CONFIANZA DE ESCRITURA

El Terapéutico Servicio

2010-08-03T15:53:00.009-07:00

todo el peso
el delirio, de la piedra, su vastedad,
se transparenta
Ese espacio, ese jardín, CORAL BRACHO

I.
La tarde cae. Grata y esclarecedora caída, como la de algunos ángeles o la de las hojas en otoño. Por tardes así es que a veces me vuelvo una canción triste. Qué lástima que en algún momento terminará por definirse la noche por completo. Lo que no daría por suspenderme en este estado crepuscular: fluctuando en una tristeza que no duele.

Los últimos meses han sido silenciosos. Desde el punto de vista del blog, hasta me parece haber estado en un retiro o algo por el estilo. Claro que como en cualquier otro caso de silencio, me ha permitido esclarecerme, comprender. Y es que pertenezco a ese grupo de personas para los cuales es vital el autoconocimiento, acaso la principal herramienta para que la vida adquiera sentido.

II.
En este tiempo comprendí algo: los beneficios de darse al otro sin reservas.

Por muchos años no entendí por qué los buenos momentos, los periodos de felicidad, las sensaciones de plenitud, bienestar, alegría, duraban poco. Me acostumbré a decir, cuando me sentía contento o con buena fortuna, que en algún instante llegaría su contraparte, la crisis. La estabilidad no se me daba. Sin embargo sospechaba que el bienestar debía ser algo más que la consecuencia de una suma de circunstancias diversas.

Hoy comprendo que una manera de hacer que esas sensaciones se prolonguen indefinidamente es volverse serviciales.

III.
Esta realidad social, esta cultura, nos vuelve egoístas. El dinero, el reconocimiento, el sacrificio, el dolor, la apariencia, el acaudalamiento, el poder, el orgullo, son creencias que se elevan a un nivel de "valores" y, como tales, dedicamos gran parte de nuestro tiempo en conseguirlos o idealizarlos, es decir, nos concentramos solo en nosotros, en lo nuestro, nos ensimismamos, lo cual, tarde o temprano, conduce a la insatisfacción personal (en esto resulta contundente la condición humana).

Ni las escuelas, ni los medios, ni los gobiernos, otorgan información valiosa que nos permita desapegarnos de todos esos deseos superficiales a los que estamos enganchados, sin embargo basta con tener la disposición de abrirse a nuevos derroteros para que la sabiduría comience a fluir (es este "estar dispuestos" lo verdaderamente difícil, pero ese será otro tema).

A esa apertura me he dedicado los últimos años, y en el caso particular de los momentos de plenitud (que nacen prácticamente caducos) he experimentado que mientras más doy al otro, más se prolonga mi plenitud.

Es interesante que todo lo que creamos lleve nuestro sello, esa especie de marca registrada que nos distingue: al hablar, al expresar ideas, al cocinar, al caminar, al besar, al quejarnos, al mirar, al escribir siempre estamos comunicando algo, siempre estamos manifestando en planos físicos nuestro interior energético, nuestro pensamiento, nuestras cavernas más profundas.

Entonces, si somos serviciales sin expectativas, tan solo con la intención de darse al otro y, de paso, dejar a un lado el ensimismamiento, es natural que la inconformidad no vuelva ya que esta llega luego de permanecer en un estado egocéntrico juzgando inconcientemente qué nos hace falta y qué no, es decir, ensimismamiento puro, excesivo tiempo ¿libre? para no ver más allá de nuestras narices.

IV.

Ah, qué maravilloso resulta que a través de una sola acción se puedan obtener consecuencias en diversos flancos. Y es que al ser serviciales (una sola acción) tenemos la oportunidad de despojarnos del egocentrismo (lo que es liberador) y, por ende, de dejar de percibir carencias (lo que es más liberador aún).

Las formas más simples de servicio son infinitas y adorablemente cotidianas aunque, por desgracia, no siempre se llevan a cabo: ceder el asiento, abrazar, escuchar con atención a cualquiera que hable, dar un masaje, dar el paso, sonreirle a cualquiera, cocinar, preguntar sinceramente "¿cómo estás?", en fin, ofrecer ayuda en general, y es que cada que uno se ofrece desinteresadamente al otro, cada que uno entrega su concentración y su capacidad de acción al otro, sea quien sea (y por más discreto que sea el servicio) no me cabe duda que cosas maravillosas ocurren al interior de nosotros, qué sé yo si a nivel celular, neuronal, glandular, bioquímico, lo que sea, solo sé que el servicio desinteresado resulta un grandioso mecanismo de bienestar, de protección, de salud.

(clic aquí para leer un hermosísimo texto escrito por G.S. Arundale al respecto del SERVICIO como continuación de este post)

Nueva Época

2010-08-01T19:35:00.005-07:00

Hace tiempo me cuestionaban que como pa qué tener tantos blogs. Yo respondía cosas sensatas y bien argumentadas a favor de los 2 ó 3 blogs que siempre manejé al mismo tiempo. Luego de unos años, ciertamente, no le veo sentido a tanta disociación. La mirada es integral, también lo es el pensamiento, también lo debe ser la escritura. En esta nueva época de mi blog, anuncio el cierre de todos mis otros sitios para quedarme con este blog que, a fin de cuentas, me ha acompañado desde el principio (febrero de 2005).

Se siente bien estar de vuelta.

El Servicio

2010-01-01T17:14:00.000-08:00

Aquel que no tiene de comer en su casa,
tiene que comer afuera.
Así, aquel que no tiene paz en sí mismo,
siempre tiene que hacer algo fuera de sí mismo.
(...)
Hay dos clases de servicio social:
uno es resultado de la propia satisfacción
y otro de la insatisfacción.
Asi, hay dos clases de personas:
unas que están siempre intranquilas y,
para no ver lo que está en sí mismas,
andan de un lado a otro con el pretexto de servir al mundo.
Y otras que, por estar satisfechas,
sirven naturalmente a todos.
SWAMI TILAK

Si quieres que tu servicio sea útil a los demás, sin perjuicio para tí mismo, procura que te guíen en tu camino estos tres preceptos:

1) Que tu mayor alegría sea hallar el sendero del servicio.
2) Que te reconozcas como agente de una fuerza más poderosa que la tuya, que al penetrar en ti te infunde el poder de servir.
3) Que veas en los demás la misma Naturaleza Divina que en ti mismo.

Procura que la fuerza de tu afecto hacia otro no perturbe tu equilibrio o el suyo.

Tu servicio debe fortificarle y no debilitarle.

No sientas envidia por la capacidad de auxiliar que otro tenga. Debe más bien alegrarte de que tal poder exista, para ayuda de aquellos a quienes el tuyo no alcanza.

Cuando vayas en ayuda de alguien, procura identificarte con el ideal de quien has recibido el poder de servir.

De este modo realizarás tu ideal y al mismo tiempo tu ayuda será más efectiva.

No busques el fruto de tu servicio, y no te entristezcas si aquel a quien has ayudado no pronuncia ni una palabra de agradecimiento. Ten presente que estás aquí para servir al alma, no al cuerpo y aunque los labios permanezcan mudos, siempre te será dado percibir la gratitud del alma.

Uno de los actos de servicio más raros consiste en abstenerse de juzgar a una persona antes de haberla oído.

La mejor manera de servir consiste en aligerar la carga, no en suprimirla.

Ayudarás mejor a los demás si te compenetras de su propio ideal.

Hay tantas maneras de servir como personas en el mundo a quienes ayudar.

Los que creen que no están en situación de prestar servicio olvidan a menudo la existencia de los seres inferiores de la creación como las plantas y los animales.

Muchos que no tienen tiempo de prestar un servicio se las arreglan en una forma u otra para tener ocasión de recibirlo.

Si una persona rechaza el modo como tratas de servirla, procura encontrar otra forma ya que tu deseo es servirla y no imponerle tu manera de hacer.

No temas ofrecer tu ayuda a quien la necesita, le conozcas o no, su desamparo le hace hermano tuyo, y tu timidez sería una forma de orgullo que lo privaría de consuelo en su dolor.

El mejor modo de persuadir a una persona para que siga un buen consejo consiste en practicar uno mismo aquello que se aconseja.

Si llegas a creerte mejor que los demás por el hecho de que estás aprendiendo a servir y porque te parece que ellos no siguen el mismo camino, desde ese mismo instante cesas de servir. El verdadero servicio consiste en hacer partícipes a los demás de nuestra vida interior, no en colocarnos frente a ellos, ya sea directa o indirectamente como ejemplo que deben seguir.

Una persona puede pedirte que le ayudes de diversas maneras pero tu mejor ayuda será darle aquello que necesite y no lo que pueda desear.

No te digas: "hoy he ayudado bastante". En cambio, piensa si no podrías haber hecho más y sobre lo poco que en realidad haz hecho para disminuir la mucha miseria y sufrimiento que existe en el mundo.

Dar a alguien la ayuda que en realidad corresponde a otro no es verdadero servicio.

De los muchos que están listos para servir, la mayoría emplea diferentes medios, menos el conveniente.

No descuides a los que deberías ayudar, por aquellos a quienes deseas servir.

Cuando trates de ayudar a alguien, no te impacientes por sus debilidades, esas son las que te permiten el privilegio de servirle; pues de lo contrario no tendría necesidad de ayuda.

No temas proclamar el origen de tu propia inspiración para servir pues dar a conocer la fuente de tu felicidad es una de las más bellas ofrendas que puedes brindar al mundo.

Si donde actualmente estás eres incapaz de descubrir ocasiones de servir, más incapaz serías allí donde quisieras estar.

G. S. ARUNDALE (1878-1945, uno de los presidentes que ha tenido la Sociedad Teosófica link 1 link 2 link 3)

The picture is mine

2009-10-21T12:43:00.007-07:00

No me importaba el océano. Ni el recuerdo. No me importaba ni siquiera tu nombre. O tal vez sí: me importaba tu nombre pero más me importaron tus nombres posibles, tus promesas y desencuentros, tu curiosa ternura. Me importaba esa sensación dulce de la distancia. Nuestra lejanía era infinita pero era nuestra. Nuestros códigos, nuestros pensamientos, nuestra soledad. Nuestra soledad fue la que un día comenzó a balbucear oraciones deseosas de encuentro. Fue ella la que nos invitaba copas de escritura.

Me importaba también ese breve instante en que dos pueden juntarse y pueden mirarse sin importar ni un poco todos los océanos de por medio.

Me importaba que me encontraras.

No me importaba que fueras otra.

Tus ojos no están nunca pero creo ya haberte conocido la mirada. Hay en ella un extraño equilibrio de nostalgia y cariño, de altivez y amistad. Un enigma (planteado siempre como ficción orgánica). Una ecuación (en la que la suma de todas las sospechas entrega un resultado microcósmico).

Tus ojos no están pero sí está el orden de tus palabras y ese posible sentido que se deja ver tras de ellas como el pequeño hilo de un suéter que al jalarlo todo regresa a su forma original de bola de estambre, figura que es en sí una promesa, con todas esas posibilidades de creación que se pueden realizar dependiendo de la sagacidad del tejedor. Así pasa contigo: te develas promesa y depende de mí novelarte de la mejor manera posible. A veces lo hago y no te lo digo. Otras lo dejo en claro sin importarme qué se pueda pensar allá del otro lado, esa tierra donde anochece cada que aquí cae la canícula.

A plomo.

Has de saber que aquí pega el sol de forma hostil a ciertas horas del día, no importando que media hora después caiga un chubasco.

Y no, esto no es Edimburgo o Lisboa, aquí el clima siempre había sido estable hasta hace algunos años, antes de conocerte, antes de que todo cambiara y de pronto al mismo tiempo comenzaran a convivir cuatro climas diferentes en una misma entidad política.

Es que todo cambia, me dijiste una vez a la salida de un café. Caminábamos y veíamos unas golondrinas volar de la plaza a un madroño y de nuevo al centro de la plaza y yo me acordé de un poema que escribí hace años en el que hablaba de palomas. Veíamos algunas parejas de ancianos abrazarse, también había niños correteando pompas de jabón. No sabíamos si era Coyoacán o Almenara pero tú y yo íbamos platicando sobre el tiempo y el movimiento. Veíamos pasar las nubes y aún no era el otoño. Te daba metáforas malísimas que llegaban a funcionar. Tú me hablabas con nombres sudamericanos que nunca conocí. Al llegar a la Avenida de la Paz dimos vuelta a la derecha para ir por unos helados.

Moderno

2009-09-21T20:05:00.007-07:00

Toda vida moderna habrá devastado al individuo. Individuos de otros tiempos, patrás o pa’lante, iguales a mí, inconformes que a la menor provocación se caen o se pierden.

Las vidas pasadas me han enseñado que no hay nada de extraordinario en que la vida sea un absoluto colmado de ciclos en su interior. La encarnación es un acto de todos los días: basta con pensarse en otro espacio, otro tiempo, otro cuerpo, para haber tenido ya una experiencia astral. De bajo nivel e inútil, sí, pero astral hasta la médula.

Esta vida moderna me devasta.

Esta vida que ha hecho del contraste el más flagrante y radical de los placeres. Por ejemplo
-en medio del caos es cuando vale la pena meditar o escuchar una música lenta y armónica
-yo amo despertar con guitarrazos estrafalarios o bien con el jazz más free y rudo que encuentre
-un beso en la frente o la más suave de las caricias justo en la cúspide del encuentro amoroso puede ser una experiencia harto sensual
-el carrilero que hace las funciones de extremo puede irse por toda la banda quitándose rivales y controlando el balón, pero el gol será memorable solo si bombea suavemente el esférico ante la salida del arquero

En mi vida moderna importa la vertiginosa apariencia al punto de elevar al grado de éxtasis a la discreta individualidad, ese dulce paraje del pensamiento a solas, del silencio abstractor (ah, benditas palabras que no existen y que sin embargo exigen su derecho a la presencia de vez en cuando).

En mi vida moderna importan los nombres, las categorías, las descripciones.

Añoro cuando bastaba con admitir a la locura, ese estado creativo que no depende de las justificaciones, como un medio legítimo de expresión.

Léase la infancia.

Últimamente mis mejores charlas las tengo con mi hija que, dicen, aún no sabe hablar bien.

Mierda, ¿y por qué yo le entiendo a la perfección?

Sus juegos son deliciosos, cuando transforma en nueces sus colores y se los come imaginariamente o cuando inventa palabras como cisocé, kamipopia o kalá para nombrar objetos aún sabiendo a la perfección sus nombres, o aquellas veces en que escala montañas tapizadas o vuela por los altos y prolongados cielos que abundan entre la cama y el techo.

Esta vida moderna impone normas y le otorga juicios terribles a quien no las cumple a cabalidad, ya lo sabemos.

Y lo detestamos.

Esta vida con sus énfasis en curar en base a desplazar el dolor hacia otro lado sin querer profundizar en su significado, en lo que simboliza, en lo que el cuerpo comunica tan sabia y milenariamente.

Esta vida con sus lastres brutales en las finanzas, la política, la religión, la cultura de los países (acaso siempre el mismo aciago país global), las cuales imponen estilos de vida tarde o temprano insatisfactorios.

Esta vida con ese inquietante poder de enseñanza en torno a vivirlo todo salvo el presente, razón por la cual es fácil que aparezca luego el deseo, el consumo, la egolatría, el miedo.

Esta vida, falible y absurda.

Moderna como cualquier otra época pasada.

(una queja más al respecto, como siempre con nosotros, los inconformes)

Y yo que venía aquí a hablar de otra cosa, mierda.

un poema escrito hace 4 años: revisitado: reescrito: reeditado: reordenado: resignado: reinsertado: re:

2009-09-10T11:28:00.008-07:00

QUAI D'ANJOU

curioso que la escena (la nada, casi:
dos desigualmente jóvenes)
tuviera como un aura inquietante.
JULIO CORTÁZAR

- - -
Y ya qué hacer con esta calle despejada.
Todo este orden como de puntos suspensivos,
uno siguiendo a otro a otro
y otros más que imaginariamente siguen
como si abrieran grietas en el tiempo
para refugiarse en la nada.
Palomas escondidas en los boquetes de los edificios
que pasan inadvertidas
sin necesidad de camuflaje.
Incluso a un buen fotógrafo se le iría la toma.

Antes fui por el Quai d'Bourbon
y ya no soplaba viento,
pero tú la mujer rubia
eran las nubes,
entonces pasó una paloma
y me parece que un gorrión
delante de mis rostros
sus rostros
nuestros.

Ah, viento de Chapultepec
que me despejas el cielo
y la calle.
Habría que decidirse a encontrar una paloma qué fotografiar.

- - -
Yo que miro,
qué puedo mirar con el sol de frente.
Miro las nubes
o más exacto:
el espacio que una vez ocuparon
pero quedo ciego,
prefiero bajar la mirada
sin llegar al suelo.

Tomo entonces Paseo de los Andes
y en Monte Nevado ese incienso inservible,
en Cerro Agreste el agua,
Campos Celestes un edificio a medio hacer,
por Noche Pletórica caminando.

Mirar y caminar
son los infinitivos más.
[finitos
finos e) infinitos
-ínfinos-

Luego de mirar me viene el recuerdo
o el registro,
antes es caminar.
Recuerdo la imagen antes que su verdadero cuerpo,
había girado como una veleta de cobre
y los ojos, los ojos estaban ahí.

- - -
Era delicada y linda, como la noche,
salía humo de sus negros ojos,
yo la perdí por verla tanto,
al igual que sucede con noches así.

Sólo mirar y esperar,
algo tiene que suceder luego de mirar tanto.

Estoy solo como lo está cualquiera,
como la noche cuando es de día,
y no hay nubes.

Estoy solo como una fotografía cuando nadie la ve.
Como una paloma que es una nube que se suspende.
(nostalgia de lo que se obtuvo
aunque lo obtenido
sea aquello que no fue)

- - -
La noche se me desliza
y creo que bien podría haber
otras maneras de no contar nada.

¿Por qué no llega la paloma y se esconde en la nube?
¿Por qué no llega la noche y cubre éste sol?
¿Por qué mujer rubia ojos negros tácito encuentro?

No se acaba un poema con una pregunta
ni se pregunta qué después de leerse.

The Beauty and The Peace

2009-08-10T20:52:00.007-07:00

thoughts arrive like butterflies…

http://www.youtube.com/watch?v=pnFeCex032g&feature=related

Vuelvo a la novela que leí a los 17 años, aquella que se volvió referencia común entre gente culta, engreída o no, falsa o no. Su inscripción en las referencias comunes sigo sin entenderlo, como si fuera ésta una novela de lectura corriente, de diálogo ligero. Más bien es cavernosa. Más bien es intempestiva. Confrontativa. Pero aún con todo ello sigue siendo un éxito editorial.

Hace unos años abandoné la literatura. La facultad de Letras, sí, pero también el consumo de literatura. También abandoné otros lenguajes, otro tipo de actos como la carretera o el jazz a oscuras, el intercambio de libros o la elaboración de textos incomprensibles, las noches de alcohol, la fotografía contrastada, el montaje en mi escritura, como si con todas esas renuncias buscara cifrar una conquista, algo así como si un músico de blues, harto de tanta melancolía, comenzara de pronto a dedicarse a la jardinería.

No es la primera vez que la renuncia sirve de purga.

Algo había entre tanta nostalgia y tanto vacío que.

Algo abrasivo, algo brumoso, algo.

No era luz lo de aquellas lumbreras, era.

Ni encuentros en esas proximidades, no.

La belleza es una compañera, se ha dicha ya muchas veces.

Y no tiene por qué doler, joder, es la belleza.

