer . la literatura es eficaz por su ir y transgredir de direcciones

hoy en día está borrado del template el espacio correspondiente para la descripción del blog, sin embargo me parece que este breve escrito aún embona con el concepto de este microespacio bLANCO . el borrador del texto me lo encontré hace rato en un papelito suelto dentro de una chamarra gris, texto que no se marchita y que es incendiario, elástico, capaz de describir tantos otros conceptos, tal vez lo mágico, lo humano, el arte mismo

luego entonces:

en mi cuerpo
que es el cuerpo
todo principio
resigna

yosoy
el recipientario de los signos
yosoy
el hilado de raíces
y la espuma de las aguas

º

el espejo juega
dibuja marcas sobre mi cuerpo
que no de cerca vienen

en mi cuerpo luz
estrella nube un grito a solas

en mi cuerpo sombra
gas llama tierra signo de infinito

y mi cuerpo no es

mío propiamente

pero en él

todo principio resigna

El rey ordenó: (Te condeno a morir, pero a morir como Xios y no como Tú) que Xios fuera llevado a un país enteramente distinto. Cambiado su nombre, artísticamente mutilados sus rasgos. La gente del país obligada a crearle un pasado, una familia, talentos muy diversos de los suyos.
Si recordaba algo de su vida anterior, lo rebatían, le decían que estaba loco, etcétera...
Le habían preparado una familia, mujer e hijos que se daban por suyos.
En fin, todo le decía que era el que no era.

PAUL VALÉRY,
Histoires brisées (1950)

2 enlacez:

esto de acá VS esto de aquí

que los días transcurran es el ejemplo más viejo y sabido para ejemplificar al tiempo. éstos últimos días han transcurrido. éstos últimos días son una especie de medición: es claro que si han transcurrido es porque el reloj no ha dejado de operar. sin embargo yo creo que hay algo más que tiempo en el transcurso de los días. éstos últimos 10 días han sido distintos a los 10 días anteriores. ambos son 20. pero en cada grupo de 10 no pasó de igual forma el tiempo... o más bien sí: aproximadamente 240 horas, 14,400 minutos, 864,000 etcétera, pero no sólo hubo ese tiempo, razonado, medido, estructurado, también hubo otro tiempo, un tiempo impreciso, inexplicable, un tiempo donde palabras como existencia, mente, ser, intersticio cabrían a la perfección.

10 días y 10 días y sin embargo.

éstos últimos 10 días fueron de recaídas en todos sentidos. un descenso al sótano para encontrar el hoyo negro. ese espacio preciso donde la realidad es otra y la misma, donde el pensamiento humano aún no acierta, donde la lógica se despoja del disfraz. recaer es entonces algo muy distinto.

quiero encontrar a la poesía fuera del poema y al centro fuera de la circunferencia. encontrar la ecuación que no se quede en un signo de igual.

éstos últimos 10 días fueron un revulsivo. tengo ganas de volver a jugar en pleno trabajo, de hacer el amor fuera del cuerpo, de saltar a la piscina desde un cuarto piso de un hotel como un loco argentino.

mi más reciente recaída fue como llegar corriendo a mar abierto para meterse a nadar en búsqueda del horizonte. siento, entonces, que aunque pasen los días, con todas sus circunstancias, formando meses, años, sentencias, costumbres, aquello asociado con la esencia, el ser o la identidad termina saliendo a flote. no puedo negarme: soy movimiento, no puedo quedarme a instancias del sótano o del hoyo negro, no puedo detenerme en el recuento de cada uno de esos 10 días que tal vez fueron menos o tal vez fueron más (sólo necesitaba poner una cifra para hacerme entender).

qué es el destino, la esencia, el ser humano... yo no sé si la vida de uno esté marcada bajo signos de difícil acceso como las líneas de la mano o las facciones del rostro, la planta de los pies o las cartas astrales, sólo sé que en ello hay mucho del sentido de ser hombre, como la intuición, como el estudio, la lectura, la comprobación, la admiración, todo bajo la estrella del movimiento, de la conquista individual, de la desatadura psicológica, del potencial humano, que parece ser infinito, que parece ser verdadero.

hasta aquí llega tanta celebración en torno a un tiempo en particular. con éstas mismas letras he celebrado el nacimiento de mi hija, de un poema, de una nueva lectura. aquí no hay mucha diferencia, siento que de nueva cuenta estoy aquí aunque en ningún momento me he movido de éste lugar. sin embargo vuelvo a estar, vuelvo a ser. renazco, resigno, reinicio. reloaded. revisited. reverbo.