Pero cómo comprenderla, ¿quién nos auxilia en esa empresa inquietante de la belleza? Es más fácil lidiar con drogas, es más fácil lidiar con abusadores.

Concentrarse al cielo. Centrarse a la primer mirada. Conquistarse en la catástrofe del ruido mental.

Enamorarse de ficciones.

Perder la edad con suma facilidad.

Saber cómo hablar de nada.

Hay cierta belleza que nos lleva al abismo, que no por oscuro y subte habría que impedirnos la fiesta. Otra belleza lleva al deseo. Otra al romance entre extraños. Otra a cambiar de raíz.

Hay cierta belleza también que vuelve noble a la experiencia de la existencia.

Pero ninguna de estas bellezas tiene formas o métodos claros, más bien es el individuo quien las ejecuta de un modo u otro. Ahí es donde la inexperiencia nos jode. Ahí es donde el aprendizaje cobra dimensión.

Yo estaba harto del vacío sin sustancia. No de la nada caótica, ese vacío substanciado que a más de un matemático fascina. Yo más bien vivía el vacío discreto, el vacío inoperante, algo así como tener al universo y no saber cómo desplazarse en él (la NASA, si es que existe para los propósitos que nos han dicho, llevará atorada en este error de perspectiva toda la vida, ¿no es más fácil, en lugar de querer desplazar toneladas de tecnología y procesos químicos/astrofísicos por caminos no aptos para ello, adecuar el objeto a desplazar a las propiedades del camino? una tecnología del pensamiento, joder ¿cuándo comenzará a desarrollarse?)

Y casualmente en aquel éxodo tormentoso, a esta novela-éxito-editorial estoy seguro no me entregué como me entrego hoy, a pesar de contar en aquel tiempo con el “peso” necesario, o mejor dicho, pesadez necesaria (aunque, como el mismo libro plantea, una percepción liviana, “ligera”, de la existencia –su contrario– tampoco garantizaría una lectura así de entregada).

Hoy más bien creo que hay un juego en todo esto que soy. De pronto puede estar a todo volumen ese clímax de distorsiones armonizadas que llega como al minuto 7 de Starla (side-B legendario de los Smashing) pero si mi hija llega a preguntarme algo, pongo pausa y la atiendo, ya luego vuelvo a la ataraxia de James Iha y compañía (la pausa es entonces total y en todas direcciones).

Algo así sucede con La Insoportable Levedad del Ser. El gusto de su lectura se da en distintos juegos de contrarios: hay un involucramiento total en emociones y cariños hacia los personajes y al mismo tiempo una distancia absoluta entre ellos y mi propia historia; hay una sensación de tormento con respecto a mi memoria y mis fantasías y a la vez hay en ellas una sensación feliz y satisfactoria por poder percibirlas así; hay en mis pensamientos un ir y venir de luz y oscuridad; en mis deseos un ir y venir de objeto y espíritu; en mi amor un ir y venir de otredad e individualismo.

Eso debe ser la inestabilidad. Pero, diantres, es la inestabilidad más estable que he experimentado.

La más feliz.

(Hace tiempo que vengo pensando que hay tanto qué escribir en torno a la alegría

(Y la unidad, la inolvidable unidad)

(unidad anidad sanidad vanidad)))

Hoy finalmente no duele la belleza. O lo hace, sí, pero solo si de eso se trata el juego. Hoy finalmente se vuelve más fácil reírle a la desgracia (y la gracia de desreirse a voluntad), saber que un cambio de perspectiva lo cura todo.

Y que Milan Kundera es divertido.

http://www.youtube.com/watch?v=XPOv3iyy1qo

Escribir sea volver

2009-07-17T12:08:00.019-07:00

Me comunico mejor escribiendo. Podría quedar perplejo o parapléjico y se me iría poco de la vida ya que yo me comunico mejor escribiendo. Perdería mucho, pero no perdería expresión, no perdería lenguaje, no perdería vitalidad.

Con tener motricidad en cualquiera de las manos, la libraría.

Y motricidad en los labios, claro, para poder sonreír.

Escribirte, amor. Escribirle. Escribirnos. Escribirse.

El vocablo cripta ha de venir de escribir.

Scrabble, también.

Vivo. Escrivo.

Describir. Descritura.

Inscribir. Hescribir.

Mi hija comienza a reconocer las letras y a jugar con ellas. Hay vitalidad en su aventura. Su semblante es el de una mujer entregada al conocimiento, entregada a la sabiduría. Sintiendo placer por el conocimiento, la sabiduría. Mi hija tiene 4 años y yo creo que está más emocionada con las letras y las palabras que con los números, los cuales viene empleando desde hace dos años.

Me urge que aprenda a leer. Aún no sabe bien lo que siento por ella.

Me comunico mejor escribiendo, como los gatos se comunican mejor en las sombras de la noche.

De niño no me animaba a escribirle cartas a mis amigos hombres, de ahí que no sepa hacer amistad con el género masculino.

De niño los cuadernos tenían diferentes personalidades, dependiendo de cómo escribiera en ellos. Nunca entendí porque a final de año se diferenciaban tanto unos de otros, algunos tenían buena letra, estructura y adornos, otros solo eran palabras amontonadas, tachones y letra descuidada, estos últimos eran los chicos malos.

Me pasa que necesito la escritura, tal vez del mismo modo que los elementos de la naturaleza necesitan de sus espíritus: una relación perfecta e inquebrantable, continua y divina.

No existe si no lo escribo, le dije a una amiga hace poco, ya ni recuerdo de qué estábamos hablando.

No existe para mí, se entiende.

Ese estallido final de la claridad, maldita sea:

..................................Escribir es volver, volver
..................................A la escritura donde
..................................Quien vuelve muere
..................................Y pasa inadvertido
..................................Al mirar de otro
..................................Que no mira, escribir
..................................Es una espera que dibuja
..................................Y borra por la noche la labor,
..................................Deshaciendo la noche la labor
..................................De bordar con letras pintadas
..................................La noche, la escritura
..................................Enhebra estrellas en el paño
..................................Oscuro de un vestido que pasea
..................................Encima de un puente o en la mirada
..................................Que sigue la ida y vuelta de una cara
..................................Indiferente,
..................................Así somos el que regresa
..................................Y el que espera esa vuelta,
..................................El ser saqueado que a la orilla vuelve
..................................Y la orilla ignota y saqueante,
..................................Lo uno y lo otro,
..................................Separados por el clavo de la conjunción,
..................................Esto y aquello, el rostro que se apaga
..................................Y lo que al fin nos dice y nos desliza
..................................En el olvido,
..................................Quebrando las costillas de la barca,
..................................Las costillas del cielo y de la mente,
..................................Definitivamente la ilusión
..................................En el estallido final de la claridad.

............................................JOSÉ CARLOS CATAÑO

Apuntes desordenados

2009-06-18T11:24:00.009-07:00

texto derivado de aquí, no necesariamente una respuesta, sólo una derivación, un desprendimiento, un camino que se entrecruza y forma un paisaje esquinado

***

También yo me quedo intrigado ante el exilio. Ese no-pertenecer que constantemente se me hace presente con consecuencias antónimas: llevarme a la ausencia para comenzar luego a habitar geografías que nada tienen que ver con lo "geo" sino más bien con lo "grafías", es decir, el exilio del tiempo-espacio, la ausencia del plano x/y, el abandono de la realidad, el ingreso a otro orden, el acceso a una especie de contraflujo, de pensamiento claro y abstracto, de comprensión.

A todos nos pasa, me parece.

***

Cuando tenía 9 años me quedaba despierto hasta tarde pensando en qué jodidos era el universo. Entonces al día siguiente llegaba a la primaria con compañeros de nombres perdidos como José Luis o Violeta y jugábamos a que debatíamos como lo hacía Nino Canún en esos programas de debates que duraban hasta la madrugada en el Canal 2. Ahí era cuando yo podía sugerir que los extraterrestres sí existían pero que nosotros no podíamos verlos, ¿qué nos garantizaba que no habíamos estado ya junto a alguno?, o bien explicaba, con ese certero lenguaje propio de la edad, que el universo era el vacío, o sea que no podíamos manipularlo o entenderlo del todo porque no es algo sino la nada, entonces todas las distintas razas habitantes del universo estábamos hermanadas pues estábamos ante el total vacío, solo que a nosotros, la raza humana, nos faltaba comprender las propiedades del vacío si es que queríamos ir más allá y seguir comprendiendo a la realidad.

Claro que luego de expresar estas ideas el juego se acababa y entonces comenzábamos a jugar otros juegos como carreterita o adivinanzas o bien a preparar el relleno de los frutsis (todo tipo de papeles) para que fuera nuestro símil de balón de soccer para jugar a la salida, sin embargo yo sentía una gran satisfacción al poder compartir esas reflexiones nocturnas con ellos, los compañeros de juego (siempre necesito alguno), los compañeros de generación, los amigos destinados al olvido.

***

Eso de ser outsider me dio personalidad varios años.

Pero me alejó de la buena comunicación, esa que busca interlocutores en lugar de fanáticos, otredad en lugar de especialización.

***

También yo me quedo intrigado cuando de golpe la vida sabe a aleph borgiano, a sueño complejo, a representación en escena.

Ahí es cuando la sangre y el agua se vuelven la misma metáfora: la vida corre incesante de un recuerdo a otro.

Ahí es cuando la vida cobra sentido, incesantemente cobra sentido: la vida se proyecta amplia y llena de luz en los deseos a futuro, en el entorno presente, en la memoria que actúa a capricho.

Se proyecta la vida.

¿Alguna vez has soñado con alguien que por la razón que sea ya no está?
¿Alguna vez amaste a un desconocido por el solo hecho de verle pasar frente a ti?
¿Alguna vez has besado y sentido al mismo tiempo cómo un mismo cuerpo+ser se va integrando, conformando, generando?
¿Alguna vez has echado de menos a alguien que está lejos?
¿Alguna vez le has sonreido a alguien a la menor provocación?
¿Alguna vez te has detenido a sentir cómo pasa la gente frente a tus ojos y sentirte dichoso y completo por ello?
¿Alguna vez has sentido alianza, re-unión, complicidad en un cruce de miradas?
Da lo mismo si es con un niño, una muchacha, un viejo o un perro, la re-unión siempre lleva a lo mismo no importando el medio en que se manifieste.

***

Escuchas a lo lejos una cumbia colombiana.
Imaginas si alguien la está bailando.
Imaginas cuántos la han bailado ya.
Ves por la ventana esperando que el viento haga bailar a los árboles con las nubes.
Piensas por qué jodidos hay siempre árboles y nubes ("¿eso significará algo importante?").

La vida marca su pulso.

No creo que el universo sea inexplicable.
Más bien creo que es cualquier cosa.
Nimia, mínima, no-thing.
Un acto menor comparándolo con el misterio de lo más inmediato:
la vida cotidiana,
todas las vidas,
es decir,
el contínuo mecanismo de la vida,
el contínuo fenómeno que es la vida:
"una vida es todas las vidas", escribió algún poeta español del siglo diecinueve,
realmente no hay separación,
la vida se ejerce magnánima desde la célula hasta la galaxia,
se ejerce eterna,
en un espectro inquietantemente unitario.

Oh, amo tanto a los adverbios.

***

Hoy tengo 27 años: 3 veces 9.
Hoy tengo 27 años: 2+7=9.
Siempre pensé que a los 27 nacería mi primer hijo.

0. La vida se proyecta en el humo del incienso que me acompaña mientras escribo:
1. El fuego lo hace nacer (la combustión (la chispa (el encuentro mujer-hombre))).
2. Ahí recorre un camino ascendente.
3. Se integra con el cielo (el aire (la atmósfera)).
4. Queda la ceniza, los residuos del camino andado.
5. Sigue presente, a veces dejando olor a copal, otras a jazmín, otras a lavanda.

Mi hija de 4 años juega con fuego. Me pide que le prenda fósforos para soplarles cual velas de cumpleaños (hace no mucho lo hizo sobre un pastel de trufa y amareto). La cocina está a oscuras. Es media noche. Luna menguante. Y el cielo, Dios, el cielo resplandece como lo hace la sangre y el agua cuando propagan la vida.

Hoy tengo 27 años y me siento más exiliado que nunca. La diferencia es que me importan uun carajo los países, las culturas, los títulos, los sexos. Me siento en exilio, en un éxodo que me conduce a la concordia, me integra a la sospecha de la unicidad, al encuentro con la llama original, a la incesante fluctuación de la vida que no acaba aún cuando el cuerpo de Alberto Espejel caiga ceniza un día de estos luego de tanto andar andando.

Morirá a los 72.

Ojalá sea en una de sus acostumbradas largas caminatas por la ciudad.

***

NO TITLE

2009-06-02T12:18:00.005-07:00

Me da a veces por salir a caminar sin rumbo. Lo óptimo es que haya llovido para que el pasto de los parques y jardines se insinúe a través de ese aroma que a muchos nos evoca tiempos mejores, no necesariamente tiempos pasados, solo otros tiempos, tiempos de juego y nostalgia, tiempos de humo de cigarrillo y cielo con nubes, tiempos donde lo importante es dejarse llevar por lo inmediato: esa leve sensación de frío, ese cálido abrazo urbano de la ciudad húmeda en la que no llueve más.

Aunque a veces pase que en lugar de la lluvia lo que hay es sol estival o noche de invierno, escenarios que igualmente tienen su encanto, su propio sabor.

Al sol lo que hay son los colores. Mi ciudad de México renace de entre las cenizas y resulta que vuelve a ser lo que siempre ha sido: belleza fácil y contraste asombroso.

A la noche lo que hay son los enigmas. Se plantean los misterios que le dan materia prima al caminante que, tras la ventana con luz de alguna casa o bien bajo esas luces que a lo lejos parecían ser de un sanatorio (y que terminaron siendo de un bar), comienza a intentar resolverlos. Fuma. Se vuelve sombra. Encuentra alianza en las miradas ajenas. Pide que no amanezca. Hasta que en algún momento sale de la calle para entrar en su hogar.

Pero para mí lo óptimo es la llovizna.

Solo que aquí no es Edimburgo.

¿En Madrid sería más fácil tenerla?

¿En Santiago?

¿En Montreal?

Me da a veces por escribir relatos ubicados en Montreal. No conozco Montreal. A las personas que conozco que han estado en Montreal luego les he escrito pidiéndoles que me dejen preguntarles qué vivieron ahí pero nunca me responden. Supongo que alguna vez lo harán. Aunque ya han pasado más de 10 meses de la última vez que les solicité información.

Lo de Montreal es una sospecha y un juego.

En Montreal vive Edith. Orlando llega un tanto por azar, un tanto por estudio, otro tanto por aburrimiento. Se conocen y comienzan a tender puentes y entonces se me desbordan la rue Sainte-Catherine, el Pointe-aux-Prairies, el jazz, el río San Lorenzo, el Brutopia, el archipiélago de Hochelaga, la Île des Sœurs, la Île Bizard, la Île Sainte-Hélène, el museo interactivo de la Biósfera, se me desbordan todos esos lugares ficticios y no, invisibles y no, desconocidos y no, que sé míos porque Edith y Orlando los saben suyos, que sé propios tanto como las fotografías de google images me lo permiten.

No sé si quisiera viajar a Montreal.

Prefiero Paraíso (en Tabasco). Prefiero La Paz (Baja California). Prefiero cualquier ciudad latinoamericana. Alguna no muy famosa de Honduras. Y luego las ecuatorianas. Terminar en Bolivia. En los puertos de Chile. Y que luego mis hermanos que hoy en día radican en París me invitaran solo con el firme propósito de claudicar en Lisboa.

Llueve. En Montreal llueve y Edith pone Amoureuse, pieza de Claude Bolling que me recuerda a ella (es decir, me hace evocarla, me hace formarla). Pero ella se pone a recordar a Orlando, la tarde que lo conoció en el Promenade Bellerive. Ella se prepara un sándwich. Ella se pone perfume. Ha quedado de ir al cine con una amiga a las 8. Saliendo de la película habrá dejado de llover y la calle permanecerá húmeda. Los jardines despedirán aroma a pasto mojado. Se entremezclarán recuerdos confusos.

De la inconformidad

2009-05-30T17:41:00.007-07:00

Es el tiempo del hombre inconforme. No del hombre vacío que eso sería maravilloso: significaría saberse incompletos y eso acarrearía ánimos de “auto-llenado”. Pero no. Es la época del hombre inconforme y derrotado por la inconformidad.

La inconformidad por no tener lo que tiene el otro, por no tener el cuerpo del otro, la mujer del otro, el empleo del otro, la ideología del otro, la personalidad, el celular, la cuenta bancaria, el guardarropa, el carro, lo que sea. Éste inconforme moderno desea y es cautivo de su deseo. Deseo que viene no de su ser-individual sino del condicionamiento cultural, en el cual ha intervenido bastante la publicidad ya que ésta ha dejado de promover productos en base a su utilidad por concentrarse en hacernos creer que le hace falta a nuestro bienestar ese producto en cuestión.

Este deseo al que me refiero configura el gran mal de nuestros tiempos (tal vez de todos los tiempos): la falta de identidad: como no sé quién soy, busco entonces la respuesta en el exterior, ya sea en el mercado de objetos, en el mercado de personalidades o bien en el mercado de ideas.

Las dictaduras actuales se llaman empresa, marketing, publicidad. El dogma es servir fielmente a la figura del mercado. La sociedad de consumo es el modelo que el siglo XX heredó a la Historia.

Si así ya fueron las cosas, está bien.

Lo bueno con esto sería empezar por reconocer que vivimos rodeados de un entorno que necesita de la inconformidad personal, de la sensación de carencia y de la separación para subsistir, para seguir produciendo. Pero a final de cuentas, siempre está en el interior de cada quién elegir por qué consumir lo que consumimos. ¿Consumimos libros al por mayor buscando otredad o buscando el estereotipo del lector empedernido? ¿Consumimos en nuestra apariencia (ropa, maquillaje, gym, accesorios) para ser aceptados y reconocidos o como un acto neutro en el que no se tienen expectativas hacia afuera? ¿Consumimos filosofías y religiones deseando encontrarle sentido a la existencia o lo hacemos para depositar en los otros la culpa y de paso sentirnos mejores que ellos?

Luego de reconocer la estructura a nuestro alrededor, será más fácil comenzar a acceder a esa sabiduría que yace en nuestro interior, en nuestro inconsciente colectivo, en nuestras células, en nuestro libre albedrío, en nuestra mente ya que entenderemos que el bienestar no depende de lo que nuestro entorno nos ofrece sino de lo que cada quien es/hace/elige en su interior. La libertad, el amor, la felicidad son los estados naturales del ser humano, en ellos está el eje principal de la identidad de nuestra especie (aunque nuestro entorno nos diga todo lo contrario).

Ojalá estar inconformes nos sirviera para potenciarnos, o dicho de otro modo, que esa inconformidad nos devolviera el hambre de conquistarnos, de conocernos, de investigar, una inconformidad productiva, potenciadora del yo que alza la mano en aras de liberación y re-conocimiento de su identidad.

Era de fuego la nueva Era

2009-05-20T17:46:00.005-07:00

Hasta siempre, camaradas
toda esta lección no ha sido en vano
ARISTÓTELES ESPAÑA, Partida

En un kiosco de Coyoacán
cuando en una tarde comenzó a llover a mitad de un nuevo sol
un hombre común se puso a hablar de libertades
de felicidad plena
de derechos humanos
de política holística
hasta que un gigante de oprobio
profirió un disparo al aire
que azuzó a las palomas.

La popular masacre coyote
trascendió fronteras
hablaban de ella en pubs, en cafés
en Wikipedia, en blogs
en las Pléyades, en Agartha
en facultades universitarias, en el súper
en la Atlántida, en el Atlante-Atlas de la fecha 11
por ser la única masacre sin muertos
la única masacre hispana
donde lo único herido fue el ansia de matar.

No nos matarán ya.

No nos mataremos.

Viviremos (¡venceremos!).

Sin defensa. Sin sentir agresión en el otro.

Con otredad. Con empatía.

Hubo cantos de liberación esa tarde.
El nuevo sol aún alumbra la plaza.
Las palomas ya no volvieron.

MANTRA

2009-04-21T20:15:00.003-07:00

So turn it up and burn it
There's a hole in your head
There's a hole in your head
Where the birds can't sing along
BIG BANG BABY, Stone Temple Pilots

Aquí debajo hay un poema. Ojalá sea leído por muchos. Deseo legítimo que por primera vez tiene poco que ver con la vanidad. Con la imagen del poeta que escribe. Con el oscuro deseo de reconocimiento. Esta vez no. Esta vez tiene que ver con otros ánimos. Otros espíritus. Otros vaivenes electromagnéticos relacionados con la certeza de quien se ha encontrado. De quien ha encontrado finalmente. BASTA DE BÚSQUEDAS. Mejor comenzar la vida de una buena vez. ¿Se entiende este sentirme vivo por primera vez en 27 años como consecuencia de haber encontrado en lugar de esa trampa tortuosa de quien busca y busca sin la intención de llegar a algo en concreto? (encontré un Bello Barrio donde no discriminan a los allanados / porque todos nos hemos hallado, dice el bello músico-poeta Mauricio Redolés (chileno (viva Chile, carajo)) en su bellísimo y tristísimo poema Bello Barrio).

Nunca antes me pasó. Que me conociera. Que me sintiera nacido. El resto de los otros años había una vida que vivía pero de manera latente. Había sospecha de que la vida no podía reducirse a aquello que, vamos, todos detestamos: El condicionamiento. El orden sociocultural impuesto desde otras esferas. La injusticia a todos niveles. El desequilibrio histórico. La necesidad de lucha. De enfundar la espada en aras de causas existencialistas. El fusil en aras de liberación. La hoja en blanco en aras de sentido. La empresa en aras de nuevas y modernas dictaduras. Cada quien tiene sus motivos de defensa. Es decir, cada quien se siente atacado por diferentes (tan diferentes como las vastas cualidades del universo) razones.

“Sin embargo todos somos inocentes”, dice por ahí en algún poema que aún nadie ha escrito. Pero ciertamente el panorama que resulta de toda esta matrix es desolador. Mejor abandonarse. Mejor dejarse programar. Mejor dedicarse a generar riqueza para poder consumir (consumir bienes o consumir ideas, da igual) y posponer el face-to-face con lo real. Con lo demente.

Aunque no siempre es así. En algún momento te llega la opción de elegir otra cosa. Otro método. Otra perspectiva. Algunos le llaman corrección de la mente. Otros Espíritu Santo. Otros Anacentrismo. Otros Contranálisis. Otros Física Cuántica. Otros tomar conciencia. Otros simplemente le llaman amor (¿dónde habita el amor? yo creo que habita en el conocimiento, yo creo que habita en la unidad, en la identidad, en el pecado original también conocido como Big-Bang). Es mi tiempo personal de encuentro. Discúlpenme cuando no me sepa expresar en mejores términos. A veces no es fácil hablar de estos temas. Sobre todo porque evito a toda costa que se confunda con lenguaje new-age, con lenguaje intelectual, con lenguaje religioso, con lenguaje científico. No tiene que ver con todo ello. Aunque ciertamente cualquiera de esas áreas sirve como puerta de entrada.

Ah, Cortázar. Sé que en general no es bien visto referir a Cortázar si no es términos narrativos o filosóficos o de discurso literario pero, viéndolo bien, como escritor llega a ser aburridón, pero como ser humano que todo el tiempo está aludiendo al encuentro, joder, es un mago, un poderoso hombre que a muchos nos ha enganchado porque nos ayuda a darle validez a nuestra sospecha metafísica, a nuestra inconformidad con ciertas estructuras, moldes aberrantes con los que crecemos desde chicos. Ah, Cortázar. Ah, bella Maga, qué bien se siente haberte encontrado. No seré un engreído. Prefiero disfrutarte con la ligereza de quien se deja fluir por el amor.

Aquí debajo hay un poema. Ojalá sea leído por muchos. Deseo legítimo que por primera vez tiene poco que ver con la vanidad. Con la imagen del poeta que escribe. Con el oscuro deseo de reconocimiento. Esta vez no. Esta vez tiene que ver con otros ánimos. Otros espíritus. Otros vaivenes electromagnéticos relacionados con la certeza de quien se ha encontrado.

VIVIFICAR

2009-04-21T19:38:00.003-07:00

Quien encuentre la interpretación de estos dichos,
no experimentará la muerte
INICIO DE "El Evangelio Según Tomás"

.
Mi abuela me decía
que Dios no había creado el mundo
pero que sí existía
Dios existía
no era un Él o un Ella
ni había forma de representarlo
aunque sí de conocerlo.

Entonces se preparaba un té
y suspiraba
y me ofrendaba
una suave caricia
que siempre recuerdo
con un amor inusualmente verdadero.

Ella iba a la iglesia
más por mi abuelo que por ella.
Para mi abuelo era importante
desde niño era aficionado a la iglesia
y al beisbol
hasta que murió
murió amando a mi abuela
murió amando al pueblo donde nació
aquel perdido en la Sierra de Durango
del que siempre hablaba
mientras yo imaginaba cuentos
donde caballos, haciendas y sombrerudos
hacían lo suyo en aras de sabrosas ficciones.

Pero decía que murió.
“Murió tu abuelo”, me dijeron una mañana de Septiembre
antes de partir rumbo al colegio.
Era el comienzo de los años noventa
cuando faltaba tan poco
para conocer a Kurt Cobain:
.................................................. no viviría más aquellos cuentos
.................................................. tan serranos
.................................................. tan perfectos
.................................................. los cambiaría por distorsiones
.................................................. santas santas también.

Mi abuela no murió
a pesar de tener una tumba
junto a la de mi abuelo.
Ella no pudo morir
muy a pesar de su cuerpo
del que hay prueba fehaciente
profanemos su tumba para ver sus huesitos
por mi cuenta van
las palas y los picos
y el mezcal
por cuenta de ustedes irán los bailes.

Pero decía de mi abuela
esa mujer compasiva y feliz
que hablaba de Dios como una casa
y del mundo como un sueño
como una ilusión necesaria.
Ella estaba más que nacida
más que despierta
más que muerta
porque sabía abandonarnos
a nosotros
a los del mundo
su vecindario
los feligreses
sus hijos
su nieto poeta
aunque el abandono no era cosa de irse
sino otra cosa
distinta muy distinta
como reconocerse vieja y libre
sabia como cualquier otra persona
que sabrá reconocerse tarde o temprano
hija del mismo Padre Viviente
al que todos vivenciamos
con o sin conciencia clara de ello.

La vida le era más que un cuerpo
más que la memoria
y más que la energía.
La vida no le implicaba formas
mucho menos explicación
pero tenía certeza de ella
su mirada se expresaba en absoluto
un amoroso absoluto
de quien se sabe en casa
siempre siempre siempre.

méliès:regalo.de.navidad

2008-12-23T11:10:00.006-08:00

este cortometraje es una de las cosas que más me han conmovido . se trata de "viaje a la luna", un corto de 1902 de uno de esos genios del cine que, como sucede con tantos otros genios en otras áreas, no fue valorado en su momento ya que por alguna razón su obra no resultaba redituable para esos monopolios norteamericanos del espectáculo que nacieron a la par del surgimiento del cine como entretenimiento popular . a georges méliès se le valoró después, no resulta extraño que sea la vanguardia quien lo rescata del olvido (pueden verse paralelismos entre su obra, su biografía y aquello a lo que se denomina en cine, plástica y literatura "vanguardia"), al grado de que en los noventa otros genios le rindieron tributo a este corto en uno de sus memorables videoclips . esta película la conocí en un pequeño curso de apreciación cinematográfica que tomé en el año 2000, desde entonces me intriga su lenguaje, su guión, sus simbolismos, su ojo crítico . feliz navidad

S/T

2008-12-20T10:51:00.004-08:00

...............................................
...............................................
Sobre el hechizo....................................tú me decías
ese encanto..................................-.......de los contrarios
la dualidad total.....................................esa magia
inventora de mundos.............................de inalterable postura
y estructura de acero.............................reacción de rendición.
Los contrarios se miran..........................se incitan, se corresponden
tú me decías todo esto...........................pero yo pensaba en tus ojos
que no eran de mí.................................que me veían del otro lado
sin puente de por medio.........................sin mayor magia que los cuerpos
...s e p a r a c i ó n................................ ....s e p a r a d o s
tú emitiendo sonidos..............................procurando ideas
que yo escuchaba..................................que yo atendía
pero tú desde un lado............................contraria incitante
me incitabas la intersección....................el vértice originario.
Los contrarios.......................................nos unen.
Me reconozco........-..............................en tu silencio.
Los contrarios
soportan al mundo................................arquitectura e ilusión.
Los contrarios
son la prueba...............................-.......el perfecto anzuelo
casi sagrado.........................-..............del total total absurdo
ese universo delirante...........................que tú y yo habitamos
te digo yo ahora.............................-.....juntos o no.
...............................................
...............................................

SWINGER

2008-12-03T10:46:00.006-08:00

-una noche un café

y un bolígrafo

un cuaderno

una espera

el sensual vacío de la hoja en blanco

esa sed de escritura

después el swing

o dejar que la escritura se haga a sí misma

tres poemas de golpe-

( ante:cedente )

A:

2008-12-03T10:45:00.003-08:00

Gestación de un centro. Parecido al de la cruz al interior de un círculo. Algo así sucediendo en un momento cualquiera. Ese momento que toma por sorpresa al azar. Momento de nacencia. Estado vivificante. Acceso al clamor primigenio. Imagen sin imagen. O una sinfonía de neblinas. Un flujo de estrellas detrás del iris. Un balbuceo de la memoria. Apenas un accidente inexplicable. Un incidente de belleza y palabras de sobra. Momento vivificante. Se observan los congéneres. La reunión toma forma. Palabras probables: placer, unicidad, encuentro. Estrellándose. Un flujo de estrellas detrás de la nube. Acaso un momento. Que por desgracia no dura. En el que todo cobra sentido. Las esferas cargándose. Con luz blanca, blanquísima. Ansias de antimateria. De vacío. De cosa etérea. Y estos signos que sobran. Placer de la indefinición. Contraluz a base de colores. Ropaje metafísico. Sensación de casa. Axial. Inquietante. Sin tiempo.

B:

2008-12-03T10:43:00.003-08:00

escenario de escenas disociadas
la ciudad, a fuerza de cruces
.......(multiplicadora de vigilias
.......interconectividad para el humo)
es un continente:
contiene en una forma
la luz
igualmente éxodo que el agua

sospecha de unidad
la luz en su recorrido
manantial metafísico
recrea el acceso
nada a su paso sobrevive
siempre presente
siempre habitable
la luz es un emisor
es un blanco

bañarse ahí
como entrega:renuncia
disolverse en el acto mismo
de la reunión
mecanismo diligente clamor de cielo
un fuego central
esa lumbre sin fósforo
luciérnaga intercesora

una obra en construcción
.......obstruye la luz solar
dos miradas se reconocen en la penumbra
.......de una alcoba a media luz
y el acto de un recién nacido tocando a su madre
y el reflejo de la luna en un lago artificial
:
pasea una mujer sobre la tierra
:
no hay origen sin fertilidad
ni ciudad sin acto de recepción
no hay organismo sin agua
ni amor sin conocimiento

yo vivo en una ciudad
mal iluminada
pero eso ya es política

C:

2008-12-03T10:41:00.004-08:00

Responden los atros. Las estrellas se acumulan como una guía de estudio.

La astrología me ha enseñado. A responder preguntas geocéntricas: El zodíaco es zodíaco. Siempre y cuando lo veas desde la tierra.

La astronomía confiesa. Todo lo posible según la ciencia más ciencia. Geocéntrica igual. Un hoyo negro implica destrucción. Según nuestros códigos.

He ahí nuestras respuestas. Pequeñas construcciones totales. Arquitectura oscura. Especializada. Erigida desde la primer memoria. Que nada dice. Que construye pero en círculos. Que no han de alzarse como la espiral.

Y el maravilloso universo. Espectro estelar. Hábitat salvaje. Reino a cargo de un rey dual. Absurda absurda carretera. Mapa de signos monstruosos. Misterio inútil. Increación plena. ¿Qué nos puede decir?. ¿Qué más que no sea perder el tiempo?.

En un caldero profundo. Athanor para alquimistas. O probeta. U horno. Se conjugan las ecuaciones. Física meta metafísica. Sofisticadas respuestas. Diversidad. Tú construyes tu creencia. Respuesta: La verdad es distinta en cada quién. Ergo antiverdad y tiempo perdido. Y frío solitario en la noche de la ausencia.

Mejor la anamnesis. El recuerdo alegórico. El recuerdo exacto. Olvidar todo principio. Empezando por el cuerpo. Luego el individuo. Después las palabras.

TRES POEMAS

2008-11-24T17:30:00.006-08:00

El poema al servicio de la construcción de un mundo.

La intención fue un poemario, cuyo nombre nunca quedó estable, aunque eso sí, era claro que sería un tríptico, estoy obsesionado con los textos geométricos.

Cada sección ya estaba definida:

-Mirar de Nuevo
-Clamor de Muerte
-Ciudad y Universo

Y nada. Que aún no lo paso a limpio. Ni lo reviso. Ni lo termino.

Aquí tres ejemplos.

1:

2008-11-24T17:17:00.006-08:00

La más digna
grandeza
es la del tiempo
reducido a cero
transformado
en ceniza
en cosa invisible.

Cierro los ojos
en esta ciudad memorial
descubro a un hombre común
que me habla
del no-tiempo
¿y qué es?
le pregunto
cierro la mente
me entrego al instante.

La ciudad
espacio de relojes
tierra de espejos
se abre al tiempo
implota y nos come.

Las fauces de la ilusión
se alzan
se posan en nuestro albedrío
nos confunden:
ahora creemos
en la vejez
y la muerte
en las prisas
y las distancias
en las fronteras
en el reloj
que no tiene cara pero tiene voz.

Imposible
imposible un mundo
sin el hombre honrando al tiempo
honrando al cuerpo
honrando al miedo.

Pero
si miramos bien

...para ello basta
cerrar los ojos
por un tiempo...

será posible el encuentro
por vez primera y como siempre
con un certero mecanismo
que nos regrese al signo verdadero
ese que no tiene que ver
con formas
con fronteras
que nos saque del mundo
aunque el cuerpo siga en él
y ya sin tiempo ni espacio
en la memoria
la ciudad servirá de poco
la muerte no será problema
el miedo comenzará a ser
ceniza, cosa invisible
recuerdo diminuto
tiempo perdido.

2:

2008-11-24T17:14:00.004-08:00

Te miraba
respirar de noche
imagen de esperanza.

Respirabas
cuadro de luz
brillo inquietante
cuerpo
-----símil de otro reino
----------otro orden.

Me quedaba sin sueños
a veces sin aire
a veces sin enigma
la noche y su quietud
ardían en su fósforo invisible.

Admisible el laberinto
el recuerdo
-----de todo ello significando otra cosa
pero qué
qué significa el signo
de la noche
-----el del oxígeno
----------qué es éste reino.

Yo te miraba, lo sé
y éste plano
con sus leyes
-----imperturbables leyes
ya no era el signo
que fue siempre.

No lo reconocería más
a pesar de la sospecha
-----esa sombra inmanente
----------sombra en un mundo de luz sin cuerpos.

3:

2008-11-24T17:07:00.005-08:00

Como siempre, me detengo en tu boca.
No hay quiromancia para los labios
aunque sí haya lectura en los tuyos:
destino que al menos me aclara
qué soy yo por un momento.
Momento de revelación
luz húmeda y oscura.
Estoy contigo en colores rosa
sabores de encuentro.
Conformamos una ecuación
única, irrepetible
paralela a otras
de otros lados, otras horas.
Me encuentro contigo
en nuestra propia luz
luz que nos aísla
y nos devuelve al mundo.
Y nos queremos.
Y nunca estamos solos.

Nece(si)dad de estar bien informados

2008-11-13T19:47:00.004-08:00

I.
Estar bien informado parecía ser la elección con la cual dejar la infancia, parecía ser uno de los sinónimos de madurez, parecía ser un encuentro anhelado con el criterio propio, con la identidad, con la inteligencia. Entonces hubo un cúmulo de opciones mediáticas a elegir, todas de acuerdo a un perfil: dependiendo el perfil con el que te identificaras, ese sería el periódico, la revista, la estación de radio, el canal de televisión, la página de internet que consumirías (en México ya sabemos quiénes son los diferentes consumidores de Excélsior, La Jornada, Crónica, Milenio, La Prensa, Proceso, Letras Libres, Imagen 90.5, Reactor 105.7, los noticieros de televisión, Reporte Índigo, etc.)

Luego habría el debate público, la confrontación de ideas políticas con amigos y familiares, la defensa de lo que creemos verdadero (que la verdad sea distinta en cada quien, es una de las principales leyes del caos), la identificación con ciertos periodistas, intelectuales y figuras públicas, el rechazo a otros, la construcción mental de una sociedad a base de buenos y malos, patriotas y antipatriotas, justos e injustos en la que políticos, empresarios, jerarcas de Iglesias, árbitros de fútbol, etc. se vuelven las figuras susceptibles de odio por excelencia.

Esto era lo correcto si querías ser un adulto, sólo que a final de cuentas la mayoría de los adultos que conozco conforman más bien una sociedad que no sabe elegir ya que elegir significaría formarse un criterio de acuerdo a ese vital, filosófico y espiritual mecanismo de transformar toda información en conocimiento, sin embargo lo único que hacemos con nuestra capacidad de elección es más bien elegir con qué medios deseamos ser sedados a base de dosis informativas.

II.
Esto lo digo porque resulta insoportable el exceso de información a lo largo del día a través de los distintos medios de comunicación. Un día normal entre semana para un oficinista u otro tipo de trabajador matutino es más o menos así: levantarse y poner las noticias del radio (varios noticieros comienzan a las 5:45 am), salir en coche o transporte público rumbo al trabajo, hacer una o dos horas hasta llegar a él, seguir escuchando noticias y editoriales durante ese lapso, desayunar mal antes o después de salir de casa, comprar el periódico, ver algún video en internet relacionado con alguna noticia relevante, hablar de lo difícil que está todo en el país con amigos o compañeros de trabajo, regresar a casa y ver al filo de la media noche cualquiera de esos interesantísimos y exageradamente útiles programas de debate o análisis informativo que se dan sobre todo en televisión abierta, dormirse con la felicidad de estar-bien-informado.

Existe absurdamente esta idea de que estar bien informado te da poder como ciudadano, lo cual puede ser cierto sólo que falta entender qué clase de información es la adecuada para crecer como ser humano, para ser feliz, para ser libre. Saber de secuestros, asesinatos, corrupción, crisis económicas, crisis de Estado, conflictos legislativos, etc. no veo que lleve a otro estado mental que no sea la paranoia, el miedo, la angustia.

La libertad de expresión no debiera ser más esa sensación pos-dictadura (toda Latinoamérica vivimos un siglo XX terrible a nivel de gobiernos) de “permiso” de decir lo que queramos, cuando queramos, como queramos. Los tiempos cambiaron y hoy en día ya existe aquella anhelada libertad del siglo pasado, sólo que habría que cuestionar si vale la pena saturar los medios de tanta información alarmante ya que lo único que veo con la sociedad donde vivo es que está muy enganchada al miedo. O mejor aún, si vale la pena como sociedad darle tanta importancia a lo que sucede con las noticias, si en algo ayuda a nuestra creatividad, a nuestra felicidad, a nuestro bienestar creer religiosamente en las noticias, tengamos la óptica que tengamos (neoliberal, izquierdosa u otra).

III.
Este año en México se han generado noticias que inciden en el ánimo social:
-2008 nos ha dejado una discotheque de la capital del país incendiada un viernes por la tarde con varios menores de edad dentro (un siniestro que no debió ocurrir si se hubieran respetado las normas de seguridad básicas y los permisos para operar este tipo de negocios, o sea, corrupción en pleno)
-un par de secuestros famosos que alarmaron a una gran parte de la sociedad (aunque México tenga más de 10 años de historia con respecto a secuestros y asesinatos como el de Fernando Martí (hijo de 14 años de un empresario), de algún modo alguien decidió que éste fuera tan relevante como para que el grueso de la gente volviera a sentir ese miedo a ser secuestrado gracias a la saturación de información en torno a este caso en particular)
-un par de granadas lanzadas en la plaza pública de Morelia durante el festejo del 15 de septiembre que mataron a varios civiles
-una crisis económica mundial (que nomás no la veo a mi alrededor, la gente hace el súper normal y se siguen comprando autos, la gente cambia sus celulares, se sigue consumiendo mucha tecnología, etc.)
-demasiados asesinatos de periodistas, narcos, políticos, civiles, etc. a lo largo del país debido a la llamada “guerra contra la delincuencia” (o algo así)
-y para colmo, un jet de la Secretaría de Gobernación que se cae a la 6 pm en una de las zonas financieras-comerciales-habitacionales más emblemáticas y costosas de la ciudad (incluyendo lo sucedido en la misma zona dos días después: una fuga de gas también a las 6 pm que hace que todo Polanco y zonas aledañas apestaran a gas, además de que el metro dejó de funcionar, la principal avenida estaba bloqueada (Paseo del a Reforma) y la mayoría de los edificios se evacuaron, aunque a final de cuentas se trataba no de gas sino de un componente químico que se le añade al gas para que éste huela)
Todo esto ocurrido en menos de 5 meses. ¿Y qué diantres puede dejar todo ello que no sea una psicosis incontrolable, una sensación de vulnerabilidad, un miedo absoluto?

IV.
Hay una enseñanza dentro de la Kabaláh que habla acerca de lo vacío que es poseer información sin que esta sea transformada en conocimiento. El conocimiento lleva al amor y al perdón, conduce a la libertad y al uso benéfico de la mente, de los pensamientos, no conduce al juicio ni al condenamiento, más bien conduce a la empatía, a la felicidad, a la paz. Ojalá hubiera menos noticieros informativos (simples dadores de datos, de información que cada quien procesa de distintos modos (generalmente negativos) en su interior) y más noticieros de conocimiento, esto sería: saber lo que sucede en el mundo con un enfoque global (no nada más jurídico, económico, social), o sea, incluir otras perspectivas en el acontecer del mundo, una mesa redonda donde politólogos, poetas, metafísicos, periodistas, rabinos, economistas, budistas, científicos, antropólogos, historiadores, etc., dialogaran esas noticias que no sabemos digerir como sociedad, generalmente nos llevan al miedo, y el miedo ya se ha visto lo mucho que afecta colectiva e individualmente: es letal siempre, incomoda, enferma, paraliza. Y me parece que lo elegimos por costumbre o porque no conocemos otra opción, que no hemos podido verla, que no nos la muestra nadie ya que el miedo parece ser un acto inevitable en el desarrollo de cualquier sociedad, pero no tiene porqué seguir siendo así, si esto se repite en la historia debiera ser momento de trascenderlo.

Acerca del recuerdo en Alejandro

2008-10-20T20:01:00.008-07:00

Alejandría era la tradición, Alberta una ciudad cosmopolita.
de la mezcla de dos charlas distintas escuchadas en la estación Centro Médico

La búsqueda era un signo al cual nos adheríamos con esperanza, con ánimos de belleza, con discursos de toda índole que casi siempre tenían que ver con la noche. Nos buscábamos de maneras muy obvias: íbamos a nuestras casas, a la plaza central, al bar de siempre. Aunque también hubo una búsqueda más secreta, operación exquisita que consistía en adentrarse en nuestros mundos, siempre más de ochenta. Yo descubría entonces tu manía por hacer de la música un happening habitual que interfería siempre con tu memoria, con tu mirada, con tu escritura. Tú descubrías mis fantasías, ánimos de gastronomía y arquitectura que habrían de conjugarse con los juegos de palabras, las largas caminatas, las mujeres de moda. Quedarme en tu casa como si fuera mía. Necesitar siempre de un vino, improvisar copas. Generar figuras con la música que se elige de fondo. Hablar de hacer literatura como causa para luego dejarnos hacer por ella como efecto. Nos succionaba un mismo laberinto. Ansias de sismo o belleza. Nos dábamos oro y el Sol nos regía. Nos saludábamos a mitad de un jardín. Tal vez el único reclamo sea el por qué no te gustaron más los Cocteau Twins, Paul Buchanan, los boleros *** Te echo de menos, amigo, ciertamente *** Y a veces siento que te veré desembarcar a mitad de un paisaje porteño, pongamos que Veracruz, luego de una profusa estancia en París.

EXTRACTO

2008-10-19T20:23:00.004-07:00

Indiferente,
Así somos el que regresa
Y el que espera esa vuelta,
El ser saqueado que a la orilla vuelve
Y la orilla ignota y saqueante,
Lo uno y lo otro,
Separados por el clavo de la conjunción,
Esto y aquello, el rostro que se apaga
Y lo que al fin nos dice y nos desliza
En el olvido,
Quebrando las costillas de la barca,
Las costillas del cielo y de la mente,
Definitivamente la ilusión
En el estallido final de la claridad.

(de un poema de José Carlos Cataño)

EXTRACTO

2008-10-18T20:37:00.004-07:00

Al paso del tiempo,
al tejer la tela rota,
percibí que los dos lados eran
ilusorios,
que no había más división
de la que yo fomentaba
o ideaba.

Percibí que la tierra toda
es una,
que le pertenecía yo,
que era de ella y no de un solo lado,
de ella,
que era ciudadana de ella
entera,
y me reconcilié conmigo,
con ella,
con ellos.

(de un poema de Nicole Diesbach)

WORDS WORDS WORDS

2008-01-22T09:43:00.001-08:00

Tanta habilidad filosófica, tanta disertación bien temperada, tanta facilidad de estructura, tantas palabras, las palabras, tantas palabras. ¿Qué habrá de verdadero en lo que hacemos con ellas? Nuestra salvación habría que inventarla, tal vez porque con las palabras se llega a nada, se avanza y se sigue avanzando pero nadie nos comprueba cuál es la meta de tanto avance. La salvación no ha de ser una meta, cada vez me convenzo más de que es sólo una cuestión de percepción, entonces las palabras sirven de poco para salvarse, para identificar la Verdad, para esas certezas metafísicas que duran apenas un instante.

Esas palabras que nada.

Uno de los ejes centrales de Rayuela es la (in)comprensión de la, digamos, efectividad de las palabras cuando de aludir a lo verdadero se trata, entonces la mesa que es mesa y el 4 resultado de 2+2 es el escándalo, ¿tantos siglos de letras, de complejas ideas expresadas en palabras, tienen verdaderamente sentido?.

La palabra es institucional, está bien morir por ella, desvivirse, hacer la revolución desde ella, ser rebelde junto a ella, la poesía es un acto de plena y bella inconformidad, la novela es el instante sagrado que sostiene un universo más que real, los tratados de filosofía son manuales de cómo quejarse elegantemente, pero, a la vez de todo ello, siempre está ésta sospecha de que tal vez, sólo tal vez, la libertad sea otra cosa, y no esa cosa rara llena de argumentos lúcidos que sólo los especialistas comprenden y que, fuera de ellos, cualquier imbécil hecho y derecho, contentísimo de autoproclamarse imbécil, admira aunque no comprenda qué quiso decir el poeta cuando estructuró ese complicado verso que, de tan complejo, se alejó del hombre para siempre, y se engarzó a un altar, y se volvió figura mítica, estrella pop inaprensible y sobrehumana, genio “intelectual”, oh poeta de finos inalcances, escritor exquisito que te alejaste del hombre para encumbrarte entre esos muertos memorables de tumbas famosas y nulos puentes tendidos con el hombre común, ese hombre común tan perdido como tú, tan creyente del conflicto, la tragedia y el encarcelamiento como tesis de realidad, como ecuación definitoria.

Pero aquí estoy con éstas palabras, esos instrumentos que me alejan de lo que quiero decir en lugar de hacerme más fácil comunicarlo. Tal vez no se me entienda.

DEL CIELO A LA TIERRA

2008-01-20T11:09:00.001-08:00

nuevos modelos otoño-invierno de rayuelas según la revista Searcher:

PARÍS * BUENOS AIRES

2008-01-18T12:43:00.001-08:00

ACTO DE SOSPECHA

2008-01-17T12:40:00.001-08:00

DISCOS DE JAZZ

2008-01-15T10:40:00.001-08:00

Entre los libros agazapados, el flexo, las notas, unas gafas, algún diario de días pasados (escenario prototipo atribuido a todos los escritores por los escritores mismos), un par de papeles sueltos que tenían como destino originar un artículo, un poema, una novela. Primero:

Es imposible creer de buenas a primeras en los ángeles, la multidimensionalidad, las reencarnaciones, la unidad o la vida interplanetaria, pero ya que se va comprendiendo alguno de estos temas (y tantos otros) es fácil entender que no se trata de creer sino de desbordar nuestro molde racional-espiritual, traspasar esa frontera, crearse una verdadera realidad de una buena vez por todas. No creencia sino apertura al conocimiento. No razón sino convergencia de enfoques diversos.

Entonces, en una hoja amarillenta, con una mancha tal vez de café, tal vez de vino blanco, unos garabatos hechos a lápiz:

Había un contacto con cierto mecanismo, flexión de aromas y silencios y ruidos -peores que el silencio- y memorias. Luego, la inevitable manía de poseer esto o aquello, el bípedo implume marcando su territorio, uno cadencioso, uno en deformación. Cayendo pacientemente, esa paciencia eterna que tienen las cosas para descubrir un rostro asible. Y cómo será todo un juego, que lo más tangible de ello de cualquier manera viene en un fondo transparente, en delirios, en mitades, en ovillos, y cosas así.

TIFFERETH

2008-01-13T09:45:00.002-08:00

Un medio efectivo para entregarnos al absoluto es la belleza, esa tura de turas donde el juego y el amor, los recorridos a pie y los mandalas, las lluvias y los vinos, los laberintos y el recuerdo.

La ventaja es que la belleza se deja encontrar en cuanto recordamos que la mirada nos sirve también para ver el árbol a medio tráfico, el aleteo de los colibríes, la sonrisa de un bebé en el autobús, la de un viejo en el metro.

Los sentidos se llaman así por ser propiciadores de sentido, el olor del pan o la textura de una piel amada dan sentido al hambre o al deseo.

La belleza es aliada de los sentidos.

Un medio efectivo para entregarnos al absoluto es la belleza, esa tura de turas donde el juego y el amor, los recorridos a pie y los mandalas, las lluvias y los vinos, los laberintos y el recuerdo.

22, NÚMERO MAESTRO

2008-01-09T09:48:00.001-08:00

-CORRESPONDENCIAS DE EL LOCO (que por lo general aparecen representadas en la carta), último de los veintidós arcanos mayores del Tarot:

Astrología – Venus en Piscis.
Numerología – 4 (22= 2+2= 4): Los cuatro elementos, las cuatro estaciones, los cuatro puntos cardinales, el 4 en general es el signo de la manifestación.
Letra hebrea – Tau: La comprensión del todo, el signo y la marca.
Simbolismo – El eclipse y el cocodrilo.
Divinidad egipcia – Horus: Dios egipcio, hijo de Osiris e Isis, hizo la guerra contra Set (el asesino de su padre), se le identificó con el sol naciente.

-BIBLIOMANCIA CON EL CAPÍTULO 22:

La verdadera otredad hecha de delicados contactos, de maravillosos ajustes con el mundo, no podía cumplirse desde un solo término, a la mano tendida debía responder otra mano desde el afuera, desde lo otro.

-CORRESPONDENCIA ENTRE CARTA Y CAPÍTULO:

Este capítulo viene siendo una especie de introducción de Morelli, ese personaje en el que muchos cultos hombres de letras se han detenido (y han escrito y se han revolcado gustosos sobre sus teorías literarias) y que le sirve a Cortázar para exponer sus ideas en torno a las relaciones autor-lector, lengua-literatura, lenguaje-ser humano, etc., ideas que desde los 60 han sido una vuelta de tuerca para la comprensión académica y humanista de lo que es la literatura.

Bien, me permito entonces encontrar una correspondencia entre dicho arcano y dicho capítulo ya que Morelli me parece que viene siendo el Loco (el hombre conciente de la búsqueda que ha emprendido y que va por la vida con la conciencia de Sí mismo y a la vez de la Unidad) mientras que Horacio y el Club de la Serpiente son el arcano 1, el Mago (la búsqueda que inicia, la sospecha de lo Verdadero, el poder de transformar lo oscuro en luz, lo que no se conoce en conocimiento, el ego en conciencia, la lata de tomates en metafísica).

En otras palabras:

Arcano 22 – El Loco (tanto buscar, primero siendo El Mago, da como resultado una individualidad conciente de sí misma y de la Unidad).
Capítulo 22 – Presentación de Morelli (el viejo que ya lleva un camino recorrido, que tiene fe, es decir, conocimiento, en la palabra, el lenguaje, el lector, el hombre, la Unidad).

LECTURA Y TESTIMONIO

2008-01-05T11:51:00.002-08:00

No una felicidad beata, más bien una potenciación.
Julio Cortázar

La primera vez que leí Rayuela comprendí que no sólo quería ser escritor. A diferencia de otras anécdotas en las que un cuadro, una película o un libro te incitan a ser pintor, cineasta o escritor, Rayuela fue para mí el detonante de un universo donde la única frontera posible era la frontera que se abre, la insinuación de los absolutos, la deslimitación de la realidad.

A partir de esta lectura, un sinfín de posibilidades me fueron dadas, como si un pequeño cubo comenzar a desdoblarse desde un sueño y fuera cubriendo de a poco todo el espacio, inclusive el de los despiertos.

Sueño, desdoblamiento, cubo, nada de eso servirá para darme a entender, ¿cómo hacerlo si lo que quiero decir es que comprendí que esto que vivo es a la vez fragmento y absoluto, realidad y sueño, unidad formada de unidades? Para eso la lengua no sirve, en general ningún lenguaje servirá porque no se puede explicar lo intemporal con estos medios temporales con los que contamos, no se puede abarcar lo verdadero con la finitud de estos medios como la palabra misma, que por más que sea el medio redentor por excelencia, propiciador de todo lo humanamente posible, no deja de tener un límite, una frontera donde lo verdadero no alcanza a pasar.

Rayuela habla recurrentemente de sospechas, guiños, intersticios, instancias de realidad que están siempre ahí, determinando que lo real es algo más que lo convencional –la pasta de dientes y el diario, la oficina y las fiestas, el dinero y trabajar para comprarse un carro, una casa, un traje–, algo más que no se comprenderá con un razonamiento profundo, una acumulación de datos o una serie de doctorados en el extranjero, tampoco con la mera intuición o con la palabra, pero de algún modo se puede comprender, asimilar, vivir, aunque se nos escape al primer razonamiento, al primer intento de captura.

En definitiva, lo que suena insistentemente en la cabeza (como el cantar de las aves por las mañanas) luego de involucrarse con esta novela, es comenzar a buscar esos signos y significados luminosos por cuenta propia, descifrar nuestros propios mandalas hasta volvernos locos, no una locura beata sino una potenciación, una locura que sea la del arcano 22 del Tarot: el Loco lo es luego de haber emprendido un camino de búsqueda desde el arcano 1 (el Mago: la transformación, la alquimia), su locura es la conciencia de sí mismo, el Loco sabe que ha traspasado fronteras, sabe qué hacer con su conocimiento, está ligado consigo y con lo otro, con el otro, su camino no es ya el de la duda ni el del ego, sino el de la fe y la unidad.

Por todo ello, querer ser escritor luego de leer y releer Rayuela, es como creer que llenar un vaso con agua de mar es apropiarse del mar entero. (Y aquí cabría citar a Perse: ¡Amor, amor que tan alto tienes el grito de mi nacimiento, que es de amar en marcha hacia la Amante! Viña vendimiada sobe toda playa, beneficio de espuma en toda carne, y canto de burbujas sobre las arenas... ¡Homenaje, homenaje a la Vivacidad divina!)

1914, 1963, 1968, 1984, 2002, 2008

2008-01-01T11:38:00.002-08:00

a partir de aquí ALGUNAS NOTAS EN TORNO A RAYUELA , ALGUNOS APUNTES QUE, OJALÁ, APUNTEN HACIA OTRAS ESFERAS, ALGUNOS DESPRENDIMIENTOS, ALGUNOS ECOS, ALGUNOS PUENTES, ALGUNOS SWINGS, ALGUNOS REFLEJOS, ALGUNAS IDEAS, ALGUNOS REBOTES, ACORDES, LÍNEAS, ENSAYOS, ALGUNAS SOMBRAS (relectura del libro, recomienzo del blog, revisited, revivido, re:, red)

2006-10-09T19:23:00.001-07:00

No sé si las razones por las cuales comencé a escribir habrán sido distintas a las de muchos otros que escriben, pero sin duda, las razones por las que he dejado de hacerlo son similares a las de muchos que han dejado de hacerlo.

Empecé a escribir por razones muy sencillas: no podía conformarme con que mis emociones sucedieran sólo en el plano abstracto de la memoria o la percepción, debían ser también materializadas, entonces las palabras se me revelaron como el medio donde esa búsqueda más o menos podía colmarse.

Claro que al principio escribía textos más provocadores que otra cosa. Ardides fáciles que en primera instancia denotaban una ingenuidad terrible (ya se sabe, relatos y poemas repletos de sexo, muerte y en general situaciones distanciadas de lo cotidiano, anhelantes de fantasía, atestadas de lugares comunes), pero en otra instancia daban evidencia de algo más profundo: las palabras como realidad equivalente. Lo que quería hacer con ellas es más o menos lo que todo Dios hace con sus creaciones: debían ser lo mismo en un plano, que las ideas y emociones lo eran en otro, o sea, debían ser mis propios actos creadores:

del pensamiento a la palabra, de la abstracción a lo concreto, de lo profundo a lo visible y superficial

Encontré la literatura y me replegué a ella hasta que me fue insuficiente (al menos esta idea moderna de Literatura con mayúscula y como acto de intelectuales). Hoy no puedo decir que busco hacer literatura sino que lo que hago es sólo escritura. Escritura lineal o compleja, sencilla o hermética, simbólica o no, pero que definitivamente no se preocupa por los estudios literarios, aunque tampoco se deslinda de ellos porque lo que busco es que el conocimiento y la escritura sean un mismo territorio sin frontera alguna.

O al menos eso deseo, pero las costumbres de toda vida moderna como la desorganización o el mal uso del tiempo libre también a mi me suceden. Es por eso que necesito un cambio que me impulse y potencie de nuevo, una vuelta de tuerca, un falso seudónimo como falso y vacío era a veces mi nombre real.

O sea, acabar con éste perfil, con mis blogs. Desde que éste blog comenzó, muchas opiniones han cambiado, entre ellas las de la literatura como centro-motor-axioma de mi escritura, y aunque no pretendo desligarme de lo “literario”, lo cierto es que aquí sólo los escritores y el arte y la ironía y el homo-ludens y la palabra en la punta de la lengua y el cimiento y la simiente y el hermetismo tenían cabida, y no puede ya ser así, menos si el Internet es el espacio del macro-espacio, del ciber-espacio, del irreal-espacio, no puede ser que me limite al grado de querer ser escritor y no humanista, de querer ser intelectual y no ésta bípeda potenciación que puedo ser.

No soy tan temerario como un par de compañeros de blog que respeto y admiro que borraron todo su archivo empezando de nueva cuenta desde la hoja en blanco. Yo no, yo mejor hago dos nuevos blogs y un nuevo perfil. Suplanto al que fui por mí mismo. Pero no abandono ni olvido lo escrito. No sé cómo se crean los ceros.

FLECHA: GENERAR EL ÉXODO
FLECHA: MÉXICO EMERGENTE

-Según magisterio ajeno, el término humanismo sintetizó, en el Renacimiento, dos posturas que hasta entonces parecieron antagónicas. En la antigüedad clásica se distinguía el homo humanus del homo en general: el primero posee pietas (sentido ético) y paideia (rara poción brujeril que une el saber con la urbanidad), mientras que el segundo no acepta más calificación que la que concierne a la barbarie (homo barbarus). Más tarde, el medioevo cristiano entendió por humanitas la relación subordinada del hombre con la divinidad. Durante el período renacentista se logró el avenimiento de ambas concepciones, y a partir de esa época se entiende que el humanismo implica la fe en la dignidad del hombre, fundamentada tanto en la elevada estatura del animal racional cuanto en su propia fragilidad.-

Sergio Vela, Veinte consideraciones intempestivas sobre el Festival Internacional Cervantino, a veinte años de su fundación.

2006-08-21T09:13:00.000-07:00

6 textos reescritos, encontrados, hurtados, intervenidos, hechos a mitad de un viaje, hechos mientras veía las cejas de mi mujer (NO ES NECESARIO COMENTAR NADA MÁS EN EL PRIMERO)

Links para el sidebar

2006-08-21T09:12:00.001-07:00

No puede haber conciencia del todo si ésta no es absoluta. No puede ser que yo-sea únicamente en las artes, en la política, en el sexo o las letras, siempre hay algo más, siempre está el otro, siempre está uno.

Si los siglos XIX y XX fueron los siglos de las especializaciones, debemos pugnar porque éste siglo, acaso el siglo que nos corresponde estructurar, sea el siglo de la diversidad. Y no me refiero a que existan diversas voces en un mismo medio, sino que uno mismo trascienda su medio para encontrarse con el ser humano: ese ente viviente que oscila entre lo místico y lo profano.

Quiero decir que no estoy de acuerdo con que el escritor lea tan solo a otros escritores, ni que el médico tenga una biblioteca a base de publicaciones médicas, ni que el diseñador compre únicamente revistas de diseño.

Todo esto para darle la bienvenida a links como éste, donde su autor, Mario Campos Cortés, politólogo comunicador en diversos medios, hace un examen de todo lo que constantemente va sucediendo en el México preelectoral, electoral y postelectoral, siempre con una noble disposición a la argumentación y al diálogo de las ideas y las interpretaciones. O bien un blog así, loable por su fe en esa roja manera de concebir a la comunidad, encarnando a la perfección la contracorriente política de mediados del siglo pasado.

También es necesario mirar a costados como éste, donde se propone replantear la concepción de esa sumamente curiosa y cuestionable ¿enfermedad? que es el SIDA, ya que hay muchos casos donde ser portador no es sinónimo de estar condenado a muerte, además de haber otros casos donde incluso la gente se ha curado, tal vez porque en realidad nunca estuvieron enfermos, en fin, es un tema donde, a pesar del exceso de información, se sabe muy poco, acaso por comtere el error de tratar de entenderlo desde una visión médica cultural tradicional, cuando el mismo síntoma resulta nuevo para la historia de las enfermedades del hombre, en fin.

Éste otro sitio propone algo muy simple pero cada vez más lejano: despertar la conciencia (tarea difícil aunque meritoria de todo tipo de lucha), y entonces con un enfoque como el aquí propuesto, resulta que la sexualidad, la psicología y el erotismo convergen en un mismo punto: la evolución del ser, el desarrollo del hombre como individuo, el regreso a sí, etc., esas palabras...

Por último, en éste sitio encontramos otro tema interesante: la nutrición enfocada a la calidad de vida. Es mejor citar un fragmento de su contenido: El principal reto de la medicina moderna es el manejo de la enfermedad crónica. Debido a que la enfermedad crónica, tiene una naturaleza, multifactorial, la práctica médica actual, tiende a tratar los síntomas y no la causa subyacente. Tratar los síntomas es equivalente al micro manejo de la enfermedad. En lugar de esto, el enfoque del cuidado de la salud, debería de ser, el macro manejo de la salud, para reducir la probabilidad de desarrollar la enfermedad crónica. O sea que con algo tan sencillo como una dieta bien pensada (y esto significa no siguiendo la setentera pirámide nutricional sino la comprensión de lo que cada cuerpo necesita en base a sus niveles de inflamación celular) la esperanza de vida no sólo crece en cantidad, lo cual es ya un factor común en la población mexicana, sino en calidad también, si llegamos a viejos hay que llegar para pasar la vejez agusto, no para querer morirnos ya para evitar el desahucio.

Por eso creo que el blog, esa herramienta tan común y cotidiana (y en sí el mismo Internet (o la misma Internet)) es una revolución que nos toca vivir ya que acceder a información así (que optimiza la conciencia) o compartirla, sería mucho más difícil. Claro que a su vez también el Internet ha permitido cosas terribles desde la propagación de virus hasta fraudes bancarios, ventas ilegales de toda clase de productos que atentan contra algún otro, secuestros, corazones rotos, en fin.

2006-08-21T09:08:00.003-07:00

. EVOCACIÓN DE SUEÑO

Hablas piano
tu reflejo azul
y nocturno negro

Tu reflejo
se cubre de mí
soy yo soy el otro
en la noche tuya
soy lo que hablas
tu lenguaje es el mío
soy yo en la noche
la noche otra, tú

Por qué yo soy yo
y no tú / o el otro
Por qué yo soy yo
y también tú / y así

Hablas piano
hablaS cráter
hablas Olas
hablas fogatA

Mirar a tientas

2006-08-21T09:07:00.001-07:00

Sólo se puede entender la vida propia a través de momentos, cúmulos de tiempo y espacio donde convergen las anécdotas y el pensamiento. Este momento, presente y femenino, está marcado por la calma, ese remanso favorito de los verdaderos hombres sin ego. Calma más no quietud.

Mi momento está impulsado desde un aleph personal donde lo importante, grande y discreto, se repliega a mi como un amante en el frío. Es decir, todo, hasta lo que no recuerdo, discurre. Entonces aquella mañana de febrero del ‘99 se vierte sobre (y entre, sobre todo entre) la noche de ayer y a la vez el despertar de alguno de esos 25 de diciembre célebres.

No es fácil explicar esto, acaso lo sencillo sea emplear vocablos como satisfacción, deleite o gratitud como corolario de dicho aleph, ese circulito en la pared del cerebro donde se generan las imágenes y sensaciones, los conceptos y el sentido, los absurdos.

Esta calma es aprendizaje. Así también los malos momentos, los de autocrítica urgente, los de transición inevitable, los de pérdida.

Mirar a mi hija, siempre aquí, a mi lado, es mirar un reducto de belleza que suscita el deseo: de aprender, de mirarme a mí y mirar al otro, de memoria.

Sonríe. Llora. Descubre. Ella. Explora. Todo lo cual está bien en un bebé. Todo lo cual quiero para mí.

Este es mi momento: la conciencia de los momentos que recuerdo y olvido.

2006-08-21T09:06:00.004-07:00

PENSAMIENTO OCULTO DE UN CIEGO FRENTE A UN CUADRO DE VAN GOGH

Ah, imagen trémula
trémula de vibraciones.

Tú, apareces
como aparece la tardanza en el tiempo,
muñeco invisible
con los hilos dentro del silencio oscuro.

Dentro grito,
dentro ademán de un hombre trazando un Dios,
trazándose Dios,
entre ellos y yo no debe haber diferencia alguna.

Sea absoluta esta mira:
algo ahí es, que soy yo, y que me existe,
que me vibra,
que estalla.

y Existe
aunque jamás yo sea amarillo

(te conozco, amarillo (y naranja y cian)
y conozco tu imagen, pintura
Real el aire frío
que mueve la flor del jarrón
Real el beso
perpetuo de mis párpados matriz
y yo y el otro Real
reSignación

"Puto el que lo lea", o más bien:

2006-08-21T09:05:00.002-07:00

CREATIVO E INTELIGENTE

EL QUE LO LEA

El vacío, tierra fertil

2006-08-21T09:04:00.001-07:00

A Guanajuato lo elegí al azar, de manera aleatoria, con un dedo apuntando a una mirada sin ojos. Me fue elegido. Y a veces pienso en los entramados de elecciones así, capaces de cambiar trayectorias. Yo no tenía mucho qué hacer ahí. Sentía que ser un poco forastero me caería bien. Quería tomar vino y hablar de cine, que me prestaran discos de acid jazz y probar alguna droga, tener sexo y olvido, cerros y color local. Quería ser otro.

Y al final, quién diría que Guanajuato era la tierra-propia del encuentro-desencuentro, tal vez por ser la propia-tierra, por ser un lugar cúbico, capaz de concretar lo que al interior somos sus habitantes: personas sin nombre, sin rostro, que gustamos del flexo, la luz amarilla, el espacio pequeño, lo transitorio, lo efímero, lo nulo.

Es difícil echar raíces en Guanajuato aunque enamorarse sea fácil (o tal vez por eso), pero siempre te enamoras de una persona que se va, como tú lo harás alguna vez, porque nadie puede sobrevivir en Guanajuato, si te quedas ahí te mimetizas cantera, vampiro de cantera, zombie de cantera. A menos que escapen juntos, como es mi caso, y verte de nuevo en casa, con un poco más de identidad luego del vacío, fórmula apta si quieres tu nombre más allá del Registro Civil.

2006-07-12T12:48:00.000-07:00

THREE TO GET SWINGERS

En lo personal, cuando se dan días extraños como estos últimos donde la política, el fútbol, el reencuentro con el pasado más pasado, las discusiones, las charlas balbuceantes con mi bebé de 14 meses, y el amor más sexual de todos, hacen de las suyas, lo mejor es volver al jazz, instancia desde donde puedo dar orden a tanto que ha venido sucediendo.

Esta vez, dichas nostalgias me llevan no sólo a escuchar jazz sino también a rendir homenaje a dos canciones importantes para mí: la, a mi gusto, bipolaridad que Take Five y Three to get ready del Dave Brubeck Quartet forman, y la famosa de Benny Goodman, Sing sing sing (with a swing), donde el baterista Gene Krupa tiende un puente, como nunca, entre la intensidad de un concierto de rock y este recital de jazz al que asistió la clase alta de Norteamérica esperando un pretexto para injuriar y prejuzgar. El concierto es aquel famoso del Carnegie Hall en los 30, recinto de música clásica por excelencia, donde se da esta anécdota curiosa de que, empezando el concierto, la audiencia reprobaba el sonido un tanto mundano y popular de la big band de Goodman, pero al final, golpeaban el suelo con los zapatos para marcar el ritmo que terminó por seducirlos, incluso en la grabación (que es muy fácil de conseguir) se llega a escuchar ese toc toc toc de los pies de los asistentes.

Ambas importantes por ser de mis primeros referentes dentro de otro tipo de música, distinta a la que los medios se encargan de ponernos en los oídos, y que me ayudaron a comprender la existencia de otros lenguajes, la posibilidad de entender otros lenguajes en apariencia lejanos del hombre común.

2006-07-12T12:41:00.000-07:00

ONE...

Era como si el swing estuviera destinado a encontrarse con el hombre, no importando cuál hombre, el hombre a todas sus alturas, el clasista o el explorador de nuevos ritmos, el tecnológico, el inconforme. Lo supimos en el Carnegie Hall esa noche del '38. Incluso quien no estuvo ahí lo sabrá, era el momento de encontrarnos todos con el beat, con el swing, con el tempo en la planta del zapato. La orquesta de Benny Goodman toca Sing, sing, sing y algo hay en ella que parece burdel, carnaval, aquelarre. Pero no. Vamos, a todas luces es una orquesta, con trompetas, saxofones, y un clarinete líder. Sin cuerdas pero con viento. Y trajes elegantes. Pero un pero salta a la vista.

Acaso lo más desconcertante aquí, además de esta música extranjera, es ese percusionista negro, quien da la pauta para que el hombre y su historia sean un poco menos rigurosos consigo mismos: Africa y su ritmo percusivo puede estrellarse en las academias de música de Occidente y todos contentos. Entonces surge la llama abrasiva que recibe lo que de ahí nace: un nuevo ritmo, un nuevo sonido, al parecer desconocido, alternativo, inusitado, una nueva manera de ritmear que no suena a nada, más que a negritud, a belleza blanca, a maullido del espacio. Podríamos permitirnos, entonces, llevar por siempre el ritmo del jazz con la punta del zapato, sentarnos a escuchar un poco ciegos y terminar en el swing, de pie, sin notar el instante en que nos paramos, tal vez porque no somos nosotros quienes lo decidimos sino esa extraña energía, fuerza cósmica, instinto de vivencia edénica, lúdica, mística.

Creo que esa noche, como ningún otra, el hombre no pudo más con su instinto inquisitivo, y aceptó que el jazz era una buena forma de redefinirse como especie durante todo ese siglo: nuevos lenguajes para un mismo lenguaje; promiscuidad de géneros, de estilos; el regreso del arte y la artesanía al hombre común, que a fin de cuentas es el único hombre posible: el de la comunidad. Todo por el simple hecho de que, durante 12 minutos, un ritmo que tiene sus orígenes en la ladera de un río, las pianolas del XIX, y los ecos morenos de esclavos e inmigrantes, pudo, 40 años después, hacer que la gente seria, de elite y con dinero (que, ayer y anteayaer, son los mecenas del arte y la artesanía) moviera las palmas de sus manos, las puntas de sus zapatos, el cuerpo en sí en un baile sin reparo ni vergüenza, al ritmo de una big band que hizo del swing una de las mejores enseñanzas: admitir que, aunque todo esté escrito de algún modo, todo puede ser reinventado, como la música y sus diversos métodos, como el snobismo y sus extrañas manías. El swing se apodera de uno, y no hablamos de jazz precisamente.

2006-07-12T12:22:00.000-07:00

...TWO

La leyenda cuenta que Take Five fue diseñada para que el baterista, Joe Morello, tuviera su respectivo solo. Esto resulta evidente al escuchar entero el TIME OUT(1959, Columbia Records) ya que con los dos primeros tracks cualquiera puede notar que hay un endemoniado academicismo detrás de su esctructura. Yeso era Brubeck, uno de esos genios capaces de dominar un lenguaje y darle vueltas hasta redefinirlo, reinventarlo, reloquesea, siempre re-.

Pero Take Five no era tan compleja.

Y ahora es de las piezas más reinterpretadas en la historia de la música ¿pop?.

Yo recuerdo algunas, muy divertidas, aptas para el lounge o las trompetas latinoamericanas, para el groovychilloutafterparties o los recitales de jazz de gente primeriza. Y esa es la grandeza de Take Five, su fácil y suave contacto con cualquier escucha, inclusive con los que no son partidarios del jazz. Cabe en caricaturas, en parodias, en películas de narrativa sencilla. El sonido amable de su saxofón lidereado por Paul Desmond es fácil de recordar y de tararear mientras se prepara una crema de espárragos o el betún para el postre. Además es un grato ejemplo de cómo un genio puede hacerse a un lado para que la figura de otros resurja porque el piano de Brubeck prácticamente no tiene estelaridad alguna, ésta recae en la bateria y el saxofón.

Y es así que, totalmente discreta, Three to get ready hace su aparición.

Originalmente era la pieza que cerraba el Lado A del LP, lo cual le daba un toque de narrativa al asunto. Esta pieza tiene uno de los solos de piano más bellos que jamás haya escuchado, más allá del jazz incluso. Una especie de cuenta final (tómence 5 (ahora faltan 3)) para regresar a, no sé, la vida cotidiana pero sin ser los mismos.

Si primero tenemos Take Five, algo así como el "tómence 5 minutos de descanso" en los filmaciones de películas, luego llega el anuncio de Three to get ready, “faltan tres minutos para regresar al rodaje”, todo dentro de un álbum llamado TIME OUT, “tiempo fuera” de la permisible realidad.

Entonces el álbum, y en especial estos dos tracks, son un remanso, un estar-fuera por un momento, dentro del cual nos pedirán otro tiempo para seguir saliéndonos, y nos dirán cuánto falta para regresar.

Evidentemente Take Five no dura dos minutos ni Three... dura 3, pero eso está bien, no hay nada mejor que el tiempo sin el tiempo.

Esto tiene el jazz, la posibilidad de más y más metafísica, esta vez desde un par de bocinas y un par de recuerdos.

Hermetismos (de la serie "Eso- Exo- /yO")

2006-07-02T13:13:00.000-07:00

Espero tu sombra
Aguardo por tu imagen

Hazte presente
No en la luz ni en las palabras
No en lo blanco
Ni en el paisaje
Eso ya estará en cada uno
De todos los unos
Que hemos sido y seremos

Para mi
Hazte presente a contracara
En la sospecha
Perpetuo en la pregunta

Aguardo por tu imagen
Que es lo mismo que aguardar por la mía propia
Como quien en la sombra
Espera su luz
Tu luz

Pero es que es necesario empezar por dirigirnos a Alguien

Ronda tántrica (de la serie "Eso- Exo- /yO")

2006-07-02T13:01:00.000-07:00

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
quiero en mis ojos la condena del amatorio
tengo entre brazos el sabor de la naturaleza.

`

Es al amor a donde se llega absoluto
la energía resultante es la vía del caos
aquella que hace que el desorden
sea un cuerpo feliz de rostro amado.

lll\\\

Necesarias notas de inicio.

2006-07-01T12:16:00.000-07:00

los tiempos, todo el tiempo.
hay siempre tiempos de tristeza l tiempos de felicidad l de mirar atrás o de proyectar hacia adelante l de escritura o de vacío l tiempos de amor compartido l de amor en soledad l de volverse viejos l de mirar como un niño.
el tiempo que no muta, sin embargo, es el tiempo de aprendizaje.

5

hay constantes que están siempre presentes:

aprendizaje ][ movimiento

6

todo el tiempo es movimiento.
nuestro cuerpo, por ejemplo, aún en reposo está en movimiento l parte de liso a resquebrajado l de diminuto a encorvado.
si caminamos se mueve l si no, él lleva de por sí su propio ritmo.
y su propia grandeza, su propia comunicación.

¿qué aprendo yo de mi cuerpo? ¿qué me dice el cuerpo? el propio, el del otro...

mis sistemas perfectos que me posibilitan la vida [
las líneas de la mano, las de los pies, la proporción áurea [
mi cuerpo es un pentagrama, una estrella de cinco picos [
mi cuerpo es un signo como el universo, es un símbolo como el mandala ]
leerlo no es cosa fácil, pero sí lúdica.
a su vez él juega a ser uno por dentro, y otro en el exterior l me hace comprender las dualidades y la verdad que emerge apenas se entienden éstas como una realidad única l un absoluto.

ll/ si mi cuerpo es el Templo de Dios, no puede ser que Dios sea un imbécil que ha muerto y nos ha dejado abandonados a nuestra suerte.

si mi cuerpo es el Templo de Dios, y éste está siempre en movimiento, ¿hacia dónde se dirige?

si mi cuerpo es el Templo de Dios, ¿no querrá decir que yo soy como él?, ¿que yo poseo sus mismas características de creación?, también yo soy un símbolo que puede comunicar esos significados humanos y metafísicos que él comunica, porque por ahí dicen que yo estoy hecho a su semejanza, yo soy una equivalencia de Dios, esa fuerza creadora, creativa, dadora de vida. \\\

}}}pero mi cuerpo no es un templo católico, ni una mezquita.

(

*
no es gratuito que el vocablo Dios haya regresado a mi léxico corriente.
luego de haberse ido tanto tiempo junto con Nacionalidad.
y ambos aquí y ahora me hacen entender que hay algo más que lo evidente.
yo no practico religión alguna ni lloré por la eliminación de méxico en el mundial de fútbol.
pero soy religioso y soy mexicano.
y eso me dice mucho.)

[ por eso es éste mi tiempo de reflexión, dentro de éste aprendizaje que nunca cesa [[

HONOR A QUIEN HONOR MERECE

Portada prestada (para la serie "Eso- Exo- /yO")

2006-07-01T01:33:00.000-07:00

2006-06-13T10:30:00.000-07:00

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima, con esa
indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

Vicente Aleixandre, Unidad en Ella

2006-06-09T09:40:00.000-07:00

Un amigo ha terminado la carrera que emprendimos juntos y que yo trunqué pronto. Está por terminar su tesis sobre Julio Cortázar, Rayuela o el anacentrismo. Desde que lo conocí, en agosto del 2001, sentí un reconocimiento que lo mismo ha llevado al compadrazgo que al voseo argentino, al encabronamiento que al entusiasmo, al odio que al cariño, y por eso no quiero que pase inadvertido tal evento. Esta carta es de los documentos más viejos que tengo de la cuantiosa correspondencia que existe entre nosotros, data de la vez que me prestó Rayuela en un viaje que yo hice a la ciudad de México (estudiamos en Guanajuato) y que estuvo siempre acompañado de dicha novela, la cual disfruté también debido a sus notas hechas a lápiz y esos subrayados que él consideraba importantes. Pero antes de comenzar a leerla en el autobús tenía que leer esto, que ahora que o vuelvo a leer me parece una especie de iniciación, de ritual. ¿Habrá cambiado, de manera sustantiva, su interpretación de la novela en estos tres años?. Sólo su tesis lo dirá.
(transcribo la carta de manera íntegra, con errores ortográficos (justificados desde la primer oración), nombres y demás).

>From: "alejandro palizada"
>To: entonces_llueve_la_tinta@hotmail.com
>Subject: checate esto....
>Date: Thu, 12 Dec 2002 23:30:26 +0100
>
>Tengo dos o tres minutos para escribir esto. Mejor te veo el
>viernes, si acaso lees tu correo hoy jueves. De borrachera no hubo
>nada (gracias
>a Dios), de Elsa tapoco ha habido gran cosa, de otras cosas tan poco
>hay gran cosa. Tengo la guitarra entre mis brazos, me siento como un
>papá. Dos ríos es uno de los lugares que menos me gustan en
>Guanajuato. Ahora sobre rayuela, es conveniente que te diga unas
>cosas. Dentro de Rayuela se juega en dos mundos distintos:
>Guanajuato y DF. Este juego de elementos en contraste primero se
>establece únicamente con el propósito de romper esa impresión de que
>todo es una cosa u otra: existe siempre algo que no consideramos (De
>otros lados, Xalapa, por ejemplo).
>La Maga está ahí, simbolizando la búsqueda que no se concreta y
>nosotros somos a nuestra manera un mismo y un distinto Horacio
>Oliveira que sabe que su signo en esta vida es eso, la búsqueda. No
>habrá de satisfacernos encontrar lo que buscamos, toda búsqueda se
>vuelve inútil cuando se concreta. Y habremos tenido una Maga y
>también la habremos perdido en un país distante, pero desde esa
>distancia, comprendemos cada día más las circunstancias: la
>seguridad del yo se vuelve una duda, la realidad deja de querernos y
>se nos esconde en misterios. Pero cada día entendemos mejor que lo
>importante es saber que hay una Maga y que tener a la Maga ya no
>significará encontrarla asomándose por el Quai de Conti, o bajando
>el Pont des Arts, sino que bastará saber que ella está ahí en algún
>sitio desconocido pero no por ello menos real, y reconocer la
>validez de ese lugar significa distinguir un sitio único, uno cuya
>sostenimiento dependerá de nosotros. Entonces la Maga volverá a
>aparecer con nosotros, y esa será tal vez la síntesis última.
>¿Encontraría a la Maga? Seguramente si no intento encontrarla la
>encontraré. Símbolo del mandala, falleba del reino milenario, logos
>conspicuo. Hace falta que la Maga se aparte más y más de nuestra
>ciudad. O nosotros exiliarnos en otro lugar; tal vez Buenos Aires,
>tal vez París, tal vez Madrid, tal vez otro. La Maga habrá de
>servirnos de puente, y es que un puente no se sostiene de un solo
>lado. La Maga nos enseñará a descubrir el cielo de la rayuela, nos
>enseñará a tirar la piedrita, y un día así, empujando la piedrita,
>se ingresaría al kibbutz. Se ganaría la rayuela.
>
>¿Vos sabés cual es tu Maga? ¿Te parece que la mía sea Elsa? ¿En qué
>lugar está nuestra pintada nuestra rayuela? Ayúdame Maga a empujar
>mi piedrita hasta llegar al cielo. La Maga, ¿vos sabés cual es tu
>Maga?
>
>A l e j a n d r o P a l i z a d a
>
>"Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue,
>Ils mangent de la cendre avec le même amour,
>Mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue."

2006-05-16T12:17:00.000-07:00

Los siguientes poemas están pensados como una obra continua, una serie indisoluble. Su lectura debiera ser pensada no como las páginas de un libro sino como una página entera. Aunque evidentemente se pueden leer uno por uno, sin necesidad del anterior. El hecho de no haberlos colocado en un mismo post fue por la opción de los comentarios ya que me parece valioso lo que alguien tenga qué opinar con respecto a cada poema, así que, si quieren dejar un comentario, no es necesario que lo dejen en el primer post, como muchas veces hago yo por temor a que el autor no revise sus comentarios de más abajo.
Poemas con hilación. Poesía continua. Brevedad aparente.

Proverbio

2006-05-16T09:02:00.000-07:00

Entre menos versos
más olotes.

Huida

2006-05-16T09:01:00.000-07:00

Huyo del espacio
como esos contorsionistas de la tele
como esos encuentros a deshoras.

Espejel

2006-05-16T09:00:00.000-07:00

Mi disputa es no con el otro
ni en el otro
ni en el espejo.
Mi disputa es la no imagen.

Disputa absurda.

Sea eso la claridad.

Signo

2006-05-16T08:59:00.000-07:00

Bóveda celeste
Check-Up año con año
Mancias

sin título

2006-05-16T08:58:00.000-07:00

¿Qué me quieren decir las estrellas?
¿Qué me quieren decir las líneas de mis manos, de mis pies?
¿Qué son los números?
¿Por qué el ornitorrinco parece una broma de Dios?

2006-05-16T08:57:00.001-07:00

Ballet

2006-05-16T08:57:00.000-07:00

El cuerpo es un cubo.
A la música le pertenecen 3 de sus lados.

Paternidad

2006-05-16T08:56:00.000-07:00

Dador de una dadora.
Dador de dedos.
Dos dados
me traen el 3.

Proverbio

2006-05-16T08:55:00.000-07:00

La curiosidad no mata al gato.
Lo mata la glotonería
al quererse comer al camarón durmiente.

Ballet

2006-05-16T08:54:00.000-07:00

El cuerpo es un cubo.
Los pares son la fuerza
los nones la velocidad.
Del 1 al 3 el movimiento
del 4 al 6 la quietud.

2006-05-16T08:53:00.001-07:00

(Ca)Ma(ga)

2006-05-16T08:53:00.000-07:00

Ni en el sueño ni en la caricia.
A ti te busco en la búsqueda
y en la mirada que cierra los ojos.

Lugares Comunes

2006-05-16T08:52:00.000-07:00

El mundo real
y sus mundos presentes.
La felicidad
del amor, la elección y el aprendizaje.

Ballet en un hotel de Las Vegas

2006-05-16T08:51:00.000-07:00

El cuerpo es un cubo.
Dos cubos es ya un juego de azar.

Romance de Caleta

2006-05-16T08:50:00.000-07:00

Admiro a la gente
que camina descalza por el malecón.
Admiro a la noche
que camina descalza por tu ombligo.
Te admiro a ti:
citadina costeña
acapulqueña de citas.

Conglomerado

2006-05-16T08:49:00.000-07:00

La vuelta a la Unidad
sempiterna flecha metafísica.
Nos guiña el ojo pitagórico
nos guiña como sólo el encuentro.

Correspondencia trasatlántica

2006-05-11T10:03:00.000-07:00

Y es que Magas somos tantas ^^ Y por qué contarte a ti, o a nadie, que ni te conozco, que mientras allí es no sé qué hora, aquí es ya hora de comer, las patatas a fuego lento que se hacen en el fogón, mientras mi madre vigila, espera. ^^ Pero qué más da ahora eso. Sólo ha sido un llanto en la Gran Vía. Pero el llanto ya no tenía nada de camas ni de préstamos, ni de casas ni de noches de alcohol. El llanto era otro. ^^ argentinos, españoles, pueblitos, navidad... parecía novela... boludos, jilipollas, pibes, ostias, vos abríme... parecía documental de michael moore ^^ y qué tal si encontré a la maga en la ausencia? desde tu otra carta se me metió la maga al seso, y desde aquella vez hay un reacomodo de ella como signo, creo que encontraré a la maga en cualquier lado, la maga es el origen, el descentramiento, es como el viaje, un puente el cual cruzar y perderse antes de la orilla, un destino incierto donde no hay guitarra . la maga fue la vista del mar que quedaba detrás por la ventana del autobús, la maga es un día frío como hoy, donde las calles parecen de europa allá afuera, y entonces pienso si parís y buenos aires no son la misma gata revolcada en realidad ^^ Pero el problema no es el sitio, me susurró el poeta en aquel bar de Granada, en aquel viaje, aquella huida. “El problema no es el sitio”, pero yo seguía huyendo, buscando en alguna ciudad mi calma, un poco de sosiego, un hueco a tanta falta de espacio. ^^ Mi pueblo tiene un castillo enorme y yo tengo un balcón. Tiene un casco antiguo, marrón, lleno de iglesias a las que las viejas con moño y de negro van aún a rezar, cuando dan las campanadas de las ocho. Aunque también hay un teatro y a veces hasta conciertos de jazz. En mi pueblo no llueve, pero hace frío. A veces nieva y entonces se paran las clases y los niños hacen malabares con las bolitas blancas y las niñas malas lanzan bolas a la fachada del ayuntamiento. El ayuntamiento está en la plaza. Cada vez menos plaza. Los ecuatorianos, los colombianos, los marroquíes, todos los inmigrantes se sientan en los bancos de madera, rotos de calor de agosto, de nieve de marzo, y hacen cola para entrar a sus locutorios. A veces quise pintarlo. Pintar mi pueblo. Pero cómo empezar. No son raíces. Lo odio y lo quiero. Tan jaula, tan rejas a veces. ^^ Y yo pienso en tu mar… La misma gata. París y Buenos Aires. Mi guitarra sigue perdida y los argentinos siguen destrozándolo todo con su “voseo”. ^^ Y martes, martes al otro lado del mundo… martes-otrolado-gramática-y-geografía, muy bien, apliquemos nuestros conocimientos escolares: España (siento que vives al norte, no tengo idea de dónde quede Murcia) limita con Francia y Portugal, o dicho de otro modo, París y Lisboa y puentes, ahí toca Ska-P mientras Mikel Erentxun se enamora por vigésima vez, Alex de la Iglesia llega a la casilla 4 en un pie mientras Sabina lo espera en la 8, Perico Romero sigue sin jugar pero habla de nutrición y academias, Beckham conquista la liga sin patear el balón, Valdano se hunde en la mediocridad de los millones de dólares, Zapatero a sus zapatos, Marisa busca, y en una de esas el piolín que sale del pantalón la vuelve loca, pero no importa, busca y sigue buscando. Morada Morata. Marisa marisma. Hurtada. Morata. Magata. Almagata. Mabrisa. ^^ Ya luego viví ahí. Sí, así se llama: Davinia. O Cuévano. Y el centro era una cosa horrible. ^^ Pero los alrededores eran espacios vacíos, sin tránsito de ningún tipo, apacibles, como para tener una LAP TOP y ponerse a chatear de extremo a extremo. Y pensar en muslos y muros. En juegos en el cementerio. En guitarras ahogadas en el Sena. En cada marisma del mundo. En cada mundo aquí presente. En cosas como las toronjas o los papagayos. En el futbol de segunda división. ^^ un hombre de pantalones rotos, también me dijo que “me pongo y me quito la tristeza como un sombrero.” ^^
I. El puente levadizo que cuando sube es Lucía, cuando baja Atalía, y no me extraña que sea tu puente, y tú en él juegues como con un espejo, y dibujes arcos y flechas sólo con el movimiento de las manos. Talita una extensión de la Maga, como Buenos Aires del París de los puentes y los clochards. Justamente en toda esa escritura dibujamos nuestro mandala.
II. ^^ Les amants du Havre explota en los labios de la Maga, quien nunca pudo conocer a Talita, quizá porque no son cosa sencilla los espejos.
III. Pero en ti un espejo es una chaqueta nueva, un par de vueltas pensando en revistas europeas, publicaciones bimestrales que rebasarán los 9 euros.
IV. El mandala, es pues, la tristeza lúdica, esa que es un sombrero, claro, no otra cosa, que se quita y se pone, tal vez para combinar con una chaqueta nueva, entonces juego y dolor, parques y melancolía, homo-ludens y noches de vino con jazz-albums, guitarras rasgando un tango, que es un flamenco, que es un bolero, que es un signo. Pareces novelista, he de decirlo.
0. Hola. Me llamo Alberto, soy de la ciudad de México, yo tampoco pude decir mucho esta vez, he soñado con Lisboa, Barcelona, Montmartre, Amsterdam, y odio a Stan Getz pero Lester Young cronopio. Palabras favoritas: puente, almendra, beso, espalda, juego, maris(m)a, Barrenechea, terregal.
^^ me escocía la cara y la boca y de repente me vi perdida de todo el mundo en medio de un bar, y pensé en una canción. “No me gusta Calamaro”, me decía a mí misma para olvidar las heridas argentinas. No me gusta en absoluto, aunque la canción de Paloma… ^^ Les enfants de la terre / Se fichent du Bon Dieu / Ils s'aiment sans s'en faire / Comme s'aiment les amoureux... (…) J'irai en Angleterre / Pour voir les grands bateaux / Qui font le tour de la terre / Comme le font les petits oiseaux ^^ El acceso a Murcia desde la Meseta se efectúa por la carretera Madrid-Cartagena, N-301, autovía desde que entra en la Región. Por el este discurre la Autopista del Mediterráneo, A-7, que llega a través de Alicante. Hacia el sur, la autovía N-340, enlaza Almería por la A-7 y por el oeste, Sevilla vía Granada, por la autovía N-342. Autovía Cartagena-La Manga-Alicante. N-332. ^^ Anoche me lo leyó todo Paco y yo trataba de perfeccionar mis sonidos franceses poniendo la boquita pequeña. Es difícil el francés. ^^ En la calle Trapería hay un mimo. Los mimos no hablan, pero él me hizo reír tanto que le escribí aquel cuento, sí. Cuando se lo di no supo qué decirme… ^^ Este lado no habitable, de abrazos con antifaz, es como el departamento de Morelli, la zona boscosa y de imposible tránsito, donde las ramas son las notas desperdigadas, el no-olor y la no-vista el olor a tabaco, el frío templado el hafecto y hodio por las palabras y lo que horiginamos con hellas. ^^ Parecerá que no he leído otro libro en mi vida, pero es que no puedo más que escuchar a Rayuela cada que me escribes. En tu carta anterior fuiste Babs, generalmente eres Etienne, pocas veces Talita, nunca Manú, pero con cosas así la Maga: Y si tocas una de esas raíces, una de las que ha roto ladrillos y barreras, entonces sientes. No sé explicarte cuánto, pero es algo inmenso. Como una respiración de madera… ^^ Te nombro para seguir en la región oscura. Espinardo me dice menos que lo que me dijiste en tu primer carta. Filosofía lo mismo. Murcia era un territorio indiferente, ¿tiene equipo de fútbol?, antes de Murcia pensaba en las Canarias (Tenerife), en Pamplona (Osasuna), en Sevilla, Valladolid, Gijón (Sporting), Madrid, Bilbao (Atletic), Albacete, Barcelona, hasta en La Coruña de Bebeto. ^^ Y no llegué a tiempo, caray. Una más, una más y listo. Es que ya me habías metido en la maleta, ¿qué hacer al respecto? ^^ Hoy Murcia es un territorio como el poético. La frontera abierta, la aceptación de un límite que lo es sólo por encimita, cuando en realidad (ah, estas palabras, qué caray…) es un potenciador, una puerta giratoria, un aquí y ahora-acá hechizante, o más bien una zona sin adjetivos, una zona con todo el lenguaje, pocas sentencias, y puentes. Ahí los juegos de fútbol duran 96 sonetos. Y no se juega a ganar, se juega a nombrar, a apuntar, a sugerir una dirección, a rechazar las flechas. ^^ Tomo la Avenida Amsterdam, que en realidad es un circuito, y llego hasta Juan Escutia, camino hasta Uxmal y paso por una calle cerrada llamada Tlaxcoaque, hay otras calles por ahí con nombres como Tlacoquemécatl, Pestalozzi, Mitla, Pilares. Pero Uxmal. Y luego el Eje 4 Pte, que también se llama Angel Urraza. De ahí hasta la plaza de toros, que rodearé hasta descubrir la esquina de Bolaño y Carrington, donde un pequeño café, modesto y sin jazz, frente al Mediterráneo, me adoptará y me rascará con su uña fría y su mirada sin ojos. El mejor latté de la región, menos oscura aunque poco alumbrada, con Edith Piaf cantando como Chavela Vargas, y Juan Villoro por ahí con su familia. Ahí aleteará una mariposa que hará que un árbol rompa el suelo. ^^ Y Manuel me abrazó hasta que, la madrugada y el llanto me fueron agotando los ojos. Y fui cayendo rendida en su pecho, tendidos en el suelo, mientras el gato negro nos pisaba las cabezas y nos lamía las manos, las caras. Yo reía y no encontraba relación entre mi risa y yo –yo. Entre el gato y tú. Entre México y el balcón. Pero era mucho más. Era una cabeza perdida, un cuerpo temblando, tirante, que dolía de tensión. ^^ Entonces debieran ser antónimas nuestras escrituras, antónimas nuestras maneras de mirar, antónimos nuestros anonimatos. Pero aquí están, correspondiéndose, bebiendo del otro, encontrando un sentido, una dirección, un cáliz. Quiero salir ya de aquí para ver los Árboles.

2006-05-11T10:00:00.000-07:00

Trasatlántico

2006-05-11T09:03:00.000-07:00

Como la Maga, has escrito sin otro logos que no sea tu propio impulso.

No eres la Maga, ciertamente, no te llamas Lucía ni emerges del Sena. ¿Se te ha muerto algún hijo? Eso ha de ser un horror, o tal vez no, tal vez sólo sea algo que sucede en el cuarto contiguo. De ahí qué otra cosa se podría hacer sino caminar en la lluvia, ir a un concierto de piano del que no se tenía idea, terminar con las líneas de la mano hechas trizas, y el destino en otro lado, perdido, mutado, jamás descubierto, qué sé yo, como tú, que no sabes otra cosa que no sea el no ser la Maga, aunque Horacio ande allá afuera mascando silencios.

El insomnio, el desvelo, la lectura, París, realidades paralelas a lo que en realidad ocurre, del lado de acá (me gusta tanto Nowhere man de los Beatles), que es que Traveller ha besado a Talita a mitad de una función de circo, viendo entonces el boquete allá arriba, y nadie pensaba en el mecano ni en una casilla última… la ascención debe estar en otra parte, debe estar por ahí para quien la busca, pero cómo buscarla si no hay otro logos que no sea el razonamiento de cada idea, de cada palabra bien colocada, ascépticamente colocada.

Entonces pienso en tu impulsividad, en tu deseo de verbo con un (no tan)desconocido. Pienso en cómo alzaste palabras de la tierra para aventarlas con fuerza hacia México (bien recibidas, créeme, llegaron sanas y salvas). Ahora yo con la esperanza de regresar el color perfecto, tal vez amarillo, y por ahí un abrazo con un antifaz.

2006-05-02T13:15:00.000-07:00

Encontrar puentes entre tú y algunos textos de Paz o Cortázar es públicamente ingenuo si no se tiene una vida académica bien hecha y reconocimiento profesional de escritor que publica constantemente.

En lo personal no he necesitado estudios literarios para reconocerme en Paz o en Cortázar, para sentir una felicidad equivalente a la de ellos cuando leían a Basho, a Perse, a San Juan de la Cruz, porque en última y principal instancia es lo que descubro en la literatura: felicidad, libertad, potenciación, universalidad, y para llegar ahí la vida académica no necesariamente es la opción más efectiva, siempre depende del individuo y su experiencia.

Claro que no se trata de atentar contra intelectuales y escritores con pres-ti-gio, lo único que me molesta es que aquello que no entra en su medio, en su círculo, ni siquiera vale la pena de ser tomado en cuenta por ellos. Me parece a veces un medio cerrado el de los académicos, los escritores, los intelectuales, tan distantes de la gente común, que a su vez llevan a cuestas su propia poesía, su propio esplendor.

Mi mujer es ejemplo de una intelectualidad humilde y más certera, pocas personas han hecho posible diálogos tan ricos, respetuosos y profundos como ella, y ella siempre se caracterizó por ser una mujer discreta, callada en clases, con amigas preocupadas por su apariencia. Algunas amistades de medios tan corrientes y deleznables como el messenger igualmente han propinado tremendos momentos espejo, momentos puente, momentos felices, libres, universales.

Mi postura ante la Literatura termina siempre careciendo de sed de estrellato, creo que cada vez voy apuntando más hacia la austeridad, hacia el placer simple y llano, hacia la reflexión liberadora (que es lo mismo cuando otros la llaman carcelaria: mientras más sé, menos sé, ciertamente, porque agudizo mi conciencia. Pero una conciencia que muta hacia una visión más orientalista (aunque no sólo eso) ¿no es la cosa más libre de todas?), hacia la honestidad de un poema que me deja en otro plano, y para ello no es necesario que venga de un poeta japonés del siglo IX, un nobel o una adolescente con blog que hace poemas de desamor ya que, todos ellos, sin estar del todo concientes de ello, comparten una misma necesidad, compartimos una misma necesidad, a la cual se llega sin trofeos, edades o bibliotecas laberínticas.

Ganar un premio de Poesía ha de ser tan bueno. Espero hacerlo algún día, ya empiezan a asfixiarme mis deudas.

Días de oficina

2006-04-26T11:55:00.000-07:00

UNO.

-Son lugares comunes el café y la mano en la nuca. Yo a veces siento que la corbata tuerce y eso es un yugo. Alguna vez escuché que el usar corbata simboliza dicho yugo: yo llevo al cuello una corbata como un perro que no le queda de otra más que aceptar el collar.

Pero no diario traigo corbata, entonces no siempre pienso esto llegado el medio día.

Y me gustan mis trajes, tengo uno gris con rayitas muy sutiles en blanco fascinante.

-A la una de la tarde el baño suele poblarse de hombres en camisa que, cuando se conocen, hablan de esos otros lugares comunes oficinistas: el fin de semana deportivo, el chisme político, las mujeres atractivas (generalmente compañeras de departamento). Y las corbatas van al hombro para que no se mojen al lavarse las manos, no falta quien hable por celular mientras caga, yo a veces me pongo a jugar Snake.

-Suenan lejano los tacones, en esas zonas donde por alguna razón no hay alfombra. Y se escucha una suave brisa marina, en este caso un ir y venir de tecleos y hojas y cajones que se abren y luces que encienden y voces que negocian, informan, mandan, regañan. Se extraña la basura porque eso nos acerca con el hogar, donde no nos importa tener el bote de basura a la vista, cosa que aquí no ha de suceder, para colmo los intendentes son discretos.

-Hoy se rompió la armonía por una marcha en la avenida de aquí afuera. Hasta hoy me enteré que todos nosotros trabajamos a lado de una Institución del Estado, entonces cientos de personas cerraron esta avenida y se dirigieron marchando y gritando hacia acá para realizar un plantón que ya lleva varias horas. Sus demandas son ambiguas, pero el ritmo y la creatividad de sus cánticos y gritos es bella: el verso poético prevalece en la sociedad en forma de exigencias agrícolas, sociales, económicas, etc. y si no es poema lo que cantan (justicia-queremos / no-sean-tan-culeros (Garrido-Buendía / son-una-porquería (a-esto-venimos / lo-nuestro-exigimos (qué-pide-la-gente / pafuera-este-Vicente)))) al menos sí demuestran una creatividad insospechada que no se puede dejar de admirar.

Desde la ventana se ve como vienen los granaderos a pedirles amablemente a los del plantón que se vayan. Y yo pienso en los dos lados de la moneda, los que demandan y los afectados por tener a tan importante avenida bloqueada, que es mucha gente, yo mismo si esto no acaba para la hora en que yo regreso a casa.

Y DOS.

No veo en todo esto (la diaria rutina de los folios y el contacto personal, las sorpresas urbanas, el sol dando de lleno, el cielo gris) un solo signo que me diga que no hay aquí, también, lo hechizante para hacer literatura, para surgir poemas.

Hay gente un poco necia en el romance con lo simple y bello, como yo, y que en un ardid de sencillez, puede estremecerse en los recovecos de las emociones, ya sea al ver un aguacero junto a un parque o escuchar el disco de siempre o al pensar en la vida como ese suspiro-universo donde el aprendizaje deja conocimiento, y éste un tanto de libertad, hecho más que posible.

Mi lugar común en los días de oficina es la ventana y la mutación del día.

Mandala (muy-lejos remix)

2006-04-20T11:14:00.000-07:00

Sé que un día llegue a París. El metro olía a orines y los letreros de las rue no se veían bien: o estaban manchados o muy viejos. Las baguettes estaban tan insípidas que me hacían extrañar la Comercial Mexicana de mi colonia. Las buhardillas me provocaron alergias porque no encontré una sola que no estuviera exageradamente húmeda (pensé en mi odio hacia los adverbios). Pero era París, caray. Y entonces se me escurrió un poemoco de la nariz al tomar café en una cafetería parisina de postal. No me dieron servilleta. Plaf, se cayó.

2006-04-07T12:47:00.000-07:00

"La palabra que más me gusta, entre todas las palabras, es arrebol. Y no sólo por el color rojo de las nubes, sino por como suena el color rojo entre las nubes. Es el significado y la sonoridad. La imagen de las nubes heridas por los rayos del sol. La doble r que es un remolino, una rueda, una risa y también una ronda. Cuando era chica pensaba que un arrebol era una ronda alrededor de un árbol. Y entonces todos miraban al cielo y yo buscaba el árbol y la ronda de niños abrazando al árbol. Alguna vez los vi. Alguna vez vi ese arrebol y luego, muchos de los otros arreboles.

La Escuela de Escritores busca la palabra más linda del castellano. Ya hay algunas sugerencias. El presidente Zapatero dice “generosidad”. Pérez Reverte señala “ultramarinos”. Lorenzo Silva elige “abrazo” y el novelista Fernando Marías, “amantes”. Hay plazo hasta el 21 de abril para votar (clic aquí). El Día del Libro, el 23, sabremos cuál es la palabra más linda, entre todas las palabras."

Tomado de este hermoso blog al cual le debo varias sonrisas (difícil elegir una palabra, cuestión de meditarlo bien, pero creo que palabras como tristeza, rododendro, palabra, terregal y marítimo serían parte de una lista inicial)

2006-04-04T12:04:00.000-07:00

nada como las bibliomancias, esas porciones de libro sacadas al azar, para hablar de muertos y probabilidades. en este caso el último de los grandes muertos es salvador elizondo (1932-2006). lo siguiente salió al azar de su novela farabeuf:

"¿Quieres ahora ser la Enfermera, ser el testigo y no ya el testimonio? Lanzarás las tres monedas entonces preguntando mentalmente si tu muerte bastaba para calmar mi deseo y un hexagrama único e inesperado, la sexagésimoquinta combinación de seis líneas quebradas o continuas se concretará para decirte que yo, igual que tú, no soy sino un cadáver sin nombre, tendido hacia la amplitud de una bóveda surcada de imágenes -mujeres que a la orilla del mar esperan la llegada de una barca-, un cadáver que aguarda la llegada de esa enfermera inquietante que aprendió, en los sótanos de la rue Visconti, a blandir los escalpelos, a conocer el verdadero significado del suplicio mediante un rito, mediante la repetición de un acto que, aunuqe nada significa, convulsiona el sentido aparantemente inmutable de la carne. ¿Quién soy?, preguntas. Mi identidad te inquieta porque en tu entrega confundí tu vida con tu muerte y pensé que ambas eran la misma cosa."

El agua detenida

2006-03-05T13:30:00.000-08:00

“El alquimista quería trastocar los metales en busca del lapis philosophorum, oro, piedra filosofal, soberano quantum al modo atómico de Demócrito, que poseyera el fluir dialéctico de Heráclito, el devenir en que cantase el número pitagórico y, volviendo a Demócrito, que comprendiese que en ese oro el ser y el no-ser, son. El poeta, nuevo alquimista –alquimia de la palabra en Arthur Rimbaud– ha de hallar en la poesía una búsqueda aprehensiva del mundo, un ejercicio cognoscente en el que todas las fuentes son de agua de vida. El agua debida a Thales de Mileto, forma el espejo donde el ser (Narciso, el poeta) mira, se mira, admira su imagen y ella se trastoca en imago mundi, la imagen lo fecunda, y como poseso, siente en él las fuerzas del cosmos integrándose en expresión, verso, poema. Todas las fuentes son venero para la poesía.”

Así comienza su ensayo el poeta cubano Virgilio López Lemus acerca de José Lezama Lima: cubano cronopio que tendió puentes con otros escritores, no necesariamente de la época, sí necesariamente universales, aquellos que han entrevisto que en el poema no hay nada qué aportar como historia o moraleja, no hay nada qué decir al respecto del hecho concreto de la vida que no se haya dicho ya (y de mejor forma) a través de otros lenguajes. En ese caso el poema alejaría al hecho difícil de (pronunciar) la poesía, lo poético. El poema no tiene por qué ser igual a esos otros lenguajes existentes como el político, mediático, artístico, etc. aunque abreve de todos ellos: la vida misa. Tiene que ser equivalente a todo tocando temas “distintos”, no temas que queden claro sino temas que provoquen una sospecha en quien los lee y quien los escribe: esa devoradora ansia de integración en la Unidad. No ficción, sólo imagen.

“Lezama prefería no ser comprendido, sino aprehendido, o sea, él no quería que se llegara a entender su polisémica obra, como se entiende racionalmente lo objetal o el lenguaje matemático, sino que se ejercitase la intuición, que se fuese al poema mediante aquella idea de que es posible, porque es imposible”.

Aquí va a la mitad del ensayo y entonces descansar en la salvedad de lo convencional, de lo que ya existe por otros como fórmula de vida, se reafirma como un hecho imposible que hace que la poesía no deje de ser vigente, no por el hecho de los libros que se venden o la enseñanza al respecto en las escuelas, sino por la vuelta al origen que escritores como Lezama y ensayistas como López Lemus buscan explicar sin explicarlo: el ser que se encuentra con su potencial: absurdo, absoluto, pasajero y universal.

Momento de los ejemplos (nótese el cuidado con el que Lezama parece descuidado (más que comunicar una idea hace que se escuche el crack de una cachetada metafísica (cosa de no-buscar-entender como estamos condicionados a hacerlo!!!))):

Sobre un grabado de alquimia china

Debajo de la mesa
se ven como tres puertas
de pequeños hornos,
donde se ven piedras y varas ardiendo,
por donde asoma el enano
que masca semillas para el sueño.
Encima de la mesa
se ven tres cojines grises y azules,
en das de ellos hay como figuras geométricas
hechas con huevos irrompibles.
Al lado un jarrón sin ornamento.
Pedazos de leña por el suelo.
Un hombre curvado con una balanza
pesa una cesta de almendras.
La varilla de ébano
alcanza de inmediato el fiel.
El hombre que vende
teme a los tres pequeños hornos
que se esconden debajo de la mesa.
Por allí deben salir
las figuras esperadas
que vendrán cuando el pesador
logre el centro de la canasta.
A su derecha el hombre que contempla
absorto al pesador,
juega con unos pájaros.

El ensayo en cuestión: Imagen versus palabra: Apuntes sobre la poética de José Lezama Lima. Virgilio López Lemus, poeta, ensayista, crítico y traductor cubano.
Tomado de: Voz Otra. Revista Iberoamericana de poesía y crítica. No. 2 Enero-Febrero 2006.

2006-03-02T09:51:00.000-08:00

Dedicar un poema, una canción o un libro entero, es demostrar que las "equivalencias" existen fuera de las (mal llamadas) ciencias exactas: yo pienso en ti como alguien distinto pensaba en otra persona.

Yo quiero dedicar este fragmento de poema a mi novia porque no sólo es una "equivalencia" en lo personal sino también en la persona de ella: este fragmento define su momento actual de la forma en que ni yo ni ella pudimos haberlo expresado. Su muy particular y personal momento de transición. Su pálpito de vida que le hace ser autocrítica, tener conciencia y emprender hacia su propia libertad.

+++

Yo, Ilusionista, empavorecida
por la clavícula enhiesta
y el omóplato por cielo, preferí
la lanza roma del conjunto, la toda
vestidura: entre mis carnes crecí,
gramo abajo, gramo abajo,
en Atlántida secreta.

María Rivera, 35 kilos o declaración de amor al estilo rococó (fragmento)

2006-02-28T21:30:00.000-08:00

http://pub49.bravenet.com/vote/stats.php?usernum=4179230362

desde septiembre hubo aquí una encuesta de la que ya ni me acordaba, éste es el link que lleva a los resultados de los 41 entusiastas y escasos participantes

2006-02-21T22:05:00.000-08:00

He pensado si para el anacentrismo es necesario saber de física cuántica, de matemáticas locas.

Como todas las cosas que valen la pena, esto del ana0 surgió en un bar sin rostro, una noche en la que los Hollies estaban de fondo y gente sola alrededor de nosotros bebía cerveza. Una plática de borrachos lo precedió, en Guanajuato, esa ciudad literaria y ridícula.

Alejandro y yo platicábamos no sé de qué y surgió el nombre quién sabe cómo. Desde entonces él me llama co-fundador del anacentrismo cuando la verdad fue él quién diseñó el nombre, la bibliografía, el concepto, la cronología a seguir como todo buen ismo naciente. Hasta fue él quién propuso salir por unas cervezas esa noche. Yo terminé borracho y no me acuerdo de nada.

Durante muchos días no se habló de otra cosa que no fuera el movimiento, un grupo, los libros, el arte.

El anacentrismo era un concepto claro y permanente(mente móvil).

Sin embargo no fuimos lo suficientemente Bolaño como para hacer de Guanajuato un Coyoacán parisino, ese París coyoacanense propio de todo grupo, como alguna vez lo fue el barrio de Barranco para la Lima peruana y vanguardista. Tal vez debido a que no éramos infrarrealistas sino anacentristas.

Eso debía significar algo.

El tiempo transcurrió y el anacentrismo tomaba auge en la ciudad, ya éramos 4 los integrantes del grupo, sólo que yo me fui de Guanajuato por esos días dejándolos como gato en tres patas, animal consentido del grupo, por cierto.

La obra la publicamos constantemente, y quiero decir que la hicimos pública, a quién se dejara le hablábamos sobre esta idea del no-centro, lo que ello representaba en estos tiempos y cómo anulaba (o recibía) cualquier otro esfuerzo por explicar la realidad, aunque Alejandro decía que más bien éramos un poco como el romanticismo, mientras que los otros dos sacaban dieces en la facultad o intentaban ligar con este verbo.

Cada quien a su modo entendió y adoptó el concepto de Alejandro, yo lo alteré de tal modo que terminó siéndome un N-centrismo, lo cual no dista en absoluto de la ideal original, el no-centro absoluto por el relativo el-centro-está-en-todo-invariablemente, alteración que creo demuestra más vanidad que astucia intelectual.

Anacentrismo no lenguaje sino signo entero.

Entonces, mientras más y más hablábamos del anacentrismo y de un concepto de escritura paralelo llamado estructuras elegidas (nacido de la fascinación por la teoría de Eisenstein con respecto al proceso de edición (o montaje) en el cine para hacer de éste un ejercicio más emparentado con la pintura que con el relato), más veía que no éramos un grupo y que nadie pretendía serlo. Siento que lo que nos unía a todos era ese algo relacionado con lo absoluto, lo lúdico, la inconformidad entendida como potenciación, la intranquilidad ante el hecho de las palabras, las ideas, el lenguaje, que todos compartíamos y que no puedo explicar de mejor modo en este momento.

El anacentrismo sea tal vez la cuarta dimensión.

No estoy del todo seguro si había blof aquí, todos en algún momento nos hemos burlado de un ismo así, nos deslindamos de cualquier asomo de seriedad al respecto, mientras que escribimos, escribimos mucho, potenciados por esta palabreja de la cual nadie era el dueño. Si es que hubo blof fue un blof amable, lleno de risas, sentíamos urticaria (bueno, al menos yo sí) tan sólo de pensar en sentirnos equivalentes a los deconstructivistas o los dadaístas o los contemporáneos o lo que fuera, éramos un grupo sin grupo, donde cada uno de nosotros hacía de su vida algo bueno y mejor gracias al ana0, a la idea del ana0.

Por eso tiene un valor más allá de la teoría esto del anacentrismo, un valor que tiene que ver con la identidad, la identificación, con el otro, siempre el otro.

4 blogs surgieron al respecto, de lo cuáles dos ya no están vigentes y uno (éste mero) dejó de tener vinculaciones anacentristas (se cambió el título, la descripción, la intención) como desde el sexto post.

Yo he escrito pocos ejemplos anacentristas porque he perdido un poco el rumbo entre mi escritura y ese impulso ana0 que tanto me movió hace unos dos años, pero creo que he hecho de mi vida un todo-centro, un ana-centro, siempre pensando en que el centro es un símbolo a la usanza occidental, la centralización del poder, del individuo, nunca me han gustado las especializaciones, será por eso que disfruto trabajar en seguros y ser escritor, comer de todo, soñar cuando debo concentrarme.

Me viene a la mente la palabra centrifugacidad, sobre todo por lo de fugacidad, fugaz, zaz, aspaviento, y lo de centri, indudablemente centri.

Al anacentrismo lo tomé como una definición de vida donde también cabe la literatura.

Este texto coincide con el primer año de éste blog.
Este texto coincide con el primer año de éste blog.

POSDATA DE 7 DIAS DESPUES:
En un comentario alguien me pidió que me explicara mejor acerca de lo que el anacentrismo es y esto fue lo que dije al respecto, me parece valioso rescatarlo:
"en lo personal fue un provocador de sentido: la realidad adquirió un sentido sin fragmentos o especializaciones, la vida fue una unidad de la cual nunca ha estado claro su centro (ese punto dador de simetría, de equilibrio, con el cual no hay caos)
(...)
o sea que el anacentrismo fue un buen nombre que me encontré una noche que me permitió darle un concepto legible a una estructura de vida que desde siempre he sospechado
si no queda claro es porque no soy bueno para escribir estas cosas, pero lo sigo intentando"

2006-02-20T13:22:00.000-08:00

¿Tú crees que la Maga sea una Morelliana?

No, es del Uruguay.

Love was just a glance away / a warm embracing dance away

2006-02-16T13:11:00.000-08:00

Una vez, en una playa cerca del Mediterráneo, alguien susurraba entre el frío y la ventizca. Yo, del otro lado, silbaba, una canción o un teorema. Una fórmula. Pensaba en dónde residía el lugar poético, pensaba en lo inútil que ello resultaba. Mientras tanto, la poesía era en las cosas más simples, y se erigía y revoloteaba como un animal mágico, no se le podía agarrar, y muchos le tomaban fotos mentales, muchos le aventaban piedras, espinas, hojas, salibas. El Mediterráneo acuñaba frases en cada una de sus olas, diminutas y ceremoniales. Y soplaba una voz no legible. Había una canción, figuras se formaban no en el cielo ni en las aguas arenosas... ahí mismo pero detrás de una mirada. Era un hermoso lenguaje, había música y fogata, una canción en particular. Alguien en España se evapora cada que vuelve a ese sitio.

–intercambiando miradas
preguntándonos en la noche
cuáles eran las posibilidades
de compartir el amor
antes que la noche pasara

algo en tu mirada
era tan atractivo...
algo en tu sonrisa
era tan excitante...
algo en mi corazón
me decía que debía tenerte...

dos solitarios
fuimos extraños en la noche
hasta el momento
en que dijimos nuestro primer hola
poco sabíamos

el amor era simplemente una mirada
bailar abrazados

y...
desde aquella noche
hemos sido juntos
amantes a primera vista
y enamorados para siempre
resultó bastante bien–

3 POEMAS

2006-01-12T12:39:00.000-08:00

(CADENA)

I.
En los bordes de la pluma
No hay olvido
Hay mutación.

II.
Toda mutación ocurre de noche.
Esto es un decir
En realidad, si así fuera
Las aves y los rayos serían estáticos
Y no lo son.

I.
Desplazamiento es escritura
El movimiento es absoluto
Es blanco, es solar, es universo
Un poeta juega con un papalote.

0.
Universo viene de un único-verso
Alejandrino seguramente
¿Qué mejor definición que esa?

I.
El poema que lo sea en un solo verso
Dará fe
Del sentido del tiempo
Y de la continuidad
Será como el nuevo día
O como cada nuevo pensamiento
Será eterno
Como solo la poesía
Sencillo y complejo
Como el hombre universal.

II.
Pienso en un poema que quepa en un verso
¿Qué clase de formación se debe tener para ello?
Pienso si el metro la metáfora
Si libre o elipsis
Pienso en Dios, para qué ocultarlo
Y en las aves, otra vez, y el alba oculto tras las montañas.

III.
Pienso en un poema que quepa en un verso.

+++

LA POESIA

soy poesía porque me nombras TUYA
E.S.G.

Devienes altiva
fresca y serena
humedad sin poros
pero humedad.

Un trazo de tu figura
que solo puede ser esbozo
me signa:
perpetuidad.

Entonces nombrarte
sirve no sirve
pero en nombrar hay un camino
sendero continuo
signo irreversible.

He pensado en tu forma
una silueta acuosa etérea frugal
desbordada en sí misma
humana como el tiempo
transparente imposible y móvil.

Te nombran otros
no, no nos perteneces
pero a cada palabra
que es caricia
sabemos saberte.

+++

BARRO, SIGNO Y JUNTEDAD

el cuerpo
desdoblado entendimiento del espacio
colectivo que da sentido al grupo
función de noche, teatro mágico
misterio cósmico
bala de la conciencia
viejo sabio protohistórico
cuna y miel y némesis
carroña y sedimento
línea continua
cáliz de los signos
mapa con un trazo
NO PARA CUALQUIERA
coraza de acorazado
reino milenario
libro enciclopédico
leopardo de noche
castor a mediodía
luciérnaga interplanetaria
Todo ensimismado
cada vez menos jaula
cada vez más absoluto
colección de funciones
donde el otro, que soy yo
se une al tiempo
gástrica
potencial
mágica
humana
química
alquímica
neuronalmente*
y el tiempo y el alma
es uno con el cuerpo
que es mi cuerpo
que me dice todo
soy modelo para lo de abajo
copia de lo de arriba
también creo**
origino
termino
recipiente etéreo y dérmico
metafísica de 1.75
colmena de reacciones
finitud interminable***
sensorial secreción
materia esotérica
sustancia exotérica
el cuerpo se alza
se alza y advierte un mensaje

(la adjetivación acaba
con el beso que me lleva a su cuerpo
de perfume y marcas hermosas)

*7 adverbios y pudieron ser más
**de creer y crear
***los ciclos

2005-12-15T18:39:00.000-08:00

El único centro que no se desplaza es el de la condición humana. Allí donde la especie habla de sus celos, de su sexo, de sus ansias de poder, de sus humillaciones, de sus felicidades y sus crímenes, allí estará siempre el centro. Las migraciones, las dispersiones, la mutación de las lenguas, en todo eso seremos siempre otro. Pero en las pasiones y deseos nos mantendremos fieles siempre a lo que fuimos y a lo que seremos, aunque nuestra voz clame en el desierto, aunque nadie nos oiga. De esa diversidad y también de esa unidad está hecha nuestra memoria.
Alain Summers

I.
La figura que se forma desde lo oscuro, que reconocemos como nuestra, como propia, familiar e íntima, es el Significado. Así, el proceso interpretativo (aquello que le da un significado particular a algo universal) es el enigma humano por excelencia. Inteligir y darle sentido hasta a lo más absurdo es el único centro que hasta ahora he podido entender.

El concepto de centro me resulta complejo, aunque detrás de toda reflexión al respecto no me parece otra cosa que una mera forma de organizar la realidad (de organizarse una realidad) desde un punto de partida específico: todo comienzo lo hace desde un punto, un alpha, a partir de ahí se forma lo concéntrico, lo periférico, lo envolvente. Se van formando líneas, saltos, conexiones, intersticios. Se dan los opuestos. Viusalmente hay unidad, complejidad, confrontación. Una realidad comienza a discursar. Y entre tanto, el centro sigue en el mismo sitio, tal vez no en medio del todo-formado porque lo creado puede ser que se haya desplazado hacia un costado y no concéntricamente, pero sigue presente desde la continuidad, desde el movimiento, desde la noción temporal del espacio ocupado por las líneas emergentes de él.

Entonces, cada formación, cada línea, define algo. Cada línea delimita. Cada fragmento revela. Cada conjunto es digno de concepto. La realidad de lo formado a partir del alpha tiene un significado, igualmente cada una de sus partes.

Una estructura así se repite en cada uno de nosotros. Lo que nos diferencia no es la estructura sino el momento final del signo, el instante oscuro en que cada forma es igual para todos pero con un fondo único en cada quién.

II.
Puede ser que lo real no tenga otro centro desde lo temporal pero tal vez sí desde lo espacial. Gráficamente el centro puede terminar en otro sitio. Un centro que terminó siendo no estático dentro del todo-formado que progresó desordenadamente. Y a la vez un centro relativo, en un tiempo desde una prespectiva, en un punto desde otra.

III.
Y si el centro fuera otra cosa, ¿qué otra cosa podría ser?
¿Es posible la multiplicidad de éstos?
¿La nulidad?
Tal vez la geometría no es la mejor manera de entenderlo.

IV.
Entonces me parece que valdría embestir el tema por otro lado, un lado menos obvio, menos convencional, más insensato.
La idea del centro tal vez es una mala idea.
Entonces el centro ha de ser absoluto, no existe de otro modo que no sea en la infinitud: todo es centro y nada lo es: en todo tiempo hay un potencial origen: la potencia es el estigma de lo real. Con ello la representación geométrica de la formación del centro no importaría, concentración y periferia no importarían, la convención de lo continuo no importaría.
No me alcanza la inteligencia para entender estos temas, inútiles en muchos sentidos. El misterioso pensamiento del hombre se estrella en el absurdo.
Y sin embargo, hay en ese choque una especie de sentido que alimenta al espinazo de la memoria, un significado, un interminable cuestionamiento que nunca cesa.
Pero siempre hay un signo que significa, un concepto que da sentido.

zentro

2005-12-14T19:24:00.000-08:00

Lo Equidistante

2005-11-29T11:43:00.000-08:00

Cuando perdí mi guante izquierdo pensé en lo absurdo que era conservar el derecho, así que lo aventé al río (aunque nunca vi que cayera en él).
Tiempo después encontré debajo de mi cama el guante que creí haber perdido, el izquierdo. No supe si darme de topes contra la pared, reír o recorrer a pie todo París hasta encontrar la otra mitad.
No empezaría por el Sena, eso sí.

La Intersección

2005-11-29T11:41:00.001-08:00

En un bosque del Reino Unido podremos encontrar avellanos.
Bastará un avellano para extraer una pequeña rama.
Y entonces tener una varita.

De alguna mina extraeremos cuarzo rosa.
Bastará una sola piedra para colocarla en la punta de la rama.
Y así tendremos nuestra varita mágica.

Tal vez en el Reino Unido haya tiendas donde ya vendan varitas mágicas hechas.

2:1

2005-11-29T11:41:00.000-08:00

Guanajuato era una ciudad muy pequeña, ahí vivía Joaquín, un hombre de casi dos metros de alto.
En todo ello no había paradoja alguna, de hecho él fue muy feliz mientras vivió ahí, antes de mudarse al Ecuador.

Hoyo Negro

2005-11-29T11:40:00.000-08:00

en una casa de espejos, mientras todos nosotros jugamos, bien se pueden dar este tipo de intervenciones:
observabas un video
con un tipo que tarareaba una canción
que tu ya conocías por un sueño
que tuviste mientras alguien filmaba por la acera de enfrente.

Línea de Moebius

2005-11-29T10:40:00.000-08:00

(pero) en una casa de espejos, cuando ya nadie juegue en ella y los espejos no reflejen otra cosa que no sea a ellos mismos, no duden que no pase otra cosa mas que los espejos reflejándose a ellos mismos.
sobre todo si la última persona en salir dejó la luz encendida.
si es que la apagó, entonces sí, no pasará nada.

2005-10-18T12:27:00.000-07:00

hace no mucho, ésta era la descripción de este sitio:

todo apunta hacia el centro de la cruz, símbolo de la creación, a su vez espejo entre lo de arriba y lo de abajo, lo izquierdo y lo derecho . entonces la creación debe ser otra cosa, lo original debe estar en todas partes, la correspondencia absoluta debe estar aquí y ahora y ayer . la literatura es eficaz por su ir y transgredir de direcciones

hoy en día está borrado del template el espacio correspondiente para la descripción del blog, sin embargo me parece que este breve escrito aún embona con el concepto de este microespacio bLANCO . el borrador del texto me lo encontré hace rato en un papelito suelto dentro de una chamarra gris, texto que no se marchita y que es incendiario, elástico, capaz de describir tantos otros conceptos, tal vez lo mágico, lo humano, el arte mismo

luego entonces:

en mi cuerpo
que es el cuerpo
todo principio
resigna

yosoy
el recipientario de los signos
yosoy
el hilado de raíces
y la espuma de las aguas

el espejo juega
dibuja marcas sobre mi cuerpo
que no de cerca vienen

en mi cuerpo luz
estrella nube un grito a solas

en mi cuerpo sombra
gas llama tierra signo de infinito

y mi cuerpo no es

mío propiamente

pero en él

todo principio resigna

2005-10-11T11:11:00.000-07:00

El rey ordenó: (Te condeno a morir, pero a morir como Xios y no como Tú) que Xios fuera llevado a un país enteramente distinto. Cambiado su nombre, artísticamente mutilados sus rasgos. La gente del país obligada a crearle un pasado, una familia, talentos muy diversos de los suyos.
Si recordaba algo de su vida anterior, lo rebatían, le decían que estaba loco, etcétera...
Le habían preparado una familia, mujer e hijos que se daban por suyos.
En fin, todo le decía que era el que no era.

PAUL VALÉRY,
Histoires brisées (1950)

2005-10-11T11:09:00.000-07:00

2 enlacez:

2005-10-10T11:38:00.000-07:00

esto de acá VS esto de aquí

2005-10-03T10:30:00.000-07:00

que los días transcurran es el ejemplo más viejo y sabido para ejemplificar al tiempo. éstos últimos días han transcurrido. éstos últimos días son una especie de medición: es claro que si han transcurrido es porque el reloj no ha dejado de operar. sin embargo yo creo que hay algo más que tiempo en el transcurso de los días. éstos últimos 10 días han sido distintos a los 10 días anteriores. ambos son 20. pero en cada grupo de 10 no pasó de igual forma el tiempo... o más bien sí: aproximadamente 240 horas, 14,400 minutos, 864,000 etcétera, pero no sólo hubo ese tiempo, razonado, medido, estructurado, también hubo otro tiempo, un tiempo impreciso, inexplicable, un tiempo donde palabras como existencia, mente, ser, intersticio cabrían a la perfección.

10 días y 10 días y sin embargo.

éstos últimos 10 días fueron de recaídas en todos sentidos. un descenso al sótano para encontrar el hoyo negro. ese espacio preciso donde la realidad es otra y la misma, donde el pensamiento humano aún no acierta, donde la lógica se despoja del disfraz. recaer es entonces algo muy distinto.

quiero encontrar a la poesía fuera del poema y al centro fuera de la circunferencia. encontrar la ecuación que no se quede en un signo de igual.

éstos últimos 10 días fueron un revulsivo. tengo ganas de volver a jugar en pleno trabajo, de hacer el amor fuera del cuerpo, de saltar a la piscina desde un cuarto piso de un hotel como un loco argentino.

mi más reciente recaída fue como llegar corriendo a mar abierto para meterse a nadar en búsqueda del horizonte. siento, entonces, que aunque pasen los días, con todas sus circunstancias, formando meses, años, sentencias, costumbres, aquello asociado con la esencia, el ser o la identidad termina saliendo a flote. no puedo negarme: soy movimiento, no puedo quedarme a instancias del sótano o del hoyo negro, no puedo detenerme en el recuento de cada uno de esos 10 días que tal vez fueron menos o tal vez fueron más (sólo necesitaba poner una cifra para hacerme entender).

qué es el destino, la esencia, el ser humano... yo no sé si la vida de uno esté marcada bajo signos de difícil acceso como las líneas de la mano o las facciones del rostro, la planta de los pies o las cartas astrales, sólo sé que en ello hay mucho del sentido de ser hombre, como la intuición, como el estudio, la lectura, la comprobación, la admiración, todo bajo la estrella del movimiento, de la conquista individual, de la desatadura psicológica, del potencial humano, que parece ser infinito, que parece ser verdadero.

hasta aquí llega tanta celebración en torno a un tiempo en particular. con éstas mismas letras he celebrado el nacimiento de mi hija, de un poema, de una nueva lectura. aquí no hay mucha diferencia, siento que de nueva cuenta estoy aquí aunque en ningún momento me he movido de éste lugar. sin embargo vuelvo a estar, vuelvo a ser. renazco, resigno, reinicio. reloaded. revisited. reverbo.

2005-09-22T10:56:00.000-07:00

¿qué sucedería si, a plena madrugada, te despiertas agitado sintiendo (ya sea por un sueño o un recuerdo súbito) que has sufrido de amnesia o algo por el estilo, y entonces haces un recuento de quién eres ("soy alberto espejel, mi novia es claudia zamora, tenemos una bebé llamada sara sofía, vivo en la ciudad de méxico, viví tres años en guanajuato, a los 10 me regalaron un nintendo, mis padres son alberto y manuela, mi hermana adriana, a los 17 salí de la prepa, etc.") y resultara que todo eso, que suena tan cierto, tan comprobable, tan real, es una invención que el propio pensamiento fabricó en menos de lo que despertabas e ibas al espejo?

algo sucede cuando cae lo más oscuro de la noche que una realidad (distinta, tal vez, pero no menos realidad) guiña su ojo tuerto desde instancias no reconocibles

son pocos los segundos los que le llevaría al cerebro para inventar recuerdos, para recrear sensaciones, placeres, enojos que jamás sucedieron, y entonces confrontarse con la convencional realidad y darse cuenta que lo que parece ser toda una vida de 24 años en realidad es una invención excelentemente estructurada en quince segundos

evidentemente algo así me sucedió hace poco, cuando, un poco antes del amanecer, me desperté incierto yendo al espejo buscando respuestas sin poder reconocerme en él, me repetía que claudia, sofía y los libros, pero no veía nada en esos ojos que también me veían, tuve miedo de que claudia fuera una amiga de la universidad y que su hija fuera sólo suya, que yo fuera ahí un extranjero, un bárbaro, un intruso, un recuerdo perpretado por, no sé, tal vez yo mismo que desde el ordenador facturaba un cuento que no acabaría

qué se puede decir después de todo ello . claro, me sentí mal . pero ya en calma y en mi sala de dos mil pesos que rechina por jugar con mi perra minitoy, y con un par de trapos con agua fría en la frente y el ombligo, ví que no había sido tan fútil aquella experiencia (la cual no recordaba si acababa de suceder o sucedió años atrás, cuando deliré a solas en el fraccionamiento san javier, detrás del castillo), sentí en las gotas de sudor cada una de las letras de mi nombre, lo material me trajo certeza, identidad, comí yoghurt, tenía hambre

se sueña con viajar a la velocidad de la luz, pero ¿qué hay con intentar viajar a la velocidad del pensamiento? . al parecer el año 3000 es una cifra tentativa para desmenusar una posible teconología en base a esa inquietud, sólo que antes habría que superar este 2005 tan perturbante, y ni qué decir del acuoso 2012 (profético 2012), el cual parece que va emergiendo como sólo emerge el amanecer desde la parte más oscura de la noche, como sólo emerge la palabra desde la zona más silenciosa de la idea

2005-09-14T12:06:00.000-07:00

LISTA LA 2EGUNDA ENCUESTA DE ESTE BLOG!!!
me parece menos boba que la anterior, o al menos, siento que es más divertida, así que PARTICIPEN EN ELLA, por favor (se encuentra aquí a la derecha, en el side bar, debajo del reloj, donde aparecen unas palabras en rojo, lindo color, por cierto)